孕晚期的水肿让我的脚踝像发面馒头，摁下去就是个坑，半天弹不起来。妈把炖好的鲫鱼汤端过来时，我正盯着手机里的黑白照片发呆——奶奶穿着寿衣，脸比生前白了三个度，嘴角却奇怪地翘着，像有什么没说完的话。
“别看了，”妈把碗往我面前推了推，汤里的鲫鱼眼珠瞪得溜圆，“老规矩，大肚子不能送殡，冲撞了不好。奶奶在天有灵，会懂的。”
我没说话，摸着肚子里踢腾的小家伙。还有一个月就要生了，奶奶没能等到，她走的那天早上，我还收到她托人捎来的红布，说给孩子做襁褓，辟邪。
出殡那天，我站在阳台，看着楼下的送葬队伍慢慢挪动，黑衣服像一群乌鸦。妈说奶奶走得安详，凌晨三点在藤椅上坐着咽的气，手里还攥着我小时候画的全家福，纸都磨破了边。
“她最疼你，”妈在身后叹气，“知道你不方便，没让你受累。”
可我总觉得心里空落落的，像被掏走了块肉。奶奶是最疼我的，小时候把糖藏在枕头下，等我放学回来塞给我；我第一次来例假哭鼻子，她笨拙地给我缝了个暖水袋；就连我怀孕后想吃酸梅，她都拄着拐杖走三站路去买。
如今她走了，我连最后一面都没见着。
晚上睡觉，肚子里的小家伙闹得厉害，踢得我肋骨生疼。迷迷糊糊间，听见有人在耳边说：“囡囡，别等了。”
声音很轻，带着点糯米的甜香，是奶奶的味道。她总爱蒸糯米糕，说我小时候一闻到香味就赖在厨房不走。
我猛地睁开眼，卧室里空荡荡的，只有月光透过窗帘缝照进来，在地板上投下道细缝，像道没关紧的门。
肚子突然不疼了，小家伙安安静静的，像在听什么。
产后第三十五天，我抱着女儿在小区楼下散步。晚风带着点桂花的香，女儿在襁褓里咂着嘴，小脸红扑扑的，像个熟透的桃子。
“像你奶奶。”妈看着孩子，眼神软得像棉花，“尤其是这双眼皮，跟你奶奶一个模子刻出来的。”
我心里一动。奶奶的双眼皮确实好看，笑起来像月牙。她总说，等我生了孩子，要亲手给孩子做虎头鞋，鞋底纳上“长命百岁”。
走到小区门口的夜宵摊时，女儿突然哭了。不是饿了也不是尿了，就是直着嗓子哭，小脸憋得通红，小手紧紧攥着我的衣领，像看见了什么害怕的东西。
“咋了这是？”摊主是对老夫妻，阿姨递过来个小玩具，“是不是吓着了？”
我抱着女儿哄了半天，她才抽泣着安静下来，小脑袋往我怀里钻，眼睛盯着夜宵摊对面的路灯，一眨不眨。
路灯下空无一人，只有只流浪猫，舔着爪子，绿莹莹的眼睛扫过来，像在警告什么。
“买点烤串吧，”老公打来电话，“我加班，回去吃。”
我点了两串烤筋，要了份炒河粉，坐在塑料凳上等着。女儿趴在我怀里，呼吸均匀，像是睡着了。夜风突然凉了点，吹得摊前的红灯笼晃了晃，影子投在地上，像个歪歪扭扭的人。
“都几点了还在这吃夜宵？”
一个声音在头顶炸响，很凶，带着点熟悉的呵斥味。我小时候总爱在外面玩到天黑，奶奶就会叉着腰站在巷口喊，声音一模一样。
我吓得一激灵，手里的矿泉水瓶差点掉在地上。抬头时，撞进一双眼睛里。
是奶奶。
她穿着那件藏蓝色的斜襟布衫，袖口磨得发亮，是她生前最喜欢的一件。头发梳得整整齐齐，用银发簪挽着，脸上的皱纹舒展开了，不像照片里那么僵硬。
最让我心颤的是她的眼神——以前总爱瞪我，此刻却软得能化出水，像浸在温水里的棉花，裹着我从小到大的委屈和思念。
“奶奶……”我张着嘴，眼泪突然就下来了，像断了线的珠子，砸在女儿的襁褓上，“您怎么在这？”
她没说话，只是看着我怀里的女儿，嘴角慢慢翘起来，像照片里那样，却多了点活人气。女儿不知什么时候醒了，伸出小手，朝着奶奶的方向抓了抓，嘴里发出“咿咿呀呀”的声。
“她叫您呢。”我哽咽着说，想伸手去拉她，却发现胳膊沉得像灌了铅。
奶奶往后退了半步，摇了摇头，眼神里的温柔慢慢淡了，多了点着急。她指了指不远处的商场，那里亮着“电梯维修”的牌子，红灯一闪一闪的，像只眨眼的眼睛。
“您要去哪？”我追问，想站起来，却怎么也动不了，塑料凳像长在了地上。
奶奶没回答，转身往商场走。她的步子很慢，像踩着棉花，藏蓝色的布衫在路灯下泛着点白，像蒙了层雾。
“奶奶！”我嘶吼着，眼泪糊了满脸，“您别走！我还没跟您说对不起！我没去送您……”
她停了一下，回头看了我一眼，眼神里的温柔又回来了，像在说“没事”。然后，她加快脚步，走进了商场的玻璃门，身影消失在旋转门后面。
“老板，刚才那个老太太……”我拽住摊主阿姨的胳膊，手劲大得吓人。
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