因为孙先生的行程，完成了一部分。
巷子那头，追兵终于到了巷口。
他们站在巷口，没有冲进来。
领头的那个夜蝠卫，抬头看了看那扇气派的黑漆大门，又看了看门上那块写着洋文的匾额，脸色铁青。
他不敢冲。
再给他十个胆子，他也不敢冲进法国领事的私宅杀人。
那是洋人的地盘。
那是能让他吃不了兜着走的地方。
他咬着牙，挥了挥手。
夜蝠卫散开，将巷子口堵死，将这栋宅子团团包围。
他们进不去。
但他们可以等。
等孙先生出来。
等他密谈结束，等他再次上路。
沈达也到了巷口。
可他什么都没说，只是退到一边，靠着墙，抱剑而立。
他在等。
等那个儒生。
等那场还未结束的战斗。
巷子里，那铁杖老者且战且退，终于也退到了巷口。
他浑身是血，白须白发都被染红了。他的铁杖依旧舞得虎虎生风，可谁都看得出来，他撑不了多久了。
那儒生的剑，太快了。
快得让人看不清。
快得让人来不及反应。
铁杖老者身上，已经有七八道剑伤。虽不致命，但血流不止。他的脸色越来越白，脚步越来越慢。
可他还在拼。
还在挡。
还在退。
李重光冲上去，替他挡了一剑。
那一剑，刺穿了他的肩膀。
他闷哼一声，一刀逼退那儒生，拖着铁杖老者，退进了巷子。
退到了那扇门前。
黑阎王冲上去，扶住他们。
快！快进来！
门，开了一条缝。
李重光和铁杖老者，踉跄着进了门。
门，再次关上。
巷子里，只剩下那些活着的、还能站着的革命者。
七八个人。
浑身是伤。
可他们站在门口，没有进去。
他们挡在门前，看着巷口那些虎视眈眈的追兵。
没有人说话。
没有人后退。
就那么站着。
用自己的身体，筑起最后一道防线。
巷口，那儒生终于追到了。
他站在巷口，看着那扇关上的门，看着门前那些浑身是血的人，脸上没有表情。
他抬起剑，剑尖指着那些人。
可他没有动手。
因为他知道，那些人不重要了。
重要的是门里的人。
重要的是，他得等。
等门再开的那一天。
他收剑入鞘。
转身。
朝巷口走去，消失在巷口的光影里。
我站在原地，一动不动。
手心里，全是汗。
孙先生暂时安全了。
可包围圈还在。
那些人还在等。
等门再开的那一天。
等下一次，生死之战。
我抬头，看了看那扇黑漆的门。
然后，我转身，走进巷子的阴影里。
继续等。
继续守。
等他们，需要我的那一刻。
时间，一点一点地过去。
太阳从正午微微偏西，巷子里的光影缓缓移动。那些爬满青砖墙的藤蔓叶子，在午后阳光下泛着油亮的光，绿得有些刺眼。
对峙。
沉默的对峙。
巷口，那些清廷高手和夜蝠卫的人散在两边，或站或坐，没有人说话。他们的目光，都盯着巷子深处那扇黑漆的门。
门的这边，七八个革命者浑身浴血，靠在墙上，大口喘着粗气。没有人说话，也没有人动。他们只是死死盯着巷口的敌人，像一群被逼到绝境的狼。
黑阎王坐在门前的石阶上，背靠着那扇紧闭的门。
他浑身是血。他的刀早就丢了，双手肿得像馒头，指节上全是翻卷的皮肉。他闭着眼，胸口剧烈起伏，每一次呼吸都像拉风箱。
可他没倒下。
他还活着。
就够了。
巷口那棵老槐树下，有一块平整的青石台。
那儒生模样的人，就坐在那石台上。
他依旧穿着那件月白长衫，依旧面容清朗，三缕长须在午后的微风里轻轻飘动。他的剑已经归鞘，放在膝边，手轻轻搭在剑柄上。
他不看任何人。
就那么坐着，像一尊雕塑。
可谁都知道，只要那扇门一开，这尊雕塑就会变成一柄出鞘的剑。
沈达站在他身侧，依旧抱剑而立。他的目光，时不时扫过巷子深处，扫过那扇门，扫过门前那些浑身是血的人。
他在等。
等那扇门再开。
等那个人再出来。
那个跟着李重光来的老者，终于退了回来。
他踉跄着走进巷子，每一步都像用尽了全身的力气。他的铁杖在地上戳出一个个深深的印痕，他的脸色蜡黄，白须白发都被鲜血染红了大半。
他走到门前，黑阎王站起来扶他。
老者摆摆手，自己靠着墙坐下。
他闭上眼睛，胸膛剧烈起伏。他身上的剑伤至少有七八处，虽不致命，但血流得太多。他的脸色，是失血过多的那种蜡黄。
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