月亮依旧明晃晃的。他一路哼着歌，给自己壮胆。走到老坟山对面那段路时，歌哼不下去了。太静了，静得让人心慌。手电光柱晃过去，只能照见一小圈白路，光圈外的黑暗，浓得像墨。
他不由得想起陈老四的事，心里有点发毛，加快了脚步。
突然，手电光斑里，出现了一双鞋。
黑色的，老式的布鞋，绣着暗淡的花纹，沾着干泥巴，就那么摆在路正中间，鞋尖对着他。
李军心里“咯噔”一下，手电筒往上微微一抬。鞋上面，空荡荡的，什么都没有。就好像有人脱了鞋，整整齐齐摆在这里，人却不见了。
他头皮发麻，站在原地，不敢过去。这荒山野岭，谁会把鞋脱在这儿？还摆得这么正？
他咳嗽一声，哑着嗓子问：“有人吗？”
没人回应。只有风掠过松针的尖啸。
他想起鬼故事里的情节，这东西，不能碰。他咬咬牙，学着老辈人可能用的法子，从路边折了根粗硬的松枝，远远地，想去把那鞋拨拉到路边深沟里去。
松枝尖眼看就要碰到鞋了，那两只鞋，却猛地往后一跳！
不是被拨动的，是自己跳开的，像是有看不见的脚穿着它们，敏捷地后退了一步，依旧整齐地摆在路中央，鞋尖直直地对着他。
李军“妈呀”一声，手电筒差点扔了，头发根根直立。他再不敢有任何念头，转身就没命地往回跑，一直跑回村里，脸色白得像纸。
后来，又有几个人在不同时节遇到过怪事。夏夜里，路中央盘着一团“咝咝”冒凉气的雾，绕不开，走进去像掉进冰窟窿。秋收时，路上撒着崭新的纸钱，风一吹，打着旋往人身上贴，甩都甩不掉。还有人见过一顶破旧的、滴着血的轿子停在路心，四个轿夫低着头，看不清脸，轿帘缝里一片漆黑……
那截路，成了青石坳人心照不宣的禁忌。日子照样过，山依旧青，水依旧绿，苞谷熟了金黄一片，炊烟升起安稳平和。但所有人都知道，太阳落山后，那条灰白的肠子有一段是会打结的，里面缠着些说不清道不明、不属于活人世界的东西。它们不声不响，就那么存在着，用各种无法理解的方式，提醒着生者此路的归属。
再后来，镇上拨款，要拓宽这条土路，直通到村里，发展什么乡村旅游。测量队来了，工人来了，机器轰隆隆开进来。
推土机最先作业的，就是老坟山对面那段。白日青天，机器轰鸣，人多势众，倒也没什么异样。
只是有一天，推土机清理靠乱葬岗的那边路基时，履带碾过一片松软的土坡，突然塌下去一大块，露出一个浅坑。坑里没有棺材，没有骸骨，只有几片朽烂的木头，以及一具扭曲的、蜷缩的黑色骨骸。那姿势极其怪异，像是被强行折断塞进去的，头骨所在的位置，正深深地埋在胯骨之下。
开推土机的是个外乡小伙，跳下来看稀奇，还拿铁棍拨弄了一下。
旁边跟活儿的老村长脸色顿时变了，猛地想起陈老四多年前那句语无伦次的胡话——“……咧嘴了……”
他立刻转身，招呼几个上年纪的村民，找来草席、香烛、纸钱。他们恭恭敬敬地把那具说不清年代、辨不出身份的扭曲骨骸收敛起来，在远离路线的向阳坡坎上，重新挖了个坑，小心翼翼地放入，掩上干净土，烧了纸，作了揖，口中念念有词，大抵是“无意冲撞，莫怪莫怪，早日超生”之类。
新路修好了，宽阔平整，装了太阳能路灯，夜里也明晃晃的。车来车往，再没人遇到过鬼拦路。
故事好像就这么过去了。
只是偶尔，有晚归的村民，骑着摩托车从那段新路驶过。明明路灯雪亮，却会没来由地突然感到一阵寒意，脖颈后的汗毛立起，忍不住加大油门，更快地穿过那片区域。
他们不会回头去看。
路灯照射不到的、路旁深沉的黑暗里，或许依然存在着一些无法被水泥和沥青彻底封印的东西。它们沉默地潜伏在现代化的边缘，以某种亘古不变的姿态，凝视着飞驰而过的车灯，等待着下一个黑夜的降临，或是下一个疏忽的瞬间。
路可以拓宽，灯可以点亮，但有些东西，早已渗入泥土的深处，成为这片土地无法剥离的、冰冷而沉默的底色。它提醒着我们，在人所构建的秩序之外，始终存在着一些未被认知的、庞大的虚无，它们不言不语，却从未离开。
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