那栋英国小楼的木头楼梯比爷爷的拐杖还老，踩上去时发出的“咯吱”声像牙齿咬碎冰碴，每一步都在跟我说话。我攥着爸爸的衣角往上爬，手指抠着他藏青色的布衫，把布料捏出一道道褶子。爸爸的办公室在二楼，门是深棕色的胡桃木，铜把手被几代人的手磨得发亮，上面刻着歪歪扭扭的花体字母，我不认识，只觉得像一群蜷着腿的小虫子。
“别乱跑。”爸爸推开门时回头看我，眼镜片后面的眼睛皱成一团，像被揉过的纸，“尤其是别去三楼，门锁着呢，钥匙早丢了。”
我点点头，眼睛却瞟向走廊尽头的阳台。阳台围着铸铁栏杆，漆掉得一块一块的，露出里面的铁锈，像结了层暗红的疤。楼下是个四四方方的小院子，铺着青石板，角落里长着几丛狗尾草，风一吹就歪歪扭扭地鞠躬，穗子上的绒毛在阳光下飞，像一群小虫子。
爸爸忙起来就成了打字机的影子。他对着桌上那台黑色的老打字机“哒哒”敲，指节敲在按键上用力得发红，烟灰缸里的烟蒂堆成小山头，烟雾裹着他的头，像个会冒烟的蘑菇。我溜到阳台，趴在栏杆上往下看，青石板被太阳晒得发白，狗尾草还在鞠躬，什么都没有。
直到第四天下午，我看见她了。
穿件明黄色的斜襟褂子，蓝布裤子卷着裤脚，露出脚踝，脚边放着双黑布鞋。她怀里抱着个孩子，站在院子中央，背对着我，往西边看——西边是院墙，墙头上爬着野蔷薇，叶子密得像帘子。阳光照在她身上，黄褂子亮得晃眼，可影子却淡淡的，像张被水浸过的薄纸，贴在青石板上。
“喂！”我朝她喊，声音撞在楼下的石板上，弹回来一点碎碎的回音。
她没动，像没听见。怀里的孩子也没动，脑袋歪在她肩膀上，后脑勺的胎发稀稀黄黄的，看不真切脸。
我急了，顺着木楼梯往下跑。“咯吱、咯吱”，楼又在说话，这次的声音有点急，像在气呼呼地喘。跑到一楼，我愣了——一楼的门是锁着的，黄铜锁头锈得发绿，我从没见过爸爸打开它。那扇门比二楼的还旧，门板上裂着道缝，像咧开的嘴，黑黢黢的看不清里面。
怎么下去？
我绕到办公室的另一边，那里有个窄窄的后门，爸爸说过是给清洁工走的。门没锁，一推就开，“吱呀”一声，像老太太咳嗽时漏了气。
院子里空荡荡的。
青石板晒得烫脚，我光着的脚丫差点被燎起泡。狗尾草还在鞠躬，野蔷薇的影子投在墙上，晃晃悠悠的，可黄衣女人和孩子不见了，连点脚印都没有。西边的院墙根有个排水孔，砖缝里长着苔藓，绿油油的，什么都藏不住。
“奇怪。”我挠挠头，刚要转身，听见头顶“咯吱”响。
抬头一看，二楼阳台上，黄衣女人正趴在栏杆上看我。还是那件明黄色的褂子，怀里抱着孩子，这次是正对着我，脸白白的像墙上的石灰，眼睛黑洞洞的，没看我，看我身后的青石板，像在找什么东西。
我吓得往后一蹦，脚后跟磕在门槛上，疼得“嘶”了一声。再抬头，阳台上空空的，铁栏杆还在晒太阳，铁锈在阳光下闪闪发亮，像撒了把碎玻璃。
我没告诉爸爸。说出来他肯定会皱着眉头把眼镜往上推推，说“小孩子家别胡思乱想”。可从那天起，我每天都往阳台跑，像等着看动画片。她总在下午三点左右出现，站在院子中央往西看，黄褂子在青石板上像朵开得太急的向日葵。
我试过朝她挥手，胳膊挥得像小风车，她不动。试过扔小石子，石子落在她脚边“啪嗒”响，她还是没反应。怀里的孩子也总不动，像个棉花填的布娃娃，可我觉得那是真孩子，因为有次风掀起黄衣女人的衣角，我看见孩子的小手搭在她胳膊上，白得像刚剥壳的鸡蛋，小手指头蜷着，像握着什么看不见的东西。
第七天，我又从后门溜下去。这次我看得很清楚——她就在院子中央，黄褂子被风吹得鼓起来，像只翅膀张开的鸟。我悄悄绕到她身后，步子放得轻轻的，青石板被踩出“沙沙”声，像虫子爬。离着三步远时，我刚要开口喊“阿姨”，她突然转过身。
脸还是白白的，像蒙了层薄霜，眼睛很大，却没有黑眼珠，全是白的，像两颗浸在水里的瓷珠子。怀里的孩子抬起头，也是一双白眼睛，嘴角咧开，露出粉红的牙床，像是在笑。
我吓得转身就跑，后门的“吱呀”声差点把我绊倒。跑上二楼，我趴在阳台上喘粗气，手心里全是汗，栏杆上的铁锈沾在手上，红得像血。再看院子，她还站在中央，背对着我往西看，好像刚才的转身是我的幻觉。可青石板上，多了个小小的脚印，像孩子的赤脚踩过，浅得像水痕。
那天晚上，我做了个梦。梦见自己站在院子里，太阳是灰色的，黄衣女人抱着孩子站在我面前，白眼睛盯着我，嘴里念叨着什么，声音像风吹过铁栏杆，“呜呜咽咽”的。我想跑，脚却像被钉在石板上。她怀里的孩子突然伸出手，小手冰凉，抓住我的胳膊，我一看——孩子的手腕上，有个红绳系的小银锁，锁上刻着个“安”字，笔画被磨得圆圆的。
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