“日记在草屋，” 她的声音里带着水汽，像含着颗泪，“我不敢看。我奶奶说，那里面的字会咬人，看过的人都会睡不着觉。”
草屋的木桌上，日记本摊开着，封面是牛皮纸做的，已经被岁月浸成深褐色，页脚卷得像波浪。
第一页的字迹还带着少年气，笔画张扬如野草，画着歪歪扭扭的小船，船帆上写着 “寻霜” 二字；
中间几页记着湖水涨落的时辰，“今日水落三寸，露白，见岸边长了新的蓝草”，字里行间总夹着干枯的蓝草，叶片已经脆如薄纸；
最后几页的墨迹洇开了，像被泪水泡过，笔画都在发抖，“九月初一，雾大，看不见对岸的灯”“九月初二，雨，蓝草又长高了些”“九月初三，湖水涨了三尺，她的船没回来”。
夏至的手指按在最后那句上，纸页簌簌发抖，仿佛底下有什么东西在挣扎。
窗外的芦花被风吹得撞在窗棂上，“沙沙” 作响，像谁在轻轻叩门，又像谁在低声哭泣。
林悦忽然说：“我奶奶说，那年的夕颜花开得特别好，漫了整整一湖，白得像雪。苏公子就坐在湖边，一朵一朵地摘，说是要等她回来插满头。” 她说着，从怀里掏出个布包，打开是晒干的夕颜花，花瓣已经变成褐色，“这是我奶奶收的，说是那年最后一朵夕颜。”
霜降把玉簪放在日记本上，两半朵夕颜花恰好拼在一起，缺口处严丝合缝，像天生就该是一对。
晨光从窗缝钻进来，在字里行间游走，金色的光线里浮动着细小的尘埃，像在替那些未说出口的话，画上温柔的句号。
她忽然明白，有些错过不是结束，而是以另一种方式存在，像这玉簪与日记，跨越五十年，终究还是会相遇。
回程的船上，韦斌在船头放起了纸船，纸是柳梦璃染的靛蓝，船帆上用金粉画着夕颜花。船上点着的蜡烛像颗跳动的星，在水面上明明灭灭，映得周围的水波都泛着暖光。
“听说这样能把思念送到该去的地方，” 他望着纸船漂向湖心，背影在夕阳里拉得很长，“弘俊说，他祖宅的园子里，还长着五十年前的夕颜花种，是苏何宇当年亲手埋下的。等我们回去，就种在院里，让它们年年都开花。”
霜降把日记本抱在怀里，封面已经被体温焐得温热，牛皮纸的粗糙触感透过衣料传过来，让人觉得踏实。
湖水在船尾画出白色的弧线，像条正在愈合的伤疤，慢慢消失在远方。她忽然想起墨云疏说的话：有些故事，记着比忘了好，就像夕颜花，明知会谢，还是要开得轰轰烈烈，让看过的人都记得那份惊艳。
船过三道滩时，夕阳正把湖水染成金红，像谁泼了桶熔金。
远处传来柳梦璃的笑声，清脆如银铃，她正站在码头挥着靛蓝布，布在风中招展，像在召唤迷途的归鸟。
码头上还站着毓敏和墨云疏，毓敏手里拎着个食盒，想来是准备了热乎的饭菜；墨云疏倚着柳树，手里还拿着那本《水经注》，仿佛他们从未离开。
霜降抬头时，看见夏至鬓角的碎发被风吹起，在夕阳里泛着金边。原来最好的风景，从来都不是湖底的月光，也不是盛开的夕颜。
而是身边这个陪你看遍风雨的人，是无论走多远，总有个人在码头等你回家。
夜色漫上来时，船舱里点起了油灯。灯芯是新换的，火苗稳而亮，映得四壁都泛着暖黄。夏至在给日记本包书皮，用的是沐薇夏绣的夕颜花布，针脚细密如蛛网，花瓣上还绣着细小的露珠。
霜降趴在旁边看，见他指尖的疤蹭过布上的花蕊，那疤痕已经淡了许多，像条快要愈合的河。忽然觉得那些跨越半世纪的等待，都化作了此刻灯芯爆出的火星，暖融融地落在心上，像被谁轻轻盖上了棉被。
窗外的月光淌进船里，在书页上漫开，像谁在字里行间注满了湖水。那些未说出口的话、未完成的等待，都在这月光里慢慢舒展，像朵正在绽放的夕颜花，温柔地，铺满了整个长夜。
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