然后，他走向房间中央的“无名区”——那片连影子都无法停留的空白地带。
他停步。
将档案平铺于地面。
静默良久。
风从窗缝钻入，吹动纸页一角，像某种无声的回应。
顾尘的手没有抖，但指尖的凉意已蔓延至骨髓。
他蹲在“无名区”边缘，像守着一道即将闭合的裂口，凝视着那张被烟灰覆盖的档案纸。
墨条燃烧时散发出的苦涩气味仍萦绕在鼻尖，那是陈年松烟混着某种矿物粉末的独特气息——归墟残卷里称之为“隔界之息”，能短暂遮蔽被预设的“名相轨迹”。
他知道，这法子古老、粗糙，甚至近乎迷信，可在这场没有规则可循的战争里，唯一可信的，是母亲临终前反复叮嘱的那句话：“当认知成了武器，最原始的遮蔽，反而最锋利。”
他将最后一抹烟灰抹在档案右下角，动作极轻，仿佛怕惊醒沉睡的什么。
就在最后一寸纸面被灰烬吞没的刹那，整张纸猛地一震，像是被无形之手攥紧。
泛黄的纸纤维下，墨迹如血液倒流般向中心收缩，扭曲、缠绕，最终凝成一个蜷缩的符号——“46”，被三道墨色锁链紧紧缠绕，仿佛某种封印完成。
顾尘屏住呼吸，迅速将纸折成一个不规则的三角，边角锐利如刀。
他走向墙角的旧书堆，抽出母亲的病历手册——皮质封面早已斑驳，内页夹着几片干枯的艾草。
他将三角档案压在手册最深处，低声念出那句从残卷中破译出的禁语：“你不写她，她就不成‘笔’。”
话音落下的瞬间，屋内气压骤降。
灯泡忽明忽暗，墙角的影子仿佛错位了一瞬，像是时间本身打了个结。
他没有停下。
转身取出热感监控仪，架在门框上方，镜头正对“无名区”。
屏幕泛起幽绿光晕，映着他眼底的疲惫与警觉。
他知道，这一招不会永久有效——它只是切断了“书写传导链”的接口，而非根除源头。
而归墟残余，从不会容忍“失控的执笔人”。
夜深如墨。
吴悦在里间沉睡，呼吸渐趋平稳。
顾尘坐在门外，背靠冰冷墙壁，手中握着那支钝头铅笔——曾被她握在手中写下“3-4-2-Δ-46”的那一支。
他轻轻摩挲笔杆，忽然发现木纹间有一道极细的刻痕，像是有人用针尖反复描过。
他凑近细看，那不是无意义的划痕——是“46”二字的倒影。
他心头一紧，迅速将笔丢进铁盒，锁死。
凌晨3:42，热感仪屏幕骤然波动。
一个模糊的轮廓从走廊尽头浮现，无声无息，像雾气凝聚而成。
它没有温度，却在绿光中显出人形轮廓，直奔“无名区”中央。
顾尘屏息，手指搭在警用战术刀的开关上。
那身影在触及档案三角的瞬间，骤然僵住。
仿佛撞上了一堵看不见的墙。
它的轮廓剧烈震颤，像是信号不良的影像，边缘开始扭曲、剥落。
它缓缓低头，凝视着那团覆盖烟灰的三角——然后，抬起手。
指尖开始碎裂。
不是血肉撕裂，而是如陈旧纸张般，一层层剥落，化作灰白碎屑，随无形气流飘散。
七秒。
整整七秒，那身影静止不动，仿佛在承受某种无声的审判。
随后，轮廓如沙塔崩塌，彻底消散。
地面只余一道湿痕，弯弯曲曲，形似泪滴。
顾尘闭眼，喉结滚动。他听见自己低语，声音轻得几乎不存在：
“她写的不是我……是你们以为的我。”
话音未落——
远处钟楼阴影突兀一颤。
那根曾逆向回调的时针，在4:03与4:04之间，猛然卡住。
不动了。
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