2019年2月17日，周日。意大利，伦巴第大区，贝尔加莫。
如果说米兰是穿着阿玛尼西装的优雅绅士，那么距离它仅40公里的贝尔加莫，就像是一个穿着工装裤、满身煤灰与汗水的钢铁工人。
这座位于阿尔卑斯山南麓的古老城市，今天被一种令人窒息的灰色所统治。
从清晨开始，来自山区的冷湿气流就将整个波河平原笼罩在了一片浓重的雾霭之中。这不是那种带有诗意的薄雾，而是一种厚重得仿佛能拧出水来的灰霾。它吞噬了贝尔加莫上城那些威尼斯风格的古老城墙，将圣母玛利亚教堂的尖顶隐藏在云层深处，只留给人们一个模糊的轮廓。
阿特莱蒂·阿祖里球场，这座有着近百年历史的老旧球场，此刻就像是一头蛰伏在迷雾中的巨兽。
虽然距离比赛开始还有一个小时，但球场周围的街道已经被狂热的人群填满。
这里没有米兰圣西罗那种宽阔的广场和现代化的设施。这里的街道狭窄而拥挤，空气中弥漫着烤香肠焦香的油脂味、廉价啤酒发酵的酸味，以及那种特有的、混合着潮湿泥土与烟草的刺鼻气息。
“真蓝黑！真蓝黑！”
亚特兰大的死忠球迷们挥舞着巨大的蓝黑旗帜，高唱着令人胆寒的战歌。他们的眼神里透着一种近乎宗教般的狂热，那是属于底层挑战者的愤怒与骄傲。
他们不屑于米兰那种贵族式的精致，他们信奉的是加斯佩里尼带来的“疯狗足球”——跑不死，咬住你，直到把你撕碎。
AC米兰的大巴车艰难地穿过人群。
车窗外，无数只中指和谩骂声如雨点般砸向这辆黑色的奔驰大巴。
“滚回你们的时装周去吧，娘娘腔们！”
“这里是贝尔加莫！这里是屠宰场！”
车内，特奥·埃尔南德斯摘下耳机，隔着双层玻璃看着外面那些狰狞的面孔。
“这帮人疯了吗？”特奥皱了皱眉，转头看向身边的范迪克，“他们看起来像是要去打仗，而不是看球。”
范迪克正闭着眼睛养神，听到这话，连眼皮都没抬一下。
“对于他们来说，这就是战争。”范迪克的声音低沉有力，“特奥，别被他们的声音吓到。在英超，有些客场比这更恐怖。斯托克城的冷风能把你的骨头吹裂。”
“吓到？哈！”特奥不屑地冷笑一声，重新戴上耳机，把音量调大，“我三天前刚在马德里让六万人闭嘴。这几千个乡巴佬算什么？”
他的腿依然随着Trap音乐的重低音节奏晃动着，眼神里闪烁着那种刚刚征服了世界的傲慢。
那种在万达大都会绝杀后的多巴胺，到现在还没有从他的血管里褪去。
坐在最前面的林志华，通过后视镜冷冷地注视着这一切。
他看到了特奥眼中的轻蔑，也看到了年轻球员们脸上那种因为连胜而产生的松懈。
“太飘了。”林志华在心里叹了口气。
在足球世界里，最危险的时刻往往不是身处绝境，而是当你觉得自己无所不能的时候。
更衣室的大门隔绝了外面的喧嚣，但那种压抑的低气压依然从墙缝里渗进来。
这里没有米兰内洛那种恒温舒适的环境。贝尔加莫的客队更衣室简陋得令人发指：斑驳的墙壁，生锈的淋浴喷头，还有那种挥之不去的霉味。这都是主队用来恶心对手的小手段。
特奥坐在板凳上，正在系鞋带。他的动作很随意，甚至还在哼着歌。
“特奥。”
一声冷淡的呼唤打断了他的哼唱。
特奥没听见，依然沉浸在自己的世界里。
“喂，金毛。”旁边的莱奥用胳膊肘捅了他一下，“老板叫你。”
特奥摘下耳机，一脸茫然地抬起头：“怎么了？是不是要我今天继续像法拉利一样冲烂他们？”
林志华站在战术板前，手里拿着一只黑色的马克笔。他看着特奥那副嬉皮笑脸的样子，眉头微微皱起。
“特奥，忘掉马德里。”
林志华的声音不大，但在安静的更衣室里却像是一把冰刀，瞬间割开了那层浮躁的空气。
“这里是贝尔加莫。加斯佩里尼不是西蒙尼。”林志华在战术板上重重地画了一个圈，“西蒙尼是想掐死你，他是为了防守。而加斯佩里尼……他是想咬死你。”
“特别是你的这一侧。”林志华指着那个圈里的名字——亚历杭德罗·戈麦斯。
“大家都叫他‘Papu’。他只有一米六五，看起来像个小学生。但他比泥鳅还滑，比猴子还精。他是这支疯狗军团的大脑，也是最锋利的獠牙。”
“我不希望看到你在后场玩火。”林志华盯着特奥的眼睛，“这里的草皮很烂，很滑。如果你敢在那上面玩什么花活，Papu会让你付出代价的。”
“放心吧老板。”特奥满不在乎地耸耸肩，站起身拍了拍自己强壮的大腿，那上面的肌肉线条如岩石般坚硬，“在绝对的力量和速度面前，技巧都是浮云。那个矮子？我会把他撞飞的，就像撞飞那些马德里人一样。”
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