第一个信号，是他本人名下一个海外银行账户，连续四十八小时没有任何交易活动。他“心脏病发”后，这个信号已经被触发。
第二个信号，是江城本地的一家小报纸，在第三版的某个角落，刊登一则特定的、看似乱码的寻物启事。这是他安排好的，一旦他出事，他最信任的那个律师就会去办。但现在看来，那个律师恐怕也早已自身难保。
第三个信号，也是最关键的一个，需要他本人，用一部特制的卫星电话，拨出一个特定的号码，播放一段贝多芬的《命运交响曲》。
现在，前两个信号，都已断绝。
他就像一个手握核按钮的疯子，却发现发射井的盖子被人焊死了。
赵凤年坐在冰冷的地上，脑子在飞速运转。
电话没了，网络断了，他被彻底隔离。他该如何，从这个密不透风的铁笼里，把那个最终的指令，传递出去？
他不能说，房间里有窃听器。
他不能写，任何纸笔都会被检查。
他需要一个信号。一个不需要语言，不需要文字，却能被外界清晰捕捉、并准确解读的信号。
一个……公开的表演。
赵凤年的目光，缓缓地，落在了房间里那台壁挂式的大屏幕电视上。
电视正静音播放着省台的新闻，画面里，省领导正在某个会议上发表讲话，场面庄重而肃穆。
他的嘴角，慢慢地，向上牵起一个诡异的、扭曲的弧度。
他想到了。
他想到了一个能绕开所有监控，能让整个江城，甚至整个省，都成为他“信使”的办法。
这是一个疯狂的、自取其辱的、却又唯一可行的计划。
他要用自己最后的尊严，做一场盛大的献祭。
而这场献祭，将点燃一颗足以把所有人都拖下地狱的炸弹。
钱振华，林渊……你们不是想让我活着，看着我苦心经营的一切灰飞烟灭吗？
好啊。
那我就让你们，让全天下的人，都来欣赏我这最后一支舞。
赵凤年扶着墙，缓缓地站了起来。他走到破碎的玻璃渣前，弯下腰，捡起了一块最大的、最锋利的碎片。
他将那块碎片，紧紧地攥在手心里。锋利的边缘割破了掌心，鲜血顺着指缝，一滴一滴地，落在地上，像盛开的、妖异的红梅。
他感觉不到疼痛。
一种病态的、复仇的快感，正席卷他的全身。
他走到病房门口，抬起手，按下了那个红色的、最刺眼的紧急呼叫按钮。
他要叫观众入场了。
他的谢幕演出，即将开始。
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