推开院门，李秀云看到他的样子，吓了一跳，赶紧打来热水：“快洗洗！咋弄成这样了？”
吴建军没说话，只是疲惫地摆摆手，走到水盆边，抓起破毛巾胡乱擦了把脸。冰冷的毛巾擦过脸颊，留下几道清晰的泥痕，露出底下被汗水和泥浆浸泡得有些发白的皮肤。
晚饭桌上，吴建军破天荒地没有坐到主位，而是直接坐在了灶膛前的小板凳上。他默默地扒着碗里的饭，动作有些迟缓。昏黄的灯光下，吴普同清晰地看到父亲那双布满老茧和裂口的大手，指缝里塞满了洗不干净的红褐色泥垢，手背上被钢丝弓或粗糙的坯斗边缘划出了几道新鲜的、渗着血丝的口子。他夹菜时，手臂似乎都在微微颤抖。
“窑上的活……累吧？”李秀云看着丈夫疲惫的样子，心疼地问。
吴建军扒了一大口饭，费力地咽下去，才闷闷地“嗯”了一声，声音沙哑：“比……比种西瓜累。”他停顿了一下，似乎在回味那巨大的体力消耗，又补充道，“比……比拉排车卖瓜……还累。”
“那……要不别去了？”李秀云试探着问。
“不去？”吴建军抬起头，布满血丝的眼睛看了妻子一眼，又低下头，声音带着一种不容置疑的坚持，“一天五块二呢！还管饭！玉米还没种下去，地里又没活，在家闲着干啥？力气……歇一晚上……就又有了。”
他不再说话，只是埋头大口吃饭，仿佛要把消耗掉的力气都从食物里补回来。吃完饭，他连碗都没力气洗，只是对李秀云说了句：“烧点热水，我泡泡脚。”便拖着沉重的脚步，走进了里屋。
吴普同帮着母亲收拾碗筷。他端着一盆热水走进里屋时，看见父亲已经和衣歪倒在冰冷的土炕上，连鞋都没脱，就那么蜷缩着，发出了沉重而疲惫的鼾声。那沾满泥浆、硬邦邦的裤腿还挽着，露出同样沾满泥点、划着口子的小腿。昏暗中，父亲那沉睡的身影，像一个刚从战场上溃退下来的、疲惫不堪的士兵。
吴普同轻轻放下水盆，没有叫醒父亲。他默默地站在炕边，看着父亲沉睡中依旧紧锁的眉头和那身洗不净的泥衣。河沟边那热火朝天却又无比艰辛的窑场景象，父亲奋力掼泥时绷紧的脊背和沉重的喘息，还有此刻这沉沉睡去的疲惫身影，像一幅幅沉重的画面，重重叠叠地压在他的心上。
地，可以歇歇了。让那五亩承载了太多汗水与收获的土地，在春风里松口气，养精蓄锐。但人，却像那重新点燃的窑火，不能停歇。生活的重担，只是换了一种更直接、更粗粝的方式，压在了父亲的肩膀上。那红褐色的窑泥，沾满了父亲的身躯，也在这初春的寒意里，无声地渗入了吴普同懵懂而敏感的认知——卸下了债务的大山，并不意味着抵达轻松的彼岸。在这片土地上，喘息只是片刻，劳碌才是永恒。窑火在村南燃烧，映照着父亲疲惫的身影，也在这八九年料峭的春寒里，投下了一道关于生存本相的、沉重而清晰的新痕。
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