爷爷走的时候，我刚过完六岁生日。妈把我拉到怀里，说爷爷去很远的地方钓鱼了，要很久才回来。我盯着她眼角的红，似懂非懂地点头——爷爷确实爱钓鱼，竹制的鱼竿总靠在堂屋墙角，竿梢的红绳磨得发亮。
大姑来接我的时候，城里的梧桐正落叶子。她蹲下来帮我理书包带，指甲缝里还沾着麦秸秆的绿：去奶奶家住阵子吧，她总念叨你。
奶奶家在村子最东头，土坯房的墙皮剥了块，露出里面的黄土，像块没擦干净的疤。院子里的老槐树歪着脖子，树杈上挂着个褪色的鸟笼，笼门敞着，积了层灰。
这是爷爷的。表妹拉着我往堂屋跑，她比我小半岁，扎着两个羊角辫，奶奶总对着它说话。
堂屋的八仙桌上，端端正正摆着顶军帽。草绿色的，帽沿有点卷边，里面的汗渍晕成了深色的圈。我认得这顶帽子，去年过年时，爷爷还戴着它给我掏压岁钱，粗糙的手指蹭过我的脸，带着烟草和泥土的味。
别碰。奶奶端着簸箕从里屋出来，簸箕里晒着干辣椒，红得刺眼。她的头发全白了，用根红绳松松挽着，你爷爷的念想。
我缩回手，指尖还残留着想象中布料的硬挺。军帽旁边放着个旱烟袋，铜锅磨得发亮，烟杆上刻着歪歪扭扭的字——是爷爷自己刻的，他总说这烟袋比我岁数还大。
晚上吃饭时，大姑和奶奶坐在灶台边说话，声音压得很低，像怕惊着什么。我听见食道癌疼得睡不着最后还惦记小远这些词，嘴里的玉米饼突然变得干硬，咽不下去。表妹用胳膊肘碰我，往灶膛里指——火光舔着柴禾，在墙上投出跳动的影子，像有人弯着腰，在里面找东西。
农村的夜来得早，刚过八点，四周就黑透了。大姑和奶奶在里屋说体己话，窗户糊着纸，只能看见模糊的人影晃动。我和表妹拿着半截蜡烛，蹲在门槛上玩，烛火在风里抖，把我们的影子拉得老长，搭在门前的空地上。
空地尽头有条小路，坑坑洼洼的，据说一直走，能通到村后的坟地。爷爷就葬在那里，大姑说离home近，他能找着回来的路。
你敢不敢往那边走三步？表妹突然压低声音，眼睛亮晶晶的，像藏了两颗星星。
我往小路的方向瞟了一眼，黑黢黢的，像条张着嘴的蛇。风穿过路边的玉米地，响，像有人踩着秸秆在走。不敢。我把蜡烛往身前挪了挪，火苗烫得手指发疼。
表妹嗤笑一声，刚要说话，我突然拽住她的胳膊，手心全是汗：你看。
小路离门口大约十米远的地方，有个黑影。
不是树影，也不是草垛，是人形的，高高瘦瘦的，跟爷爷差不多。最显眼的是他头上，有个方方正正的轮廓，像戴着帽子——像堂屋里那顶军帽。
那是啥？表妹的声音抖了，蜡烛地掉在地上，蜡油溅在脚背上，她却没吭声。
黑影在小路上来回走，步子很慢，一步一顿的，像腿不好使。他的头微微低着，好像在看脚下的路。风把玉米叶吹得哗哗响，可那影子却一动不动，稳得像钉在地上。
突然，黑影的嘴边亮了一下，一点小小的红光，明明灭灭的，像爷爷抽旱烟时，铜锅里的火星。
我的头皮一下子麻了。爷爷生前最爱抽旱烟，尤其是在晚上，坐在门槛上，烟杆斜夹在手里，红光在黑夜里一明一暗，映着他眼角的皱纹。
是爷爷吗？表妹往我身后缩，辫子扫过我的脖子，痒得人心里发慌。
黑影还在走，走到小路的拐角处，停了停，像是在往我们这边看。虽然看不清脸，可我莫名觉得，他在笑，像每次我放学回家，他站在村口等我时那样，嘴角扯出深深的纹路。
我要告诉奶奶。我拉起表妹就往屋里跑，脚被门槛绊了一下，差点摔倒。里屋的门没关严，我们撞进去时，大姑和奶奶正对着爷爷的遗像抹眼泪。
他戴着军帽，嘴里还冒烟。我趴在奶奶膝头，她的裤子上沾着灶灰，粗糙的手掌拍着我的背，在小路上来回走，走了好久。
奶奶的手顿了顿，随即又轻轻拍起来，节奏像哄婴儿睡觉：是你爷爷回来了。
大姑猛地抬头，眼睛瞪得老大，妈，你别瞎说，小远看错了......
没看错。奶奶打断她，声音平静得奇怪，他惦记小远，知道孩子来了，回来看看。她往堂屋瞟了一眼，军帽在油灯下泛着暗绿色的光，那帽子，他戴了三十年，走的时候我特意给烧了一顶纸的，没想到......
话没说完，奶奶突然起身，往灶台走。她从灶膛里摸出两根没烧透的柴禾，用火柴点燃，举在手里就往外走。火光映着她的白发，像团跳动的雪。
妈！你干啥去？大姑赶紧跟上。
给你爸照照亮。奶奶的声音飘在风里，路黑，别让他摔着。
我和表妹扒着门框看，奶奶举着柴禾站在门口，对着小路的方向说：老头子，我看见你了，回来坐会儿吧，小远给你带了城里的烟。
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