周兵拖着行李箱站在村口的土路上，望着五年未见的故乡。七月的阳光毒辣地炙烤着这片他曾经熟悉的土地，空气中弥漫着泥土和草木的气息。他深吸一口气，那种混合着牛粪和炊烟的味道让他鼻腔发痒。
"兵娃子回来啦！"远处传来爷爷沙哑的喊声。周兵抬头，看见那个佝偻的身影正拄着拐杖向他走来。五年不见，爷爷的背更驼了，脸上的皱纹像干涸的河床一样纵横交错。
"爷爷。"周兵快步迎上去，接过老人手里提着的竹篮，"您怎么亲自来了，我不是说了自己回去就行。"
"你五年没回来了，我这不是想早点见到你嘛。"爷爷咧开嘴笑了，露出几颗孤零零的黄牙，"走，回家给你煮菌子汤去。"
周兵跟着爷爷穿过狭窄的村道，两旁是低矮的土坯房，几只瘦骨嶙峋的土狗懒洋洋地趴在阴凉处，对他这个陌生人连叫都懒得叫一声。村里比记忆中更加萧条，许多房子都空置了，墙皮剥落，门窗紧闭。
"村里人越来越少了。"爷爷似乎看出了他的想法，"年轻人都出去了，就剩我们这些老骨头。"
回到家，周兵放下行李，环顾这个他长大的地方。堂屋正中的八仙桌上积了一层薄灰，墙角堆着几袋粮食，墙上挂着的黄历已经翻到了七月十五——鬼节快到了。
"明天我带你去山上采菌子。"爷爷在灶台前忙活着，"今年雨水多，山上的鸡枞菌长得特别好。"
周兵点点头，心里却有些发怵。他从小就不喜欢上山，总觉得那些密林深处有什么东西在窥视着他。但看着爷爷兴致勃勃的样子，他没忍心拒绝。
第二天清晨，天刚蒙蒙亮，爷孙俩就出发了。山间的雾气像一层薄纱笼罩着树林，脚下的泥土松软潮湿，散发着腐殖质的味道。爷爷走在前面，熟练地用木棍拨开灌木，不时弯腰采下一朵朵棕黄色的菌子。
"你看，这是鸡枞，炖汤最鲜。"爷爷举起一朵菌子向他展示，"那边还有，你去那边看看。"
周兵顺着爷爷指的方向走去，很快就在一棵老松树下发现了几朵肥厚的菌子。他蹲下身小心地采摘，突然感到一阵尿意。看看爷爷已经走远，他决定就地解决。
周兵走到一处灌木丛后，解开裤带开始小便。尿液冲刷着地面，冲开了覆盖在泥土上的一层枯叶。就在他系裤带时，余光瞥见枯叶下露出的东西——几个小小的土堆，排列得整整齐齐。
他蹲下身，拨开更多的枯叶，心跳突然加速。那不是普通的土堆，而是坟——小小的、简陋的坟，没有墓碑，没有祭品，就像被世界遗忘了一样。粗略一数，有七八个，每个只有膝盖高，被落叶覆盖得几乎与地面齐平。
一股寒意从脚底窜上脊背。周兵猛地后退几步，差点被树根绊倒。他想起小时候听过的故事，山里的无主孤坟最容易闹鬼。他慌忙转身去找爷爷，却发现四周的树木突然变得陌生起来，雾气更浓了，连爷爷的声音都听不见了。
"爷爷！"周兵喊了一声，声音在树林里回荡，显得格外刺耳。
"这儿呢！"爷爷的声音从不远处传来，"找到什么好东西了？"
周兵循声跑去，看到爷爷正蹲在一处空地上整理菌子。他犹豫了一下，没有提那些小坟的事，只是说："没什么，就是...有点迷路了。"
爷爷抬头看了他一眼，浑浊的眼睛里闪过一丝周兵读不懂的情绪。"山里容易迷路，跟紧我。"说完，爷爷站起身，拍了拍裤子上的泥土，"采得差不多了，回去吧。"
回村的路上，周兵总觉得背后有什么东西跟着他们，但每次回头，除了摇曳的树影什么也没有。他的衣服被冷汗浸湿，黏糊糊地贴在背上。
那天晚上，周兵早早地躺下了。爷爷家的老房子只有两个卧室，他睡在小时候的房间里，木床还是那张木床，只是更加吱呀作响了。窗外，一轮惨白的月亮挂在天上，给房间投下斑驳的影子。
周兵辗转反侧，总觉得房间里有什么东西。衣柜的缝隙太黑了，窗帘的褶皱像藏着什么，连墙角挂着的旧书包都显得可疑。他嘲笑自己胆小，强迫自己闭上眼睛。
就在他即将入睡时，一种奇怪的感觉袭来——他感到身体变得异常沉重，仿佛有千斤巨石压在胸口。他试图睁开眼睛，却发现眼皮像被胶水粘住了一样。他想喊，却发不出声音；想动，却连手指都无法弯曲。
恐惧像潮水一样淹没了他。周兵清晰地感觉到有什么东西正坐在他的胸口上，冰冷的气息喷在他的脸上。他拼命挣扎，却像被钉在床上一样动弹不得。更可怕的是，他感觉到有一双眼睛正在黑暗中注视着他，那目光充满恶意，让他浑身发冷。
不知过了多久，那种压迫感突然消失了。周兵猛地坐起身，大口喘着气，全身被冷汗湿透。窗外，月亮已经西斜，房间里静得可怕。他打开灯，检查房间的每个角落，什么也没发现。
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