2014年的除夕夜，城市上空的烟花刚炸开第一朵，林阳就把脸贴在肿瘤科病房的玻璃窗上，指尖无意识地划着冰凉的玻璃。窗外的喧闹像被一层无形的膜隔开，只有零星的光透过窗帘缝隙钻进来，落在母亲盖着的蓝白条纹被单上——那被单下，母亲胸前的刀口刚拆了线没几天，淡粉色的新肉还嫩得经不起碰，连翻身都要借着父亲的力气。
“阳阳，别趴窗户了，过来吃口包子。”父亲的声音从床边传来，带着点沙哑。林阳回头时，正看见父亲坐在折叠椅上，手里攥着个还热乎的肉包子，另一只手拿着棉签，蘸着生理盐水小心翼翼地擦着母亲脖子上的小红疹——那是放疗刚起的反应，密密麻麻的，看着就疼。
林阳走过去，把包子往父亲嘴边递：“爸，您先吃，我来擦。”父亲却摇了摇头，指腹轻轻蹭了蹭母亲的皮肤，动作轻得像怕碰碎了什么：“你妈皮肤敏，我熟手，你力道没个准头。”
林阳看着父亲的侧脸，心里忽然发酸。父亲今年五十一岁，以前在机械厂是出了名的“铁汉子”，扛百八十斤的零件不费劲，头发黑得发亮，连白茬都少见。可自从母亲查出病，他辞了返聘的工作，天天守在医院，不过短短三个月，鬓角就冒出了大片青茬，眼底的红血丝像织了张网，连以前总挺直的背，都好像弯了点。
母亲闭着眼没说话，眉头却紧紧皱着。从第三次化疗开始，她就总说身上发紧，像裹了层湿冷的布，到第四次化疗结束，放疗才做两次，灼烧感就从胸口蔓延到了后背，夜里常常疼得醒过来，伸手摸过去，皮肤又烫又硬，像贴了块烧红的铁片。刚才父亲帮她翻身时慢了点，她没忍住说了句“磨磨蹭蹭的，想冻死我啊”，话出口就后悔了，可嘴硬，只能闭着眼装睡，连呼吸都放轻了些。
床头柜上的小收音机正放着春晚，小品里的笑声飘出来，反倒让病房里更静了。林阳把包子放在床头柜的饭盒里，刚要开口劝母亲，就听见母亲轻轻“嗯”了一声，眼睛慢慢睁开，看着天花板：“老林，我渴了。”
父亲立刻直起身子，拿起旁边的保温杯，先倒了点水在杯盖里，用嘴唇碰了碰，确认不烫了才递到母亲嘴边：“慢点喝，别呛着。”母亲喝了两口，目光落在父亲手上——那双手以前满是老茧，握扳手、拧螺丝都有力气，现在却因为天天擦药、洗衣、端水，变得有些浮肿，指关节上还沾着点药膏的痕迹。
“阳阳，”母亲忽然开口，声音有点哑，“年后你就上班去吧，别总往这儿跑。”林阳愣了一下，刚要说话，母亲又继续说：“你爸在这儿，我放心。他照顾我，比护士还细心。”
父亲笑了笑，把杯盖放回桌上：“就是，你妈现在离了我都不行。”话里带着点玩笑，可林阳看见他眼底的光，那是种踏实的、带着牵挂的亮。
除夕夜的钟声敲响时，窗外的烟花炸得满天都是，红的、黄的、绿的，把半边天都照亮了。父亲从包里摸出三个苹果，用小刀子一点点削去皮，切成小块放在三个小碗里，每个碗里都插了根牙签：“护士说除夕吃苹果，平平安安。你妈吃软点的，你跟我吃脆的。”
林阳拿起一块苹果，放进嘴里，却没尝出甜味。他看着父亲把苹果块递到母亲嘴边，看着母亲慢慢嚼着，看着窗外的烟花落在父亲的肩膀上，忽然掏出手机，按下了拍照键——照片里，父亲正低头看着母亲，母亲的目光落在父亲手上，窗外的烟花刚好在背景里炸开一小朵光，暖得让人鼻子发酸。他把照片存进相册，备注了“2014除夕”，心里默念：妈，一定会好起来的。
正月初六那天，林阳得回单位上班了。早上七点不到，他就提着早饭赶去医院，手里拎着两个保温桶，一个装着父亲爱吃的糖糕，一个装着母亲能吃的小米粥——母亲化疗后胃口差，只能喝熬得软烂的小米粥，还得少放糖。
刚走进病房，就看见父亲跪在床边，帮母亲穿毛衣。母亲因为放疗，胳膊抬不高，父亲就把毛衣袖子先套在自己手上，再慢慢往母亲胳膊上送，像照顾刚学穿衣的小孩似的。阳光从窗户照进来，落在父亲的背上，把他的影子拉得很长，映在墙上，像个弯着腰的剪影。
“爸，我来吧。”林阳放下保温桶，伸手要接毛衣。父亲却摆了摆手，头也不抬：“不用，你赶紧吃了去上班，别迟到。路上开车慢点，到了给我打个电话。”
母亲坐在床边，看着林阳喝粥，忽然说：“阳阳，晚上别来了。下班早点回家休息，你爸晚上能照顾我，不用你跑。”林阳嘴里的粥还没咽下去，就点头：“知道了妈，我下班要是早，就过来坐会儿，不耽误您休息。”
临走前，父亲把林阳拉到走廊尽头，压低了声音：“阳阳，你妈最近脾气不好，你别往心里去。她不是故意的，就是放疗太遭罪，心里憋得慌。你下班要是累，就别过来了，我这儿都好。”
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