我没说话，盯着水面。月光洒在河上，亮闪闪的，像铺了层碎银子，可银子底下，是深不见底的黑。我总觉得，水下有东西在动，黑压压的一片，像一群没睡醒的鱼，又像……一群蜷缩着的孩子。
“您后来……再见过那俩孩子吗？”我问，声音被河风刮得有点散。
爷爷沉默了会儿，从怀里摸出个烟袋，烟丝是自己种的，劲大。他卷了根烟点燃，烟雾在他脸前缭绕，把皱纹都熏得模糊了，像蒙了层纱。“有年汛期，”他缓缓开口，烟锅在手里转着，“我在码头看船，夜里听见河里有笑声，跟当年一模一样，脆生生的，甜得很。”
他说，那天晚上，雨下得特别大，砸在船篷上“噼啪”响，像有人在放鞭炮。他披着蓑衣坐在码头的棚子里，看着雨幕里的河水，突然就听见了笑声，不是一个，是两个，一唱一和的，像在玩什么游戏。
“我扒着棚子往外看，”爷爷抽了口烟，烟锅在夜里亮了点红光，映出他眼底的湿润，“就看见水面上漂着两个小小的影子，穿着白褂子和红衣裳，手牵着手，顺着水流往下漂，像两片叶子，不沉也不歪，就那么漂着。”
雨太大，看不清脸，可爷爷一眼就认出了他们——那白褂子的影子，胳膊长些，像个半大的小子；红衣裳的矮些，跑起来辫子会晃，是那个丫头。
“我喊了声‘娃’，”爷爷的声音低了些，带着点颤，“他们回头看了看，朝我挥了挥手，然后就沉下去了，没再上来。水面上就漂起两朵浪花，像给我鞠了个躬。”
从那以后，爷爷就不再半夜出船了。他说，娃们是跟他道别呢，他们要走了，去该去的地方了。
船往回划的时候，我听见水里传来“咕嘟”一声，很轻，像有人在水下吐泡泡。
低头看去，船尾的水面上，浮着两个小小的漩涡，慢慢旋转着，像两只睁着的眼睛，睫毛就是那圈圈涟漪。
“嘻嘻……”
很轻的笑声，顺着河风飘过来，钻进耳朵里，凉丝丝的，带着点橘子糖的甜香，像很多年前那个下午，爷爷撒在岸边的糖味。
我猛地抬头，看向爷爷。他正低头划桨，嘴角带着点笑，像想起了什么高兴的事，皱纹里都盛着暖意。
“爷爷，您听见了吗？”我的声音有点抖，抓着船帮的手都出汗了。
爷爷抬头，往水里看了看，然后从舱里摸出两个馒头——是奶奶早上蒸的，小小的，圆圆的，上面还点了个红点，像过年的供品。他把馒头扔进水里，看着它们打着旋儿，慢慢沉下去，水面上留下两道浅浅的水痕。
“听见了，”他说，声音很轻，像怕惊动了什么，“娃们还在呢。”
馒头沉下去的地方，水面又冒了两个泡，很小，像孩子吐的泡泡糖，然后恢复了平静，连涟漪都没留下。
船靠岸时，我看见岸边的泥地上，有两个小小的脚印，脚趾头朝着河的方向，像是刚从水里上来。脚印很新，边缘还带着点湿泥，在月光下泛着光，小得像刚会走路的娃娃留下的。我试着把自己的脚放进去，我的脚掌比那脚印大了三倍，心里突然有点发酸。
爷爷把船系好，绳子在木桩上绕了三圈，打了个死结。他拍了拍我的肩膀，掌心的老茧蹭得我脖子有点痒：“走吧，回去了。你奶奶该等急了。”
我跟着他往家走，身后传来“啪嗒”声，像是有人在拍水面，又像是有人在泥地上走路，步子小小的，“啪……嗒……”，跟在我们身后，不远不近。
回头看时，河面上空荡荡的，只有爷爷的小船在水里轻轻晃着，像个睡着了的摇篮，船篷上还沾着片柳叶，是刚才划过时挂上去的。
可我明明听见，那“嘻嘻”的笑声，一直跟在身后，没走远。像两个没长大的孩子，攥着橘子糖，偷偷跟着大人回家，想看看屋里的灯光，闻闻馒头的香味。
也许，有些东西，从来就没离开过。
它们只是藏在水里，藏在柳树枝头，藏在月光照不到的河底，等着某个有月亮的晚上，再出来走走，笑笑，像所有没长大的孩子一样，追着船桨的影子，踩着水纹的脚印，在河边玩到天亮。
而那条河，永远记得它们的笑声，记得那两件漂在水面的白褂子和红布条，记得爷爷撒下的馒头和糖，像记得所有沉在水底的故事，从不忘记。
夜风掠过河面，带着股熟悉的腥气，这次，我好像闻出了点别的味道，像奶奶蒸馒头的麦香，混着点橘子糖的甜，在空气里慢慢散开，钻进了心里。
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