没什么特别的原因。
就是想来北方看看。
大学生活像一杯温吞的白开水。上课，下课，食堂，图书馆，出租屋。
他机械地重复着。不再打架，不再惹事，甚至不再像中学时那样热衷于篮球。
只有在夜深人静，难以入眠时，他会下意识地摸向肋下那个早已愈合的旧伤，或者摩挲着一直贴身藏在口袋里的、那枚边缘早已磨得光滑徽章。
“江南国术馆”（17章）
冰凉的金属触感，是连接那段血火岁月的唯一凭证。
他变得异常干净。衣服永远是旧款，头发剪得规规矩矩，眼神总是低垂着，避免与人对视。他不再像过去那样充满锐气，甚至有些畏缩。
只有极偶尔，比如在拥挤的公交车上遇到扒手，他下意识地绷紧身体、眼神瞬间变得锐利如刀时，才会泄露一丝被深埋的过往。
但那锋芒一闪即逝，快得让人以为是错觉，随即他又恢复成那个沉默、甚至有些木讷的大学生。
他试图把自己埋进书本里。
文学史，古代汉语，现代文学……那些字句晦涩难懂，很难真正走进去。
他看书，更多是为了让时间不那么难熬，为了在图书馆那片安静的喧嚣中，找到一点暂时的、虚假的平静。
他写东西，但笔下流出的文字，总是带着一种挥之不去的暮气，一种与青春格格不入的苍凉，连他自己看了都觉得陌生而压抑。
教授点评他的作业，常说他“思想深刻，笔触老辣”，但随即又会委婉地补充一句：“就是…少了点年轻人该有的生气。”
大一那年的古典诗词赏析课，是在秋天。
教室在D教的一楼，朝北，光线不太好，窗外有几棵老桂花树，上课的时候开着窗，偶尔能闻到一阵若有若无的香。
教授姓周，六十来岁，头发花白，戴一副老式眼镜，说话慢条斯理，带着点南方口音。他在西外教了几十年书，据说早年是研究唐宋文学的，后来年纪大了，就只带这门大一的基础课。
那天讲的是古体诗。
周教授从《诗经》讲起，讲到汉乐府，讲到建安七子，讲到陶渊明。他讲得慢，一字一句地解释，偶尔还会自己吟诵两句，声音苍老，但韵味十足。
讲完了，他放下课本，看着下面的学生。
“今天不讲理论了，”他说，“我布置一个小作业。”
教室里安静下来。
“你们学了这么多古体诗，也听了这么多赏析。现在，我让你们自己写一首。题材不限，长短不限，押韵就行。但有一个要求....”
他顿了顿，又说：“要结合自己的亲身经历来写。不要堆砌辞藻，不要无病呻吟。写你真正感受过的东西。”
教室里一阵窃窃私语。
有人小声嘀咕：“写诗？高考之后就没写过。”
有人说：“我连押韵都不会。”
周教授笑笑，说：“不急，二十分钟。写多少算多少。”
然后他在讲台边坐下，端起茶杯，慢悠悠地喝了一口。
教室里安静下来，只剩下笔尖划过纸面的沙沙声。
任戟坐在靠窗的位置。
他低头看着面前的白纸，手里握着笔，很久没动。
亲身经历。
真正感受过的东西。
他闭上眼睛。
脑子里开始闪过一些画面。
枱州的雨夜，雨水混着血，在地上蜿蜒成一条细细的河。
城西中学的天台，几个人坐着，风吹过来。
篮球场上的奔跑和呐喊，球鞋摩擦地面的声音，还有进球后的欢呼。
然后是别的画面。
张敦海倒下去的时候，最后竖起的那个大拇指。
峻阁在刑场上，对着东北方向跪下去的背影。
于桐唱跑调的那句“我的家在东北”，大家都笑，他也在笑。
鸽子的死亡冲锋.....
还有那些已经叫不出名字的脸，那些曾经一起走过一程、后来就再也见不到的人。
他睁开眼，开始写。
笔尖落在纸上，沙沙地响。没有停顿，没有修改，就像那些句子早就等在那儿，只等着被写下来。
《江湖行》
少年提剑出，意气薄云天。
恩仇皆作酒，醉里笑烽烟。
斩尽不平事，血痕满旧鞍。
故人多作土，孤影对寒川。
曾许千金诺，今剩一灯残。
剑收霜雪落，杯空冷月寒。
写完最后一个字，他放下笔，看了看，没有再改动。
把纸对折了一下，交了上去。
耗时不过五分钟。
周教授收齐了作业，随手翻了翻，然后挑出几张，一张一张地看。
下面的学生交头接耳，有人紧张，有人无所谓，有人偷偷玩手机。
周教授拿起其中一张纸，扶了扶眼镜，念了起来。
“先念一首，”他说，“这位同学写得不错。”
他清了清嗓子，开始念。
“少年提剑出，意气薄云天……”
教室里的嘈杂声小了一些。
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