大凉山的清晨，雾浓得像化不开的米汤。
林峰挑着扁担走了三步，又停下。
回头。
那扇门还在。
丈许高的光门悬浮在老槐树下，离地三寸，不沾露水，不惹尘埃。
门框的材质像木非木、似玉非玉，温润内敛，却透着一种让现代科学集体失语的亘古苍茫。
十二道弧线镌刻其上，深浅不一、弧度各异，像某种被遗忘太久的文字，又像天地初开时留下的原始道痕。
此刻是凌晨五点零七分。
村东头的王大爷已经开始咳嗽了，那是他三十年老烟枪的标配晨咳，咳三声停一声，比鸡打鸣还准时。
村西头的李婶推开了猪圈的栅栏，馊水桶碰撞的声响隔着半里地都听得真切。
几只早起的土狗在巷子里追逐，尾巴摇得像风车。
人间烟火的嘈杂，一如既往。
但没有人——没有一个人——对老槐树下那扇发光的门多看一眼。
王大爷端着搪瓷缸子从树下走过，漱口水吐在树根上，距离门框不到两尺。
他抖了抖缸子，抬头看看天色，嘟囔了一句“今儿个露水重”，然后慢悠悠地回去了。
自始至终，他浑浊的老眼扫过老槐树，扫过石墩子，扫过地上的落叶，唯独没有扫过那扇流光婉转的光门。
好像它根本不存在。
林峰站在原地，肩上的扁担压得肩膀生疼，但他没动。
他的瞳孔里倒映着那扇门。
门的每一道弧线，都在他视网膜上烙下深浅不一的灼痕。
那不是光——他确定那不是普通的光——因为普通的光不会让他的心跳漏跳半拍，不会让他空荡荡的胸口涌起一股说不清道不明的酸涩。
像是什么东西丢了太久太久，久到他都忘了自己曾拥有过。
然后在某个毫无准备的清晨，它忽然出现在眼前。
不声不响，不言不语，只是静静悬浮在那里，等他认领。
“峰娃子！”
一声粗嗓门把林峰从怔忪中拽回现实。
村支书老赵头骑着那辆除了铃铛不响哪儿都响的二八大杠，嘎吱嘎吱地在村道上刹住车。
五十多岁的老汉，脸上的褶子能夹死苍蝇，此刻正一脸狐疑地打量着呆立在路中间的林峰。
“你杵那儿发啥子呆？水井干了还是你娃儿魂丢了？”
林峰眨了眨眼，又看了看老槐树。
门还在。
“赵叔，”他开口，声音有点干涩，“你看见那扇——”
他话说到一半，自己先愣住了。
因为他看见老赵头推着车从老槐树下经过，自行车的脚蹬子几乎是擦着门框过去的。
那扇悬浮的门被脚蹬子穿过，漾起一圈极淡的涟漪，随即恢复如常。
老赵头毫无反应。
他的目光落在林峰身上，落在扁担上，落在水桶上，甚至落在老槐树上，唯独对那扇发光的门视而不见。
“啥子？”老赵头掏了掏耳朵，“啥子门？你娃儿睡糊涂咯？哪来的门？”
林峰嘴唇动了动，最终什么也没说。
他不是傻子。
这扇门有问题——不，有问题的可能不是门，而是他自己。
为什么只有他能看见？
为什么只有他的触碰，让门框亮起了那十二道微光？
为什么掌心里那缕蛰伏的雷光，还在隐隐发烫？
“没事，”林峰扯了扯嘴角，尽量让自己看起来正常，“没睡醒，说梦话。”
老赵头狐疑地盯了他两眼，嘴里嘟囔着“年轻人熬夜打游戏不睡觉迟早要废”，脚下一蹬，自行车嘎吱嘎吱地走了。
林峰深吸一口气。
重新挑起扁担，向村口的水井走去。
但他只走了三步。
第四步，转身。
大步走向老槐树，在那扇光门前站定。
这一次，他没有急着伸手。
他看。
门框高约一丈，宽约三尺，比例精准得令人心惊。
不是建筑的精准，是天道的精准——每一道弧线的曲率都暗合某种天地至理，每一寸纹理都流淌着超脱凡尘的法则韵律。
十二道弧线分列门框两侧，左六右六。
左边六道，最上方第一道弧线颜色最深，泛着淡淡的金色雷光——那是他刚才触碰时亮起的弧线。
其余五道黯淡沉寂，像被封存的火山。
右边六道，全部灰暗无光，但林峰隐隐能感知到，每一道弧线深处，都沉睡着截然不同的道则气息。
一道厚重如山，一道空灵如风，一道生机盎然，一道——
他形容不出来。
那种感觉像是一个不识字的孩童，面对着一整座图书馆。
明明看不懂书脊上的文字，却能感受到书页间流淌的岁月与智慧。
“你到底......是什么？”
林峰低声自语，声音在清晨的雾气里显得格外空旷。
门不语。
只是静静悬浮。
微风穿过老槐树的枝叶，沙沙作响。
门框下的地面，连一颗露珠都没有惊动。
林峰迟疑片刻，再次伸出右手。
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