“五哥？”爷爷喊了一声，没人应。
他推了推门，门没锁，“吱呀”一声开了。
五爷爷家没开灯，只有里屋的油灯亮着点昏黄的光。我们走进里屋，看见五爷爷躺在床上，眼睛瞪得溜圆，嘴巴张着，像是看见了什么吓破胆的东西。他的脖子那里，有个黑红色的印子，像被什么东西勒过。
床底下，露出个蓝布角。
爷爷用柴刀挑了挑，挑出来件蓝布褂子，上面有块棕色的补丁，跟马扎上的一模一样。褂子湿漉漉的，还在往下滴水，水是黑红色的，滴在地上，像血。
“是它……是它干的……”我躲在爷爷身后，浑身发抖。
爷爷把褂子扔进灶膛，划了根火柴。火苗“腾”地窜起来，照亮了灶膛里的东西——还有个马扎，竹子做的，铺着蓝布，上面的白手印在火里越来越清晰，像活了似的。
褂子烧着的时候，发出“滋滋”的声，像有人在哭。
第二天，村里人把五爷爷抬去埋了。埋他的地方，就在以前那条干了的河边。
下葬那天，天气很好，可总觉得有股风吹不散的寒气，绕着坟头转。我看见坟前的供桌上，不知何时多了个马扎，红布的，是五爷爷自己的那个。
爷爷说，是五爷爷跟那唱戏的“和解”了，把自己的马扎给他，让他别再找了。
可我知道，不是。
因为那天晚上，我又听见巷子里有脚步声，“啪嗒啪嗒”的，很慢，像有人拖着腿在走。
我没敢再看。
后来，我去镇上读初中，很少回村。爷爷在我初二那年走了，走的时候很安详，手里攥着个红布马扎，是五爷爷的那个。
奶奶说，爷爷走的前一晚，一直在跟空气说话，说什么“头找到了”、“别再缠了”。
去年清明，我回村给爷爷和五爷爷上坟。村里变化很大，修了路灯，巷子里亮堂堂的，柴火垛也挪走了，换成了垃圾桶。
走到以前的岔路口，我停住了。
路灯下，有个驼背的老人，拎着个马扎，慢慢往前走。他穿的是件灰布褂子，背驼得厉害，从正面看，还是像没头的。
“五爷爷？”我试探着喊了一声。
老人回过头，脸上堆着笑，是张陌生的脸，不是五爷爷。“你认错人了，小伙子。”他的声音很洪亮，不像五爷爷那样漏风，“我是新来的，住村东头。”
他手里的马扎，是红布的，很新。
“这马扎挺好看的。”我说。
老人笑了：“是啊，前几天在河边捡的，看着结实，就留着了。”
我心里咯噔一下。河边？不就是埋五爷爷的地方？
“捡的时候，上面还有块蓝布呢，”老人接着说，“我嫌难看，扯下来扔了，换了块红的。”
我没说话，看着他慢慢走远，背影在路灯下拉得很长，像个没头的影子。
走到爷爷坟前，我放下祭品，发现坟头上放着个马扎，蓝布的，有块棕色的补丁。马扎上的白手印，被雨水冲刷得淡了，却还能看见。
风一吹，马扎晃了晃，像是有人坐在上面，轻轻摇晃。
我突然明白，爷爷说得不对。有些东西，不是你给个马扎，说句“别缠了”，就能打发走的。
它们会一直待在那里，在黑黢黢的巷子里，在没路灯的岔路口，穿着蓝布褂子，找自己的头，也找吓过它、怕过它的人。
就像现在，我总觉得背后有人，穿着蓝布褂子，带着块棕色的补丁，在慢慢靠近。
回头看，路灯下空荡荡的，只有我的影子，被拉得很长，很长。
可那股寒气，却从后颈爬上来，凉丝丝的，像有人的头发，贴在了脸上。
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