“师父...”小芸跪下，将父母的骨灰盒捧过头顶。
老者叹了口气，带我们到一处向阳的山坡。“这里风景好，就安葬在这里吧。”
葬仪很简单，没有锣鼓喧天，只有三个人的祈祷。我为两位素未谋面的老人立了木碑，刻上他们的名字。
“以后，这里就是我们的家了。”我说。
小芸点点头，泪眼婆娑。
那天傍晚，晚霞如血，染红了整片山谷。我忽然拉着小芸的手，走到一棵老松树下。
“小芸，我们成亲吧。”
小芸愣住了，脸慢慢红起来：“在……在这里？”
“就在这里。”我折了两根松枝，编成简单的指环，“我没有豪宅，没有金银，只有这山谷，这片天，和一颗真心。”
小芸的眼泪掉下来，她伸出手，让我戴上那枚松枝戒指。
“我愿意。”她轻声说，也为我戴上另一枚。
老者不知何时走来，手里拿着两个竹杯，盛着自酿的米酒。“以天地为证，松柏为媒，老夫为你们主婚。”
我们对着青山、对着古松、对着满天霞光，拜了天地，拜了师父，夫妻对拜。
没有红盖头，没有凤冠霞帔，只有两个相爱的灵魂，在最朴素的地方，许下最郑重的承诺。
那一夜，我们在茅屋里成了真正的夫妻。窗外松涛阵阵，像是天地的祝福。
两年后，我们的儿子出生了。我为他取名“李怀安”，寓意心怀安宁。
小芸生产时难产，我急得在山里狂奔，采来老者指定的草药，才保住母子平安。当我抱着哇哇大哭的儿子，看着虚弱的妻子时，忽然明白了什么是生命的重量。
怀安聪明伶俐，三岁就能认字，五岁就能背诗。我教他现代的知识——简单的数学、物理常识、还有那些超越时代的思想。
“爹，为什么月亮会跟着我们走？”怀安问。
“因为它离我们很远，我们的移动相对于距离来说微不足道。”
“爹，为什么人会死？”
“因为生命有始有终，就像四季轮回。”
老者很喜欢怀安，常带着他在山里认草药，观星象。怀安七岁那年，老者开始教他打坐。
“这孩子有天分。”老者说，“比你们两个强多了。”
日子如流水般平静。春天，我们开垦田地，种上蔬菜；夏天，我和小芸带着怀安去溪边捉鱼；秋天，采集山货，储备过冬；冬天，围炉夜话，教怀安读书。
怀安十岁那年，老者病了。不是什么大病，只是老了。我和小芸日夜照顾，熬药喂饭，擦身翻身。
“别忙了。”老者虚弱地说，“人都有这一天。”
“师父，您会长命百岁的。”小芸红着眼眶说。
老者笑了：“百岁？我已经一百零三了。”
后来，老者能下床了，我天天扶他去院子里晒太阳。但一个月后的清晨，老者没有像往常一样起床。我进去看时，他已经安详地去了，脸上还带着淡淡的笑意。
我们把他葬在小芸父母旁边，立了石碑。怀安在墓前磕了三个响头：“师公，我会好好读书，好好做人。”
三年后，怀安十三岁，下山参加童试，一举中第。十五岁，中秀才。消息传来时，小芸高兴得哭了，连夜为儿子缝制新衣。
“安儿，记住，当官要为民做主。”我叮嘱。
“孩儿明白。”怀安郑重地说。
十六岁，怀安赴京赶考。临行前夜，小芸为他整理行囊，一遍遍检查有没有遗漏。
“娘，别担心，我会回来的。”
“娘不担心，娘只是...”小芸说不下去了，转身擦眼泪。
我送怀安到山口。“无论考得如何，这里永远是你的家。”
三个月后，捷报传来——李怀安高中探花。传信的人说，圣上亲自召见，赞他“文采斐然，见解独到”。
又过半年，怀安回乡接父母去京城。
“爹，娘，我在京城置了宅子，你们该享福了。”
我和小芸相视一笑，摇摇头。
“安儿，我们的福就在这里。”我说，“这山，这水，这茅屋，还有你师公和你外祖父母的坟。我们走了，谁给他们扫墓？”
“可是...”
“别劝了。”小芸温柔但坚定地说，“你在京城好好做官，有空回来看看我们就行。”
怀安拗不过，住了半个月，不得不回京赴任。离别时，小芸抱着儿子，久久不愿放手。
“娘，我会常回来看你们的。”
“嗯，娘知道。”
马车远去，扬起一路尘土。小芸站在山坡上，直到马车消失在天际。
“舍不得？”我揽住她的肩。
“孩子长大了，总要飞的。”小芸靠在我肩上，“只是...忽然觉得老了。”
那一年，小芸三十八岁，我四十二岁。
岁月在山中似乎流逝得更快。转眼又是七年。
小芸四十五岁那年春天，生了一场病。起初只是咳嗽，后来渐渐卧床不起。我遍寻山中草药，却不见好转。
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