“你爸说你爱吃肉馅的。”妈把剁好的肉泥往青花瓷盆里拨，铁铲碰到瓷盆，发出“叮叮”的轻响，“多放点葱姜，去去腥味，你从小就不爱吃那股子肉膻气。”
孟瑶盯着她的手，那双手在案板上灵活地翻动，指甲修剪得整整齐齐，指腹上沾着点肉沫和姜末——和她记忆里的一模一样，只是......太苍白了，白得像泡在井水里的萝卜，连血管的颜色都看不见，透着股寒气。
“妈，你的手......”她想说怎么这么凉，可话到嘴边又咽了回去，怕惊扰了这好不容易来的梦。
“快好了。”妈打断她，把最后一点肉疙瘩剁成泥，铁铲刮过案板，发出“沙沙”的响，“去叫你爸，烧水下饺子。”
孟瑶转身往院里走，脚步轻飘飘的，像踩在棉花上。院里的木桩旁空无一人，劈到一半的柴横在地上，年轮里还嵌着点树皮，斧头深深嵌在木头里，刃口闪着冷光，映出天上的流云。
“爸？”她喊了一声，没人应。风卷着槐树叶掠过院墙，发出“哗哗”的响，像谁在暗处偷笑。
孟瑶回头看，厨房的门缝里，那团白影还在动，菜刀突然“当”地落在案板上，声音脆得像冰裂，惊得她打了个哆嗦。她猛地想起妈走的那天，也是这样的大风，厨房的案板上，肉馅红得像团血，妈趴在上面，蓝布衫的后襟浸着血，像朵开败的花。
“瑶瑶？醒了？”
爸的声音像根绳子，猛地把孟瑶从混沌里拽出来。她猛地坐起来，竹席在身下硌出深深的印子，西厢房的门还虚掩着，阳光斜斜地照进来，地上的光斑已经移到了门槛边——看来睡了不止一个钟头。
厨房的剁馅声没了，院里的劈柴声又响了起来，“哐哐”，一下比一下重，闷得人心慌，像要把木桩劈成粉末。
孟瑶摸了摸额头，全是冷汗，把额前的碎发都粘住了。刚才的梦太真了，妈的蓝布衫，盘扣上的缠枝莲，跑调跑到天边的《茉莉花》，还有案板上溅起的肉沫，都清晰得像就在眼前，连那股肉香混茉莉香的怪味都没散去。
她光着脚往厨房走，脚心踩在地板上，冰凉刺骨——和梦里的滚烫完全不同，像踩在刚从井里捞出来的石板上。
厨房的门开着，门轴“吱呀”响了一声，像是被风推了下。案板上空空的，只有那把菜刀斜斜地靠在青花瓷盆边，刃口朝上，映着窗外的天光。孟瑶走过去，心脏突然像被一只冰冷的手攥住了，呼吸都停了半秒。
瓷盆里的五花肉，剁得细细的，粉红的肉泥上撒着切碎的葱姜，绿油油的，姜末混着葱末，看着就新鲜。她记得清清楚楚，睡前只把肉切成了块，还没来得及剁，更别说放葱姜了——早上收拾行李时带了包真空葱姜，现在还在西厢房的背包里。
“爸！”孟瑶抓起菜刀，手止不住地抖，刀刃上还沾着点肉沫，粉红色的，黏在寒光闪闪的铁上，“这馅......谁剁的？”
爸从院里走进来，肩上扛着捆刚劈好的柴，柴枝上还带着新鲜的断口。他看见案板上的馅，愣了一下，眉头拧成个疙瘩：“不是你剁的？”
“我一直在睡觉！”孟瑶的声音发颤，尾音都带上了哭腔，“从躺下就没起来过！你呢？你进来过吗？”
“我劈了一下午柴，没进厨房。”爸把柴靠在墙角，手在灰布围裙上蹭了蹭，围裙上沾着柴屑和泥土，“咋了？这馅......”他的话没说完，眼睛突然直了，像被钉住似的盯着案板边缘。
孟瑶顺着他的目光看过去，案板靠近灶膛的那侧，有块深色的印记，不是新鲜的肉汁，更像......干涸的血迹，边缘已经发黑，形状像只摊开的手，指节的地方还微微凸起。
妈倒下去那天，爸就是这样指着这块印记说的：“你妈趴在这儿，血从嘴角流出来，顺着案板缝往下滴，把这块木头都泡透了......”
“爸......”孟瑶的声音带着哭腔，眼泪再也忍不住，顺着脸颊往下掉，砸在案板上，溅起细小的灰尘，“刚才我做梦，梦见妈了......她就在这剁馅，还跟我说话，她说要多放葱姜......”
爸的脸瞬间变得惨白，比案板上的肥肉还白，他后退两步撞在门框上，发出“咚”的一声闷响，门框上的墙皮都震掉了一小块。“别瞎说！”他的声音又急又哑，像被砂纸磨过的铁皮，“你妈走了八年了......八年了！”
“可这馅......”孟瑶指着青花瓷盆，眼泪糊了满脸，“还有这印记......你看这印记，是不是比早上深了？”
爸突然抓起菜刀，“哐”地砍在案板上，刀刃正卡在那道血印中间，发出刺耳的金属摩擦声。“烧了！把这馅烧了！”他的眼睛红得吓人，眼球上布满了血丝，像要吃人。
孟瑶没敢拦。她看着爸把瓷盆里的肉馅倒进灶膛，火苗“腾”地窜起来，舔着粉红的肉泥，发出“滋滋”的响，冒出股焦臭，不是肉该有的味道，倒像烧着了头发，带着股呛人的腥气。
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