暴雨下了一夜。
黎明时分，雨势渐歇。青山挣扎着爬起来，找村里人帮忙料理父亲的后事。
张国朝被葬在了村后的山坡上，坟头朝着东方，背对着那片吞噬了他的西梁子老林。
丧事办得简单潦草。村里人都听说张国朝死得邪门，脸上不免带着恐惧和避讳，帮忙时也显得小心翼翼，不敢多问，更不敢多在张家久留。
青山成了孤儿。他守着空荡荡的土屋，一连几天浑浑噩噩。父亲的死状在他脑子里反复出现，每一个细节都清晰得可怕。夜晚变得格外难熬，任何一点细微的声响都能让他惊坐起来，冷汗涔涔。
他不敢再进山，甚至不敢在夜里出门。父亲那套打猎的家什——柴刀、钢丝、诱饵袋——被他扔进了仓房角落，蒙上厚厚的灰尘。
日子仿佛被拖进了一条粘稠而黑暗的河流，缓慢、窒息，看不到光亮。
直到父亲头七后的某个清晨。
青山推开屋门，阳光刺眼。他眯着眼，下意识地望向西梁子方向。山峦起伏，墨绿色的林海在晨光中沉默着。
一个念头毫无征兆地钻进他的脑子，冰冷而执拗。
那东西……还在那儿。
那个套子，那团邪门的东西，或许还在西梁子的老林里，挂在那个被遗弃的钢丝套上。或者，它已经挣脱了，正潜伏在密林深处的某个阴影里，等待着下一个猎物。
父亲死了，但它还在。
这个念头让青山浑身发冷，却又像一根针，刺破了他连日来的麻木和浑噩。
恐惧依然攥着他的心脏。但他想起父亲凸出的眼睛，想起他死前徒劳抓挠胸口的样子。一种沉甸甸的东西，压过了恐惧——那不是愤怒，也不是仇恨，而是一种更原始、更冰冷的决心。
他不能就这么算了。他不能让自己，让整个张家坳，永远活在那片老林的阴影下。
总得有人去看看。
总得有人去了结。
他转身走进仓房，在灰尘和蛛网里，摸索着捡起了父亲那柄沉重的柴刀。木柄冰凉，上面似乎还残留着父亲手掌的印记。
他走到门口，阳光落在他年轻却已染上风霜的脸上。他深吸一口气，山间清晨的空气冰冷而清新，却无法驱散肺腑深处那缕若有若无的、属于腐朽泥土和陈年朽木的气息。
他知道，有些事情无法逃避，就像黑夜总会降临，山林永远沉默地隐藏着它的秘密。而今，他必须独自走入那片阴影，去面对那个无声无息间便能夺人性命的、粘腻而古老的恐惧。
他握紧柴刀，迈出了脚步。
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