公元九年八月六日清晨，湖北区南桂城。
天还是那个天。灰白色的云层像一块磨花了的老玉，扣在城池上头，边缘泛着病态的青光。气温低得让人不想说话——不是那种干烈的冷，是湿的，黏的，往骨头缝里渗的冷。院子里那棵老槐树已经看不出原来的颜色了，枝条被冰凌裹得严严实实，风一吹，叮叮当当响，像一堆胡乱挂在树上的碎瓷片。屋檐下的冰锥又长了一截，最长的已经快够到地面了，阳光——如果那团模糊的光晕能叫阳光的话——照在上面，折射出浑浊的彩光，像是劣质的琉璃。
太医馆前厅里，五个人围坐在一起，谁也没有说话。运费业裹着棉被，只露出一双眼睛，盯着炭盆里跳动的火苗，已经盯了很久。他的脑子里什么都没想，又好像什么都想了。杂乱的，像一团被猫抓过的线。耀华兴手里的茶早就凉了，杯壁上凝着一层细密的水珠，她端起来又放下，放下又端起来，始终没有喝一口。葡萄氏·寒春靠在椅背上，闭着眼睛，但没有睡着。她的睫毛在微微颤动，像蝴蝶受伤后的翅膀。赵柳站在门口，姿态和昨天一样，短刀插在腰间，左手搭在刀柄上，拇指无意识地在缠着绷带的刀柄上画圈。心氏坐在最暗的角落里，魔方在她膝上，她已经很久没有转了，手指只是搭在方块上，像是在摸一种看不见的纹路。
公子田训坐在桌前，面前还是那张湖州城宅院的地图。纸已经被他的手指摸得起了毛边，有些地方的墨迹糊了，但他能记住每一条线。他的嘴唇干裂，嗓子沙哑，但他的眼睛很亮，亮得不像一个熬了好几天的人。
“演凌昨晚没有来。”他的声音很轻，像是怕惊动什么。
运费业从棉被里探出脑袋：“没来？他不来了？”
公子田训说：“他来了。在树林里站了一夜，没有走近城墙。”他顿了顿，“他在听。”
耀华兴把凉透的茶杯放在桌上：“听什么？听你念诗？”
公子田训摇头：“听动静。听我们是不是还在等他。他怕我们放弃。我们放弃了，他手里的人质就没用了。”
寒春睁开眼睛，声音沙哑：“他不会放人的。”她已经好几天没怎么说话了，嗓子像被砂纸打磨过，每一个字都带着粗粝的摩擦声。公子田训看了她一眼：“他不会主动放人。但我们可以让他不得不放。”
赵柳转过头：“怎么让他不得不放？”
公子田训说：“让他觉得，手里的人质不是筹码，是累赘。”
巳时三刻，演凌从树林里走了出来。他今天走得更慢了，左腿拖着，像是在雪地里犁出一条浅沟。五层棉衣的外面结了一层薄冰，走动的时候发出细微的嘎吱声，像有人在他身上折干树枝。围巾上挂着白霜，眉毛和睫毛也白了，整个人像是从雪地里长出来的一棵枯树。他的左眼皮上那道疤痕在灰白色的天光下显得格外清晰，像一条趴在那里的白色蛞蝓。肩膀上的绷带已经看不出原来的颜色了，脏兮兮的，沾着泥、血和不知什么东西的污渍。他走到城墙根下，没有仰头，也没有说话。他靠着墙根坐下来，把刀插在身边的雪地里，然后从怀里掏出一块馒头，掰成两半，一半塞进嘴里，另一半放在膝盖上。
公子田训站在城楼上，手里拿着一叠纸。他没有急着念，低头看着演凌。演凌也不看他，嚼着馒头，目光落在远处的雪地上，那里什么都没有。
“你今天不念？”演凌嚼完了第一口，声音闷闷的。
公子田训说：“念。今天第一首，是写给你儿子的。”
演凌的手停了一下。
公子田训展开纸，念：“演家小郎年四岁，雪里堆人不知愁。他日长大知父事，羞向人前抬此头。”念完了，他没有解释，也没有看演凌。演凌的手还停在半空中，馒头渣从指缝间掉下来，落在雪地上。他的脸色没有变，但他的手在发抖。不是气的，是那种被人捏住了命门却挣不开的抖。
“你提我儿子干什么？”声音不大，但每个字都像是从嗓子眼里挤出来的。
公子田训说：“你提林香，我提你儿子。公平。”
演凌站起来，拔出插在雪地里的短刀。刀尖对准公子田训，但他的手在抖，刀尖也在抖。他想骂人，但嘴唇哆嗦了半天，只蹦出几个字：“你……你敢动他……”
公子田训说：“我没有动他。我也不会动他。但你会动林香。你动林香一天，我就写一首诗给你儿子。等他长大了，我把这些诗给他看，让他知道他爹是什么人。”
演凌的刀尖垂了下来。
他站在那里，像一根被风吹歪了的木桩，晃了几晃，又坐了回去。他把刀重新插在雪地里，把膝盖上的那半个馒头拿起来，塞进嘴里，慢慢地嚼着。嚼了很久，咽下去，又从怀里掏出一块，掰成两半。
公子田训没有念第二首。他站在城楼上，低头看着演凌。演凌也不看他，只是嚼着馒头，一口接一口，腮帮子鼓鼓的，像一只过冬的仓鼠。
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