“怕我不要你？”
他的睫毛颤了一下。
像被说中了心事。
她没有等他回答。
她握住他的手。
她的手很小，很凉，但很用力。她拉着他的手，按在自己心口。
隔着单薄的衣衫。
隔着皮肤。
隔着血肉。
她的心跳。
一下。
两下。
三下。
平稳，有力，像某种古老的鼓点。
“听见了吗？”她问。
声音更轻了，轻得像耳语。
他看着她，喉咙发紧，说不出话。
“它在跳。”她说。
她拉着他的手，在她心口轻轻移动，让他感受那颗心脏的跳动——平稳的，有力的，为他而跳的。
“为你跳的。”她说。
他的眼泪掉下来。
一滴。
两滴。
落在她锁骨上，滚烫的，像烧红的铁水。
他低下头。
他把脸埋进她的颈窝。
他的肩膀在颤抖。
他没有发出任何声音。
他只是抱着她。
像抱着二十二年前那碗热面。
像抱着这世上唯一给过他温暖的东西。
像抱着他等了十二年、终于等到的救赎。
她的手指穿过他的头发。
他的头发很硬，像钢针，扎得她手心微微发痒。她轻轻抚摸着他的后脑，像抚摸一只终于回到掌心的狼。
“以后不用等了。”她说。
声音很轻，但很坚定。
他抬起头。
看着她。
眼眶红着，眼泪还在流，但眼底有光，亮得像燃烧的星辰。
她看着他，看着这个从五岁长到二十七岁的男人，看着这个为她挣了一等功、为她翻墙、为她红了眼眶的傻子。
“以后——”她顿了顿。
她捧住他的脸，拇指轻轻擦去他脸上的泪。
“我都在这里。”
她看着他的眼睛，一字一句地说：
“在你身边。”
“在你怀里。”
“在你心里。”
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