我会陪着她，她说，声音轻得像是在发誓，每一天。每一针。每一次难受。我都会在。都会...都会看着她。确认她还在。确认她不会因为太疼而...而离开我。
柳漾的眼眶红了。她将脸转向窗外，以此来掩饰自己湿润的眼睫——这种被理解的感觉太强烈了，强烈到让她感到疼痛。雪梨终于学会了用代替，用代替，用...用那种虽然无力、却也因此更加真实的存在，来使固定她们的。
第一针激素是在那个周末注射的。
柳漾坐在卧室的床边，看着雪梨笨拙地拆开注射器的包装。她的手指在颤抖，那种颤抖让针尖在阳光下闪烁着不稳定的光芒。柳漾卷起睡袍的袖子，露出上臂内侧那片白皙的、几乎透明的肌肤。
这里，她说，声音平静得像是在指导一个实习生，四十五度角，快速进针，缓慢推药。然后...
她说不下去了，因为雪梨已经俯身向前，将额头抵在她的肩膀上。那触感带着某种湿润的温度，带着某种压抑的、即将决堤的情绪。
我害怕，雪梨闷闷地说，声音里带着浓重的鼻音，害怕弄疼你。害怕...害怕这一切最后都没有结果。害怕你受了这么多苦，最后却...
不会有那种，柳漾说，伸出手，轻轻抚摸着她的后脑，即使这次没有成功，我们还有下一次。即使科技没有成功，我们还有彼此。雪梨，我要给你的拆不开的羁绊，不是一个孩子，是...
她停顿了一下，像是在确认某种誓言：是我。永远是我。无论有没有孩子，无论科技是否成功，无论...无论发生什么。我都是你的。都是那个...谁都抢不走的羁绊。
雪梨在她的肩膀上僵硬了一瞬，然后像是终于崩溃了似的，发出一声近乎呜咽的叹息。她抬起头，看着柳漾的眼睛，那目光里带着某种被击碎的、却又因此被重建的脆弱。
我要学，她说，声音轻得像是在自言自语，学着打针。学着照顾你。学着...学着在这种中，找到某种...某种我们可以一起完成的事情。而不是只是看着。只是等待。只是...害怕。
柳漾微笑着，将注射器从她手中接过，在自己的皮肤上完成了第一针。那刺痛比她预期的更加尖锐，像是一种宣告，一种开始，一种...一种她自愿选择的、通往母性的道路。
她说，看着那透明的液体缓缓进入自己的身体，你学。我教。我们一起...一起完成这个。
前两个月比预期的更加艰难。
柳漾的身体像是被某种外来的力量劫持了。激素让她的腹部逐渐隆起，不是那种属于生命的、温暖的隆起，而是一种浮肿的、沉重的、像是灌满了水的胀痛。她的情绪在极端之间摇摆——上午可能还在微笑着为雪梨准备早餐，下午就可能因为一句无心的话而崩溃大哭。
最艰难的是那些夜晚。她躺在床上，双腿被架高，靠在床尾的墙壁上，形成一种近乎倒立的姿势。医生说，这样可以帮助药物更好地流向子宫，可以为未来的胚胎着床创造最佳环境。但那种姿势让她的腰部承受着巨大的压力，让她的双腿在半小时后就开始发麻，让她...让她在深夜的寂静中，感受到一种前所未有的、对身体的失控。
雪梨学会了在那些夜晚陪伴她。她会坐在床边的地板上，背靠着床柱，手中拿着一本书，或者只是静静地看着柳漾。她的手指会在柳漾的腿部开始发麻时，轻轻按摩她的脚踝，她的脚掌，她的小腿——那些她自己无法触及的、因为姿势而血液不畅的区域。
疼吗？她会在某个时刻轻声问。
有点，柳漾会这样回答，声音因为倒置而有些模糊，但还好。有你在，就好很多。
这种对话会在深夜重复无数次。雪梨会逐渐从地板移到床上，从按摩腿部到轻轻托住柳漾的腰，从只是陪伴到...到在那种倒立的姿势中，找到某种可以与她共同承担的、亲密的姿态。
我想试试，某个深夜，雪梨突然说，声音里带着某种她不太熟悉的柔软，想试试...在这种姿势中，和你...和你亲近。
柳漾在倒置的视线中看着她，看着那张在台灯下显得格外温柔的脸，某种被需要的感觉突然涌上心头——原来这种也可以成为亲密的来源，原来这种身体的失控也可以成为信任的证明，原来...原来即使在最艰难的时刻，她们依然可以找到彼此。
她说，声音轻得像是在叹息，但你得...得托住我。别让...别让我滑下来。
雪梨爬上床，跪坐在她身侧，双手托住她的腰际，然后俯身向前，嘴唇贴上她的。那是一个带着支撑力量的吻，稳固的，坚定的，像是一种无声的誓言——我在这里，我托着你，我不会让你坠落。
她们在那种倒立的姿势中纠缠，在那种让人眩晕的、血液涌向头部的感觉中，寻找着某种更加深刻的连接。雪梨的手指在柳漾浮肿的腹部轻轻抚过，那里还残留着白天注射的痕迹，那里...那里也许正在孕育着一个生命，也许什么都没有。
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