他煮茶用的是粗陶壶，架在炭火上咕嘟咕嘟地冒热气，壶嘴喷出的白汽里混着茶叶的焦香。茶碗是粗瓷的，边缘磕了个小豁口，倒上琥珀色的茶水，却比城里茶馆的精致茶具多了份踏实。有个穿蓝布褂的老人正坐在竹椅上抽旱烟，烟杆是山里的老竹根做的，烟锅里的火星明明灭灭，他吐出的烟圈被山风一吹，慢悠悠地飘向对面的竹林，像是在跟竹叶说悄悄话。
“李老汉，昨天那盘棋还没分输赢呢！”一个挑着空竹篓的汉子走进来，把篓子往墙角一放，顺手拉过一张竹椅。两人在木桌上摆开棋盘，棋子是磨得光滑的石子，黑的取自黛湖底，白的采自山顶的石英岩。汉子执黑，老汉执白，棋子落在木桌上“啪啪”作响，惊飞了停在屋檐下的麻雀。
“昨天你那步‘马’走得赖，”老汉用烟杆指着棋盘，“山路上的石头都比你老实。”
“山里的路哪有直的？”汉子笑着落子，“棋跟山一样，弯弯绕绕才有意思。”
两人的争执声混着茶水沸腾的“咕嘟”声、远处隐约的钟声，在屋檐下盘旋。有游客凑过去看棋，老汉索性挪了挪身子：“来嘛，替我走一步，输了不怪你——这山里头的棋，输赢都在风里散了，图个乐子。”
茶喝到后半程，太阳爬到头顶，竹椅被晒得暖暖的。老板端来一碟炒南瓜子，壳上还带着柴火的味道。下棋的老汉突然停下，指着远处的缙云寺：“你看那寺庙的钟，敲了几百年，不是为了让谁成佛，是为了让干活累了的人，听见了能歇歇脚。”汉子“嗯”了一声，把最后一颗白子落下，“就像这茶，不是什么好茶，却能让爬山的人润润嗓子——山里的东西，都实在。”
山民的晨与昏
天刚蒙蒙亮，采笋的农妇就背着竹篓上了山。她的竹篓用了二十多年，背带被磨得发亮，篓口编着一圈野花，是给小孙女摘的。她走得极稳，脚踩在落叶上几乎没声音，眼尖得像山雀，隔着老远就能看见石缝里冒出的春笋，镰刀轻轻一割，“咔嚓”一声，带着露水的笋子就落进了篓里。
路过古银杏时，她总会停下脚，用袖口擦去树干上的浮尘。树皮上有个小小的凹痕，是她小时候爬树时不小心撞的，如今凹痕里积着腐叶，长出了几株青苔。“老伙计，今天又长高了点？”她对着树干笑一笑，像是在跟老友打招呼。这份熟稔，比寺庙的经文更贴近山的本心——不用焚香叩拜，只用日复一日的相伴，便与山成了知己。
午后的山径上，常有背着药篓的郎中走过，竹篓里装着刚采的黄连、薄荷，叶片上的水珠滴在石板上，洇出小小的湿痕。他认得每一种草木的性子：哪里的柴胡最解寒，哪棵树下的茯苓长得壮，就连石缝里的蒲公英，他都知道哪丛的绒毛最适合做药引。有次游客被毒虫咬了，他从篓里掏出几片叶子，揉碎了敷在伤口上，“这是七星草，比城里的药膏管用”——说话间，山风卷着药香飘过，像是在为他的话作证。
傍晚时分，放牛的孩童赶着牛群下山，牛脖子上的铜铃“叮当”作响，惊起了栖在茶树丛里的山鸡。孩子手里拿着根竹鞭，却从不真的抽打，只是轻轻晃着，嘴里哼着不成调的山歌：“山尖尖，雾团团，牛儿吃了草，明天长膘膘……”歌声混着牛蹄踩过石子路的“哒哒”声，顺着山径往下淌，与茶馆的谈笑声、寺庙的晚钟声，织成一张温柔的网，把整个缙云山都拢在了里头。
有个住民宿的姑娘问农妇：“每天在山里干活，不觉得闷吗？”
农妇正把采来的春笋码在屋檐下，闻言直起腰，指着远处的云雾：“你看那云，早上在山顶，中午就飘到湖边了，哪会闷？山里的日子，就像这竹笋，慢慢长，自然有出头的时候。”她的手上沾着泥土，指甲缝里嵌着草汁，却在说这话时，眼里闪着比城里霓虹更亮的光。
这便是山径间的修行——不必敲钟诵经，不必面湖沉思，只需在采茶、割笋、煮茶、下棋的日常里，把自己活成山的一部分。就像老茶馆的铜壶，被炭火烤得发烫，却能泡出最清冽的茶；就像山民的脚步，踏过无数石阶，却始终带着对草木的温柔。这份修行，让缙云山的“隐”有了烟火气，让“悟”成了伸手可及的生活——原来最深刻的智慧，从不在高处的经卷里，而在脚下的泥土里，在茶碗的热气里，在与山相视一笑的默契里。
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