"陶先生，"他忍不住问，"您从来没想过离开这里吗？去更大的城镇，或者..."他想说"更发达的地方"，却觉得这词在此刻无比别扭。
陶渊明笑着摇了摇头，往两个粗瓷碗里添满酒："为何要离开？"他指了指院里的菊花，"它们在这里开得正好；指了指溪边的柳树，"它的影子照在水里，鱼都爱围着转；又指了指屋里昏黄的灯光，"阿妻在缝补衣裳，阿儿在数星星。这里的风是自由的，云是自由的，连泥土里的蚯蚓，都能按自己的意思钻来钻去。"
青林沉默了。他想起自己的时代，人们可以在一小时内跨越半个地球，却要提前三天申请航线许可；可以和千里之外的人全息通话，却找不到隔壁邻居说句话；可以定制任何想要的情绪体验，却在深夜里对着光脑屏幕感到彻骨的孤独。他们追求了千年的自由，是能抵达宇宙边缘的自由，却把自己困在了更精密的牢笼里。
"你们那里，没有这样的地方吗？"陶渊明好奇地问。
青林想了想，描述起悬浮城市，描述起星际飞船，描述起能模拟任何环境的全息舱。陶渊明听得眼睛发亮，却在他说完后轻轻叹了口气："听起来，像是把天地装进了盒子里。"
那天晚上，青林做了个奇怪的梦。梦见自己站在实验室里，看着能量矩阵的数据流在眼前流淌，却听见窗外传来孩童的笑声。他推开窗，看见桃林漫山遍野地绽放，陶渊明站在花海深处朝他挥手，衣袖上沾着金黄的菊瓣。
转眼已是深秋。青林跟着村民们收割稻谷，手掌磨出了厚厚的茧子，晒得黝黑的皮肤上结了层健康的光泽。他学会了用竹筐挑水，学会了在石臼里舂米，甚至能哼几句当地的民谣。有次陶渊明看他劈柴，笑着说："青林如今倒像个真正的农人了。"
他开始明白，这里的自由不是没有约束，而是懂得与天地和解。春种秋收要依时节，刮风下雨要听天意，就连说话都带着乡音的局限。但正是这些局限，让每滴汗水都有实在的分量，每口饭都有劳作的甘甜，每句问候都带着真实的暖意。
这天清晨，青林在溪边洗脸，忽然发现水面倒映的天空裂开道熟悉的幽蓝裂隙。他的心猛地一沉，知道该回去了。
他跑回茅屋，陶渊明正坐在案前写诗，阳光透过窗棂照在宣纸上，墨迹洇开淡淡的晕。青林站在门口，看着那个清瘦的背影，突然说不出告别的话。
"要走了吗？"陶渊明转过头，脸上没有惊讶，只有温和的笑意。
青林点点头，喉咙发紧。
陶渊明起身从书架上取下个布包："这个给你。"打开一看，是包新收的菊花种子，还有半块没吃完的麦饼。"你们那里，若是有空闲的土地，不妨种种看。"
青林接过布包，指尖触到粗糙的棉布，突然想起自己的个人终端里存着千万亿字节的信息，却从未有一样东西，能像这包种子般沉甸甸的。
裂隙的引力越来越强，青林后退着走向那片熟悉的稻田，看见陶渊明站在桃林边朝他挥手，看见那个曾给他水喝的老者，看见追着蝴蝶跑的孩童，他们的身影在晨光里渐渐模糊，却像刻在了他的骨头上。
"记得，风是不要钱的！"陶渊明的声音远远传来，带着笑意。
剧烈的眩晕感过后，青林跌坐在实验室的地板上。警报声还在响，能量矩阵已经恢复平静，控制面板上的时间显示：2142年3月17日，14点32分——距离他离开，只过了七分钟。
同事们围上来，七嘴八舌地问他发生了什么。青林张了张嘴，却发现那些关于稻田、菊花、粗瓷碗的记忆，像沾了水汽的墨痕，正在一点点淡去。他下意识地摸了摸口袋，触到个坚硬的东西——是那半包麦饼，还带着微温的余韵。
那天晚上，青林没有回公寓。他避开悬浮车流，走到城市边缘那片废弃的湿地公园。月光穿过防护罩的缝隙漏下来，照在荒芜的土地上。他蹲下身，用手指刨开硬化的地面，把那包菊花种子埋了进去，又从水壶里倒出些水。
做完这一切，他坐在草地上，看着远处流光溢彩的城市轮廓。终端提示有三十七条未读消息，都是关于引擎项目的紧急汇报。但青林没有点开，只是闭上眼睛，听着风穿过铁丝网的声音——虽然带着金属的震颤，却比全息模拟的自然音效真实得多。
他想起陶渊明说的那句话："风是不要钱的。"
也许自由从来都不在宇宙的边缘，不在精密的仪器里，而在伸手能摸到的泥土里，在抬头能看见的星空里，在愿意为一朵花开而停下脚步的时间里。青林笑了笑，第一次觉得，这个被数据和代码包裹的世界，似乎也不是那么难以呼吸。
他站起身，拍了拍沾着尘土的裤子，决定明天去申请块社区菜园。毕竟，种子已经埋下了，总得等着看它会不会发芽。至于那些关于桃花源的记忆，就算终会褪色，也总会在某个起风的午后，带着淡淡的菊香，悄悄回到心头。
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