夏末秋初，日头落得早了。刚过七点，西天那片火烧云就烧成了灰烬，墨蓝色的夜幕从东山坳里缓缓弥漫开来，吞没了田野、土路，最后是村口那几棵老槐树的轮廓。
李华峰扛着锄头，拖着两条灌了铅的腿往家走。田埂边的野草挂着露水，打湿了他的裤脚，凉飕飕的。
空气里混着泥土的腥气和稻谷将熟未熟的青涩味道。远处，谁家的狗有气无力地吠了两声，便没了动静。村子静得出奇，连往常闹得最欢的蛙鸣，今夜也稀疏了许多。
他推开自家那扇吱呀作响的木栅栏门，院子里的老黄狗黑子没像往常一样摇着尾巴扑上来，只是蜷在窝里，喉咙里发出低沉的、不安的呜咽。
“死狗，嚎丧呢！”李华峰骂了一句，把锄头靠在墙根。
媳妇李丽芬正在灶间忙活，锅里炖着南瓜，蒸汽顶得锅盖噗噗作响。昏黄的灯泡下，她的脸显得有些浮肿。
“咋才回来？饭都等凉了。”李丽芬没回头，语气里带着惯常的埋怨。
“东头那块地草厚，多锄了会儿。”李华峰舀起一瓢凉水，咕咚咕咚灌下去半瓢，“今儿个村里咋这么静？心里头毛毛的。”
李丽芬铲着锅底的动作顿了一下，声音压低了些：“你没听说？后山老坟圈那边，又不太平了。”
“啥不太平？”李华峰抹了把嘴。
“就……那个‘叫’。”李丽芬转过身，脸上带着点神秘和恐惧，“村西头张老歪前天傍晚从那儿过，听见了，回来就发起高烧，满嘴胡话，现在还在炕上躺着呢。赵瞎子给看了，说是冲撞了‘脏东西’。”
李华峰心里咯噔一下。关于后山老坟圈的邪乎事，村里老一辈传了几十年。不是说鬼说话，也不是说半夜声响，而是一种更瘆人的东西——“鬼叫”。
没人能说清那具体是什么声音，像哭不像哭，像笑不像笑，不尖利，不凄惨，却能让听见的人从骨头缝里往外冒凉气，邪门得很。
据说，听见那“叫”声的人，轻则大病一场，重则……村里上一个听见的，还是十年前的刘老栓，没出三个月就掉河里淹死了，捞上来时尸体都泡胀了。
“净他娘自己吓自己！”李华峰嗓门提高，像是给自己壮胆，“张老歪不定是喝多了马尿，摔哪个沟里吓的。啥鬼叫，扯淡！你那张破嘴除了给我吹箫外，还喜欢吓扯。”
李丽芬撇撇嘴：“你又不是没听老人说过，你嘴硬吧。反正今天开始，天擦黑就没人敢往后山那边凑了。”她凑近些，身上带着油烟和汗味，“哎，我说，咱家那几垄红薯地可就在老坟圈边上，明天……你还去不？”
李华峰眉头拧成了疙瘩。那几垄坡地是家里最好的地，红薯长得喜人，再有个把月就能收了。不去？眼看就到手的收成，他舍不得。去？张老歪的例子就在眼前。
“去！怕个球！”他咬咬牙，“朗朗乾坤，还能真有鬼了？明儿个我早点去，趁日头高照就把活儿干完。”
李丽芬没再说什么，转身把南瓜盛进盆里。灯光在她背后投下模糊的影子。
晚饭吃得有些沉闷。只有筷子碰碗的声响。窗外，夜色浓得像化不开的墨。
两人干完逼后，一夜无话。
第二天，李华峰天不亮就醒了。窗外还是灰蒙蒙的。他推了推旁边的李丽芬：“喂，起来烧火，我吃了饭好下地。”
李丽芬睡得死沉，含混地嘟囔：“急啥……天还没亮透呢……”
李华峰心里有事，睡不着了，索性自己爬起来，就着凉水啃了个馍。他特意把砍柴的斧头别在腰后，又揣了半包烟丝。
出门时，东天才泛起鱼肚白。雾气还没散，湿漉漉地挂在树梢、草尖上。路边的牵牛花闭合着，像一个个彩色的小拳头。露水很重，走不多远，布鞋就湿透了，脚趾头冰凉。
越靠近后山，雾气似乎越浓。那一片老坟圈在村子的最边缘，紧挨着一片茂密的松树林。
年代久远的坟包一个挨一个，有些已经塌陷，露出黑洞洞的窟窿。墓碑东倒西歪，上面的字迹被风雨侵蚀得模糊难辨。几棵歪脖子老槐树张牙舞爪地立在那里，枝桠像鬼怪的手臂。
李华峰家的红薯地，就在老坟圈的边缘，隔着一条长满荒草的土沟。
他走到地头，停下脚步，四下张望。雾气在林间坟头流动，静悄悄的。只有早起的鸟儿在树林深处偶尔发出一两声清脆的鸣叫，反而更衬得四周死寂。他的心不由得提了起来，手下意识地摸了摸腰后的斧头柄。
“自己吓自己，没出息！”他啐了一口，给自己打气，弯腰开始锄草。
日头渐渐升高，驱散了些许雾气。阳光透过稀疏的松针，在地上投下斑驳的光影。锄头接触泥土的沙沙声，让李华峰的心稍微安定了一些。他干得满头大汗，索性脱了褂子，光着膀子。
快到晌午，活儿干了大半。他直起腰，捶了捶后背，掏出烟袋，准备卷根烟歇口气。
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