“不知道，不是我们的人，也不是青年团的人。”
韩沙顿了一下。
“有可能...是米酱那边的人。”
拉扎克沉默了几秒。
“不管是谁，把水给我搅浑，就说是华人开的枪，说是他们的青年团非法持枪。”
“媒体那边，你来安排，揪住马人被打冷枪这事。”
韩沙犹豫了一下。
“先生，要是警方查出来不是华人开的枪......”
“查不出来。”
拉扎克的语气很平静，像是在说一件理所当然的事。
“隆市的警局是我们的，谁查？查谁？放心，他们知道该怎么办。”
电话那头沉默了一会儿，韩沙说了一句“明白了”，然后挂了电话。
拉扎克放下听筒，靠在椅背上。
他点了一根烟，吸了一口，烟雾在灯光下慢慢散开。
他看着窗外的夜色，远处的隆市天际线在夜幕下只剩下轮廓，那些高楼大厦的灯光一盏一盏地灭下去，像是这座城市在慢慢闭上眼睛。
茨厂街的夜，注定不会平静。
阿坤的死，像是一块石头砸进了平静的水面。
涟漪还在扩大，还在蔓延，明天会传到槟城，后天会传到怡保，大后天会传到新山，然后整个大马的华人都会知道。
有华人在隆市的茨厂街，被枪杀了。
但知道又有什么用呢？火已经烧起来了。
——
第二天一早，隆市的天空阴沉沉的，云层压得很低，闷得人喘不过气来。
张德发一夜没睡，他坐在咖啡店门口，手里捏着一根烟，烟已经灭了，烟灰掉了一裤腿，也没有弹。
他的眼睛红肿着，眼眶底下发青，嘴唇干裂起皮，整个人像是老了十岁。
阿坤的实体还在医院太平间，他昨晚去看了，白布掀开的时候，他差点没认出来。
那张脸还是阿坤的脸，但颜色已经不对了，灰白灰白的，像是蜡做的。
“德发叔，德发叔！”
林国强骑着摩托冲过来，轮胎在石板路上擦出一声刺耳的尖叫。
他跳下车，脸色煞白，手里攥着一份报纸，报纸被他攥得皱皱巴巴的。
“德发叔，你看这个！”
张德发接过报纸，是隆市发行量最大的马文报纸《每日新闻》。
头版头条，大标题写着——华人暴徒袭击马人青年，伤者生命垂危。
底下配了一张照片，就是昨晚那个腿被枪打中的马人。
他躺在医院病床上，浑身上下缠着厚厚的绷带，脸色苍白的跟个死人，一副随时会走的模样。
照片旁边有一段文字，大意是昨晚在茨厂街，一群华人暴徒持械袭击了无辜的马人青年，导致一人重伤昏迷，目前还在危险期。
警方正在追捕凶手，呼吁知情者提供线索。
张德发的手在发抖，他把报纸翻来覆去看了三遍，每一个字都认识，但连在一起，他好像看不懂。
“暴徒？我们？是他……是他们打死了阿坤，我们……”
他的声音哑了，喉咙像是被什么东西堵住了，后面的话却怎么都说不出来。
林国强把报纸抢过来，摔在地上，踩了一脚。
“这特么是什么世道！他们打死了阿坤，他们一个字都不提！提都不提！反而说我们是暴徒？！”
“受伤的那个马人，是他们自己人打的！不是我们！我们手里只有棍子，没有枪！”
他的声音越来越大，街上陆续有人围过来。
卖海鲜的周老板、卖药材的福记老陈、吊着胳膊的陈志明、咖啡店的老主顾们。
一张张熟悉的脸，有的愤怒，有的恐惧，有的茫然，有的在哭。
周老板推开人群走进来，手里拿着一份约文报纸，脸色铁青。
“你们看看这个。”
他把报纸摊开，是《海峡时报》，头版也是同样的消息——茨厂街冲突，华人袭击马人，伤者危殆。
整篇报道里，没有一个字提到阿坤死了，没有一个字提到华人手里只有棍子、对方手里有刀。
福记老陈蹲在地上，两只手捂着脸，肩膀一抽一抽的，没有声音，但眼泪从指缝里渗出来，一滴一滴地滴在地上。
陈志明站在父亲身后，咬着嘴唇，嘴唇咬出了血，他浑然不觉。
他的眼睛盯着地上那份被踩皱的报纸，目光像是要把报纸烧穿。
“打电话给陈先生，”
张德发终于找回了自己的声音。
“让他想办法，不能让他们这么颠倒黑白。”
林国强拨了陈永福的号码，电话响了好几声，却没人接。
他又拨了一遍，还是没人接。
第三遍，终于有人接了，是陈永福的副手李国良。
“国良叔，陈先生呢？”
林国强的声音很急。
电话那头传来李国良疲惫的声音。
“陈先生在跟法兹尔通电话，他让我告诉你们，不要出门，不要上街，不要跟任何人起冲突，他在想办法。”
挂断电话，林国强把李国良的话原样说了一遍。
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