油渍形状不规则，颜色深褐，有点像干涸的血迹，又像是机械润滑油。
李小明心里一紧，面上却扯出一个不耐烦的痞笑：
“三十。爱卖不卖。”
他模仿着记忆里街头混混讨价还价的语气。
一番唇枪舌剑，最终以三十五块成交。老太太一边絮絮叨叨地抱怨“亏本了亏本了”，一边从旁边一个装零碎饰物的饼干盒里，摸出一个亮闪闪的、镀层已经有些剥落的金色领带夹，硬塞到李小明手里。
“拿着拿着！看你小伙子像模像样的，戴个夹子精神！找工作嘛，门面要紧！”老太太咧开嘴笑，露出几颗稀疏的牙。
李小明捏着那个廉价得有些硌手的领带夹，指尖传来冰凉的金属触感。
他本想拒绝，但转念一想，“李想”这种渴望改变现状的边缘人，或许真会把这点廉价的“体面”当作救命稻草。
他随手把它揣进了裤兜。
抱着那件散发着陈腐气息的西装挤出旧货市场，午后的阳光晃得他有些睁不开眼。
他拐进一条背阴的、堆满垃圾桶的小巷，准备抄近路去那个租来的、位于筒子楼顶层的临时落脚点。
巷子深处光线昏暗，一股浓烈的尿臊味和腐烂垃圾的气味扑面而来。
就在这时，一阵压抑的、断断续续的啜泣声从旁边一个堆满废弃纸箱的角落里传来。
李小明脚步一顿，警觉地侧身隐在墙角的阴影里。
一个瘦小的身影蜷缩在纸箱堆旁，肩膀剧烈地抖动着。
是周小兵的母亲。才几天不见，她仿佛老了十岁，眼窝深陷，头发凌乱地粘在汗湿的额角，怀里紧紧抱着一个褪了色的帆布包
——那是周强生前常背的。
她枯瘦的手指神经质地抠着帆布包上一个磨破的边角，嘴里含糊不清地念叨着：
“……强子……我的强子……罐头……那害人的罐头……”
李小明的心像被一只冰冷的手攥紧了。他认得那个包。
周强出任务时总背着它，有一次还得意地跟他说，里面缝了个暗袋，是他妈特意缝的，说能“保平安”。
现在，那个曾经寄托着母亲无限担忧和祝福的暗袋，成了她仅存的念想和痛苦的根源。
他看见周母哆哆嗦嗦地从帆布包里摸出半张被揉得皱巴巴的纸
——是“忆甜园”宠物罐头的包装残片。
她布满老人斑的手死死攥着那点彩色印刷的碎片，指甲掐进了掌心，渗出血丝也浑然不觉。
她对着那碎片，声音嘶哑，如同受伤母兽的哀鸣：“……就是它……害死了我的强子……你们还我儿子……还我儿子啊……”
泪水混着脸上的灰尘，在她沟壑纵横的脸上冲出两道泥泞的痕迹。
李小明屏住呼吸，后背紧紧贴着冰冷潮湿的墙壁，粗糙的砖石硌得他生疼。
他不能出去。
不能安慰。
他现在是“李想”，一个自身难保、对他人苦难漠不关心的“前警校混混”。
周母的痛苦像烧红的烙铁，狠狠烫在他的神经上，提醒着他任务失败的惨痛代价，也点燃了他心底那簇名为复仇的毒火，烧得他五脏六腑都在灼痛。
他死死咬住后槽牙，直到嘴里尝到一丝腥甜，才强迫自己移开视线，像一道沉默的影子，悄无声息地退出了那条弥漫着绝望气息的小巷。
筒子楼的顶层房间狭小、闷热，墙壁斑驳，唯一的窗户对着隔壁楼脏兮兮的后墙。
李小明反锁好门，拉上那副积满灰尘的廉价窗帘。
昏黄的白炽灯泡下，他脱下自己的T恤，露出还算结实但此刻绷紧的年轻躯体。
他拿起那把从旧货摊顺来的、锈迹斑斑的剪刀。
冰凉的剪刀贴在鬓角，他深吸一口气，眼神变得决绝而陌生。
手起刀落。一绺绺修剪得干净利落的黑发簌簌落下，掉在积着灰尘的水泥地上。镜子里的人迅速变得粗粝
——两侧和后脑推得极短，几乎见青皮，只留下头顶稍长、略显凌乱的发茬，额前刻意留下几缕不驯服地垂着，遮住小半额头。
整个人的气质瞬间从带着书卷气的技术员，切换成街面上常见的、带着点戾气的愣头青。
他拿起老太太塞给他的那个廉价金色领带夹，端详了片刻，嘴角扯出一丝自嘲的冷笑。
然后，他毫不犹豫地拿起小锉刀，在领带夹背面那个小小的品牌LOGO上用力刮擦了几下，直到图案模糊不清。这玩意儿，或许能成为他“渴望认同”的一点可怜注脚。
最后，他拿出赵胜男给的微型录音笔。它安静地躺在掌心，小巧、冰冷、沉重，像一枚即将引爆的炸弹核心。
他翻出那件藏青色旧西装，平铺在吱呀作响的木板床上。
拿起针线包
——这也是从旧货摊买的，里面的线颜色杂乱，针头有些钝。
他挑了一根最不起眼的深灰色棉线，穿针引线。
动作笨拙而缓慢，针尖好几次刺到自己的手指，渗出血珠，他也只是皱了皱眉，把血珠蹭在裤子上。
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