他望着她眼底未散的金芒，喉结动了动，"有些事，等你能接住第三重火再问。"他转身去捡地上的药碗，青竹杖在青石板上敲出清脆的响，"陈掌事，去前院把冰鉴里的雪水端来，要新化的。"
陈阿四应了一声，临出门前又回头看了苏小棠一眼。
他看见她正盯着自己掌心的银簪——那支簪子的尾端，不知何时多了道细细的金纹，像被火烤过的痕迹。
密室里重新安静下来。
苏小棠摸着掌心里的金纹，忽然想起方才用本味感知时，那团火里闪过的画面：红墙黄瓦的宫殿，供桌上摆着三牲祭品，一个穿着玄色祭服的人跪在地上，抬头时，眉眼竟和陆明渊有七分相似。
"咚。"
焚心炉残片突然发出一声轻响。
苏小棠低头，看见金血滴在残片上，慢慢渗进裂纹里，像是在写什么字。
她凑近了看，却只看清最后一笔——是个"神"字的右半部分。
后堂传来陈阿四的脚步声。
苏小棠迅速擦净掌心的血，抬头时又恢复了那副清瘦坚韧的模样。
可她知道，有些东西已经不一样了——那团火在她体内，不再只是灼烧的痛，更像是在......唤醒什么。
比如，灶神留下的，某个被遗忘的秘密。
陈阿四端着雪铜盆回来时，石板地上还留着药碗碎裂的残渣。
老厨头正弯腰用竹片刮着石案上的焦痕，见他进来，抬了抬下巴示意放在苏小棠脚边。
苏小棠却没看那盆雪水——她的手正按在腰间锦囊上，隔着粗布能摸到《本味经》硬挺的书脊。
方才焚心炉残片上的"神"字残影还在眼前晃，母亲临终前掌心的热度、灶神虚影眼尾的血痕、陆明渊相似的眉眼，这些碎片突然串成一条线，勒得她太阳穴突突直跳。
"老丈，能借个火吗？"她突然开口。
老厨头刮焦痕的手顿了顿，抬头时正撞进她发亮的眼睛里——那不是被火烤的馄饨，是攥住线头的锐光。
陈阿四把铜盆往地上一墩，溅出几滴雪水打湿她鞋尖："要火做甚？
你刚被火折腾成那样！"
苏小棠没接话。
她解下锦囊，指尖在扣绳上绕了两圈才解开——这是母亲留给她的最后遗物，绣着并蒂莲的锦囊里除了《本味经》，再无他物。
书皮是洗得发白的青布，边角磨出细密的毛边，她翻到中间某页时，指腹突然顿住——那页折角处有块浅褐色的痕迹，是当年她躲在柴房偷读时，被热粥溅到的。
"神火者，非燃物之火，乃燃心之火也。
唯以真心奉侍者，方能驭之。"
墨迹在烛火下泛着淡金，苏小棠的呼吸陡然一重。
她想起方才用本味感知时，那团火里闪过的祭殿——供桌上的三牲是冷的，可跪在蒲团上的人眼里烧着热望，那不是对神的敬畏，是...对食物的虔诚？
"小棠？"老厨头的声音像片羽毛，轻轻落在她紧绷的神经上。
她抬头，正撞进老头浑浊却透亮的眼底——他早看出她在翻书，此刻嘴角竟勾着点笑，像在看只终于扒开茧的蝶。
"我要试。"苏小棠合上经书，指节抵着石案站起身。
陈阿四赶紧去扶她胳膊，却被她轻轻推开。
她走向墙角的食盒，竹盖掀开时，新鲜的菜香混着雪水的凉涌出来——这是今早她让小徒弟采的时蔬，带着晨露的小青菜、根须上还沾着黑土的白萝卜、剖成两半的老南瓜，瓜肉橙得像要滴出油。
"陈掌事，借你铜勺用用。"她转身时，发间银簪的金纹在烛火下闪了闪。
陈阿四盯着那道细痕，喉结动了动，把腰间铜勺解下来递过去。
老厨头没说话，却从袖中摸出块粗布垫在她腕下——方才被药汤烫红的地方还泛着肿，碰着石案该疼。
陶锅架在小泥炉上时，陈阿四终于憋不住了："你要做甚？
白水煮菜？"苏小棠往锅里添水，水流过指缝时，她清晰地感觉到那团火在丹田处动了动，像只被挠了下巴的猫。"无名羹。"她把青菜叶一片一片理平，"不加盐，不加酱，只煮食材本味。"
水开始冒小泡时，她的额角又沁出薄汗。
不是因为热——那团火正顺着经脉往上窜，这次却没带灼痛，倒像有人拿温热的手在揉她发紧的肩背。
老厨头凑过来，鼻尖几乎要碰到锅沿："你闻。"苏小棠深吸一口气——青菜的鲜、萝卜的甜、南瓜的糯，像被一只无形的手揉在一起，比她用本味感知时更清晰、更鲜活。
"舀碗汤。"老厨头突然说。
陈阿四抄起铜勺，却被苏小棠按住手腕："我来。"
汤勺浸入汤里的瞬间，她掌心的金纹突然发烫。
这次不是疼，是暖，从掌心漫到胳膊，漫到心口。
她捧着碗，看汤面浮着几点油星——那是南瓜煮化的甜，是萝卜渗出的鲜，是青菜析出的翠。
吹凉的热气扑在脸上，她想起第一次在侯府厨房偷学煮汤，被掌事嬷嬷抓住时，汤勺也是这么烫，可汤里的香，比嬷嬷手里的藤条更让她舍不得。
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