后半夜，脚步声终于离开了。老吴头精疲力尽，却不敢睡。桂英也睁着眼，手里的剪刀握得指节发白。
天快亮时，老吴头实在撑不住，迷迷糊糊打了个盹。
他梦见自己走在雾里，身后的影子紧紧跟着。这一次，他看清楚了——那影子没有脸，只有一双脚，就贴在他的脚后跟。
他拼命跑，雾却越来越浓。影子越来越近，几乎要和他重叠......
“老吴！老吴！”
桂英在推他。
老吴头惊醒，天已经大亮了。他第一反应是看窗外——没有影子。
“第七天了。”他说。
桂英的表情很奇怪，像是下定了什么决心：“今天你别出门，就在屋里待着。”
“可是水缸快见底了......”
“我去挑。”桂英说着就下炕穿鞋。
老吴头愣住了。桂英嫁过来二十年，从没挑过水。不是不会，是她觉得那活太累，不是女人该干的。
“你看家，我一会儿就回来。”桂英说完就出了门。
老吴头坐在炕上，心里乱糟糟的。他总觉得哪里不对劲，又说不上来。
时间一点点过去，桂英还没回来。老吴头坐不住了，正要出门去找，院门响了。
桂英挑着空桶进来，脸色苍白。
“水呢？”老吴头问。
“井边人太多，我等会儿再去。”桂英放下扁担，动作有些僵硬。
老吴头注意到，桂英的裤脚沾着些湿泥，像是去过河边。可村口的井在村中央，河边在村东头，完全两个方向。
“你去哪儿了？”他问。
“就去井边啊。”桂英避开他的目光，“我累了，躺会儿。”
她真的上炕躺下了，背对着老吴头。
老吴头心里的不安越来越重。他悄悄走到院里，查看桂英的鞋——鞋底果然沾着河边的红泥。
她为什么要说谎？
一整天，桂英都心神不宁。她总往窗外看，像是在等什么。老吴头问她，她就说担心晚上那东西又来。
太阳终于落山了。第七个夜晚，来临了。
老吴头把最后一点香灰撒在门口，手抖得厉害。他知道，今晚可能是最后一晚——不是那东西走，就是他死。
煤油灯点上后，桂英突然说：“老吴，咱俩换换位置吧。”
“换位置？”
“你睡里头，我睡外头。”桂英不由分说，把被褥调了个个儿，“我想靠窗近点，凉快。”
老吴头觉得奇怪，但没多想。他太累了，身心俱疲。
夜深了，脚步声如期而至。
但今天有些不同——那声音到院门口后，没有像往常一样绕房子，而是直接停在了门口。
然后，门闩自己动了。
老吴头瞪大眼睛，看着门闩一点一点被抽开，像是有一只看不见的手在操作。
“桂英......”他颤抖着叫了一声。
桂英没应声，背对着他一动不动。
门闩完全掉在地上，发出沉闷的响声。
门，被缓缓推开了。
月光照进来，门口空无一物。但门槛外的香灰上，出现了一个清晰的脚印。
然后又一个。
那东西进来了。
老吴头想喊，却发不出声音。想动，身体像被钉在炕上。他只能眼睁睁看着地上的脚印一个接一个出现，从门口延伸到炕边。
脚印在炕沿下停了停，然后——炕沿下的地上，又出现了一个脚印。
它在往上爬。
老吴头感觉到炕沿往下沉了沉，像是有重量压了上来。
然后，他看见身边的被子凹陷下去一块，像是有人坐了上来。
那东西上炕了。
老吴头浑身冰冷，连呼吸都快停止了。他用尽全身力气，才能微微转动眼珠，看向桂英。
桂英还是背对着他，但她的肩膀在微微发抖。
那东西在炕上移动，被子上的凹陷从炕边慢慢移向中间，停在老吴头和桂英之间。
然后，它躺下了。
老吴头感觉到身边的被褥被压下去，一股寒气透过被子渗进来，冷到骨头里。他能感觉到，那东西就躺在他和桂英中间，一动不动。
时间一点点过去，每一秒都像一年那么长。老吴头不敢动，不敢呼吸，他甚至能听见自己心跳的声音，像擂鼓一样。
不知过了多久，鸡叫了。
第一声鸡鸣响起时，老吴头感觉到身边的寒气突然消失了。被子上的凹陷慢慢恢复，那东西走了。
天亮了。
老吴头瘫在炕上，浑身湿透，像刚从水里捞出来。他还活着，第七天过去了，他还活着。
“桂英......”他嘶哑着叫了一声。
桂英慢慢转过身，她的脸色白得像纸，眼睛里布满血丝。
“它走了。”老吴头说，忽然想哭，“它走了，我没事了......”
桂英看着他，眼神复杂，嘴唇动了动，却什么也没说。
老吴头挣扎着下炕，腿软得差点摔倒。他扶住炕沿，低头看向地面——
香灰上的脚印还在，从门口一直到炕边。
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