“三十年内，这里不会再有邪祟了。”老道说完，没要村民凑的谢礼，只象征性的收了三碗米，跨上杨小龙的摩托车，消失在晨雾中。
刘桂花后来招了个上门女婿，是三十里外的瓦匠。结婚那天，她特意在新房门口撒了一把糯米，又悄悄在箱底放了件红背心。
巴山夜雨涨秋池。男人们依然扛起锄头走向梯田，女人们照旧在院坝里晒着辣椒、做着针线。只是，当夕阳把山峦染成一片血色时，人们会不自觉地加快归家的脚步；当月光特别明亮的夜晚，家家门扉会关得更紧些，门后抵着的扁担，似乎也更能让人安心。
这些面朝黄土背朝天的山民，他们或许一辈子没走出过大山，说不出什么冠冕堂皇的大道理。你若说他们愚昧，他们认，因为他们依然敬畏着山里的风、林间的雾，相信举头三尺有神明。可你若小看了他们守护家园的决心，那便大错特错了。
他们的学问，不在书本上，而在脚下这片祖辈用血汗浇灌的土地里，在夜归时为你点亮的那盏昏黄油灯里，更在危难时刻，能毫不犹豫为妻儿老小豁出性命的决绝里。那份对乡土深入骨髓的眷恋，那种用最朴素的行动诠释的“护短”，是钢筋水泥丛林里算计着得失进退的聪明人，永远无法比拟的、沉甸甸的情义。
山风依旧，吹过层层梯田，吹过寂静竹林……
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