后半夜,脚步声终于离开了。老吴头精疲力尽,却不敢睡。桂英也睁着眼,手里的剪刀握得指节发白。
天快亮时,老吴头实在撑不住,迷迷糊糊打了个盹。
他梦见自己走在雾里,身后的影子紧紧跟着。这一次,他看清楚了——那影子没有脸,只有一双脚,就贴在他的脚后跟。
他拼命跑,雾却越来越浓。影子越来越近,几乎要和他重叠......
“老吴!老吴!”
桂英在推他。
老吴头惊醒,天已经大亮了。他第一反应是看窗外——没有影子。
“第七天了。”他说。
桂英的表情很奇怪,像是下定了什么决心:“今天你别出门,就在屋里待着。”
“可是水缸快见底了......”
“我去挑。”桂英说着就下炕穿鞋。
老吴头愣住了。桂英嫁过来二十年,从没挑过水。不是不会,是她觉得那活太累,不是女人该干的。
“你看家,我一会儿就回来。”桂英说完就出了门。
老吴头坐在炕上,心里乱糟糟的。他总觉得哪里不对劲,又说不上来。
时间一点点过去,桂英还没回来。老吴头坐不住了,正要出门去找,院门响了。
桂英挑着空桶进来,脸色苍白。
“水呢?”老吴头问。
“井边人太多,我等会儿再去。”桂英放下扁担,动作有些僵硬。
老吴头注意到,桂英的裤脚沾着些湿泥,像是去过河边。可村口的井在村中央,河边在村东头,完全两个方向。
“你去哪儿了?”他问。
“就去井边啊。”桂英避开他的目光,“我累了,躺会儿。”
她真的上炕躺下了,背对着老吴头。
老吴头心里的不安越来越重。他悄悄走到院里,查看桂英的鞋——鞋底果然沾着河边的红泥。
她为什么要说谎?
一整天,桂英都心神不宁。她总往窗外看,像是在等什么。老吴头问她,她就说担心晚上那东西又来。
太阳终于落山了。第七个夜晚,来临了。
老吴头把最后一点香灰撒在门口,手抖得厉害。他知道,今晚可能是最后一晚——不是那东西走,就是他死。
煤油灯点上后,桂英突然说:“老吴,咱俩换换位置吧。”
“换位置?”
“你睡里头,我睡外头。”桂英不由分说,把被褥调了个个儿,“我想靠窗近点,凉快。”
老吴头觉得奇怪,但没多想。他太累了,身心俱疲。
夜深了,脚步声如期而至。
但今天有些不同——那声音到院门口后,没有像往常一样绕房子,而是直接停在了门口。
然后,门闩自己动了。
老吴头瞪大眼睛,看着门闩一点一点被抽开,像是有一只看不见的手在操作。
“桂英......”他颤抖着叫了一声。
桂英没应声,背对着他一动不动。
门闩完全掉在地上,发出沉闷的响声。
门,被缓缓推开了。
月光照进来,门口空无一物。但门槛外的香灰上,出现了一个清晰的脚印。
然后又一个。
那东西进来了。
老吴头想喊,却发不出声音。想动,身体像被钉在炕上。他只能眼睁睁看着地上的脚印一个接一个出现,从门口延伸到炕边。
脚印在炕沿下停了停,然后——炕沿下的地上,又出现了一个脚印。
它在往上爬。
老吴头感觉到炕沿往下沉了沉,像是有重量压了上来。
然后,他看见身边的被子凹陷下去一块,像是有人坐了上来。
那东西上炕了。
老吴头浑身冰冷,连呼吸都快停止了。他用尽全身力气,才能微微转动眼珠,看向桂英。
桂英还是背对着他,但她的肩膀在微微发抖。
那东西在炕上移动,被子上的凹陷从炕边慢慢移向中间,停在老吴头和桂英之间。
然后,它躺下了。
老吴头感觉到身边的被褥被压下去,一股寒气透过被子渗进来,冷到骨头里。他能感觉到,那东西就躺在他和桂英中间,一动不动。
时间一点点过去,每一秒都像一年那么长。老吴头不敢动,不敢呼吸,他甚至能听见自己心跳的声音,像擂鼓一样。
不知过了多久,鸡叫了。
第一声鸡鸣响起时,老吴头感觉到身边的寒气突然消失了。被子上的凹陷慢慢恢复,那东西走了。
天亮了。
老吴头瘫在炕上,浑身湿透,像刚从水里捞出来。他还活着,第七天过去了,他还活着。
“桂英......”他嘶哑着叫了一声。
桂英慢慢转过身,她的脸色白得像纸,眼睛里布满血丝。
“它走了。”老吴头说,忽然想哭,“它走了,我没事了......”
桂英看着他,眼神复杂,嘴唇动了动,却什么也没说。
老吴头挣扎着下炕,腿软得差点摔倒。他扶住炕沿,低头看向地面——
香灰上的脚印还在,从门口一直到炕边。
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