厨房后巷的青石板被夜露浸得发滑，苏小棠提着竹篮踩上去时，鞋跟在砖缝里硌了一下。
她垂眸看了眼篮中九节菖蒲的根须——这是老厨头去年在终南山崖采的，说是能镇住太过敏锐的五感。
灶膛里的火已经烧得噼啪响，她把药罐架上去时，指节在陶壁上碰出轻响。
这是她第三次调配“沉香息”了，前两次要么火候过旺烧焦了龙涎香，要么分量没算准，喝下去只觉得喉头泛苦。
“得再少半钱远志。”她捏着药秤的手悬在半空，指甲盖被秤杆压出白痕。
腕间符文突然跳了跳，像被烫到的活物，她猛地缩手，秤砣“当啷”砸在案板上。
月光从窗纸缝隙漏进来，在她手背投下银线。
那些暗纹在幽光里泛着青，像爬满藤蔓的老墙。
她想起昨夜《本味经》里的字迹，“择主而侍”四个字突然在脑海里炸开，药罐里的水开始沸腾，咕嘟声混着心跳声，震得耳膜发疼。
“必须压住它。”她咬着唇把药材依次投进罐里，龙涎香的甜腻混着菖蒲的清苦在空气中漫开。
当最后一味沉水香撒进去时，药汁突然泛起奇异的金纹，像有活物在罐底游动。
苏小棠的太阳穴突突直跳，这是本味感知要觉醒的征兆——每次她用能力时，脑子都会先像被针扎似的疼。
她抓过粗陶碗，手背上的符文亮得刺眼。
药汁入口的瞬间，苦意从舌尖直窜到后槽牙，她喉结滚动着咽下去，药汁顺着食道灼烧，像吞了块烧红的炭。
案板上的烛火突然晃了晃，灭了。
黑暗里有焦糊味涌上来，苏小棠踉跄着扶住桌沿，眼前的景象开始扭曲。
砖缝里的青苔变成流动的金砂，灶台的砖雕莲花竟缓缓绽开，每片花瓣都淌着熔金般的光。
她听见自己急促的呼吸声，混着某种悠远的、类似编钟的嗡鸣。
“这是幻觉？”她对着空气说，声音像被浸在水里，闷闷的。
下一秒，火焰裹着她的脚踝。
神殿的穹顶在燃烧，赤金的琉璃瓦噼啪炸裂，落下来的碎片却不烫，只在她手背上留下淡金色的印记。
正中央的祭台上，站着个身披火焰长袍的女子，她的面容被火光笼罩着，却让苏小棠无端想起自己臂上的符文——纹路竟和那女子衣摆的刺绣如出一辙。
“你不属于凡尘，为何抗拒你的宿命？”女子的声音像春风卷着松涛，震得神殿的梁柱嗡嗡作响。
苏小棠后退半步，后腰抵上滚烫的祭台，“我只是个厨子。”她听见自己说，声音里带着连自己都惊讶的坚定，“我要掌控自己的手，不是被什么神意牵着走。”
火焰突然蹿高丈许，女子的眉眼在火光中清晰起来——那分明是她自己的脸。
“砰！”
木门被撞开的声响刺破幻境，苏小棠猛地踉跄着栽向旁边，额头磕在案板角上，疼得她倒抽冷气。
老厨头的粗布围裙扫过她鼻尖，他枯瘦的手掐住她人中，力道大得几乎要掐破皮：“小棠！醒醒！”
她睁大眼睛，眼前的景象慢慢清晰——老厨头的白胡子沾着星点药渍，身后的灶火还在烧，药罐里的汤汁已经熬干，结着黑黢黢的痂。
而她右手心里，碎着枚鸡蛋，蛋清混着蛋黄顺着指缝往下淌，在青石板上洇出个模糊的圆。
最中央的蛋液里，浮着道淡金色的纹路——像极了她臂上符文的缩小版。
“这是……”她声音发颤，想去碰那纹路，老厨头却猛地攥住她手腕。
他的掌心烫得惊人，像是刚握过烧红的火钳：“莫动。”他盯着那枚碎蛋，喉结动了动，“入魂入髓了。”
苏小棠低头看自己手臂，符文不知何时褪成了淡青色，可刚才幻觉里的灼痛还残留在皮肤表层。
她想起幻境中那个和自己长得一模一样的女子，想起她说的“宿命”，后颈的汗毛根根竖起。
老厨头松开手，从怀里摸出块旧帕子，仔细包住那枚碎蛋：“今夜子时三刻，你体内的气脉会走个循环。”他转身去关被撞开的门，月光漏进来，照见他鬓角的白发比昨日更多了些，“若那时这纹路还在……”
他没说完，门“吱呀”一声合上了。
苏小棠望着案板上残留的药渍，突然想起调配“沉香息”时，药汁里那抹不该出现的金光。
她摸了摸自己的手腕，那里的皮肤下像有小虫子在爬，顺着血脉往心脏钻。
窗外传来更夫的梆子声，“咚——咚——”，敲得人心慌。
她低头看向手心里未擦净的蛋液，那道淡金纹路还在，随着心跳微微发亮。
原来有些东西，根本不是封印得了的。
药罐里的焦糊味还未散尽，苏小棠的指尖仍在发颤。
她望着手心里那道淡金纹路，忽然想起老厨头说的“气脉循环”——子时三刻的月光正透过窗纸渗进来，在青砖上投下银霜般的影子。
“必须试。”她咬了咬后槽牙，转身走向菜筐。
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