她的声音像井水，凉而透亮。
“传统路子该怎样？”
老谋子忽然问，像是自言自语，“被拒绝了，该躲在屋里哭三四天，茶饭不思。
被丢在路边，该仰头望天等一场大雨，等那人回头来找。”
张伟萍笑了：“可她拦了辆运猪的车。”
“还谢了司机。”
老谋子接道。
他看见画面里女人从货车跳下时，拍了拍裙摆沾上的草屑。
这个动作很轻，却让他往后靠进椅背里。
先前那些被反复讲述的爱情模板，忽然像晒褪色的布，露出底下经纬分明的现实纹路。
收视数据摊在茶几上。
十个点以上的预测数字，印在纸面上显得格外沉。
过去能触到这条线的，通常是另一种故事——宏大的，悲欢浓烈的，命运如浪头般将人卷起又抛下的。
可眼下这部戏里，女人在吻后推开对方，问的是见家长的准备，是一辈子的决心。
她需要答案，不是心跳。
“老百姓不是非得看旧套路。”
老谋子说。
他想起刚才一幕：男人驾车离去，尾灯在夜色里拖出两道红痕。
女人站在路灯下，影子被拉得很长。
她没有目送，而是抬手看了看腕表——约的相亲快迟到了。
于是她走向路口，手臂扬起时没有半分犹豫。
那种果断，比任何哭泣都更有力量。
张伟萍点头时，脖子发出轻微的咔哒声。”那你觉得能成？”
老谋子没有立即回答。
他捻起又一瓣橘子，对着光看了看果肉晶莹的纹理。
甜里夹着极淡的酸，像某种暗示。
屏幕里，金爱玲正对镜涂口红。
枣红的色泽覆上唇瓣，她抿了抿，然后拎起包转身出门。
背影瘦，却撑得起一身衣裳。
“收视率摆在这儿。”
他终于开口，声音低而稳，“说明人爱看真的——哪怕真得不那么浪漫。”
他关掉播放设备，房间忽然静下来。
只剩窗外远处货车的鸣笛，一声，又一声，碾过夜色。
冰水滑入喉咙时，朴珍溪感到一股寒意顺着食道蔓延。
她仰起头，让堵塞的鼻腔暂时通畅些。
楼上传来模糊的欢呼，混杂着烤肉油脂滴落的滋啦声和烧酒瓶碰撞的脆响。
这栋楼里住的大多是来自半岛的租客，他们习惯在夜晚聚集喧闹，仿佛要把整层楼板震穿。
手机屏幕亮起，显示七点四十分。
她走向客厅，按下电视开关。
三年前来到这座城市时，朴珍溪没想过会停留这么久。
望京这片区域逐渐聚集起数万同胞，形成自己的小生态。
他们保留着喝冰水、吃泡菜、熬夜饮酒的习惯，即便感冒发烧也照旧。
隔壁华夏邻居总说温水养生，她试过几次，最后还是回到冰水杯前——就像此刻，尽管腹部那团寒气让她接连打了三个喷嚏。
电视画面亮起，姑苏卫视的台标在屏幕角落闪烁。
与此同时，城市的另一处，张伟萍将茶杯放回桌面。
陶瓷与玻璃茶几碰撞出轻微的叮响。”故事越来越难找。”
他说，“观众眼光变了，能抓住他们的东西不多。”
坐在对面的男人沉默片刻，手指无意识摩挲着沙发扶手的纹理。
窗外夜色渐浓，路灯在玻璃上投下昏黄光斑。”他写的本子太现代。”
老谋子终于开口，声音里带着某种审慎的斟酌，“我的片子需要年代感，那种沉淀下来的东西。
不过——”
他停顿，像是想起什么，“确实是个有才华的年轻人。
保持关注吧，或许未来能有交集。”
张伟萍笑了笑，没再接话。
他想起最近那部引起讨论的剧集，虽然题材风格迥异，但至少证明观众愿意接受新鲜叙事。
这算是个积极信号。
内地观众的包容度，或许比许多人想象中更强。
单元楼里的欢呼声突然拔高，穿透地板传来。
朴珍溪调大电视音量，让台词盖过楼上的喧嚣。
她蜷进沙发，扯过毯子裹住肩膀。
感冒带来的昏沉感开始蔓延，但屏幕上的画面抓住了她的注意力。
冰水杯外壁凝出水珠，顺着茶几边缘缓缓下滑。
她在华夏生活已满三年。
若不算早年在家乡零星接触汉语的时光，单论流利书写与交谈的能力，她自觉与本地人并无二致。
只是偶尔几个音节仍会暴露异乡的痕迹，像衣襟上洗不净的旧渍。
从前不是这样的。
记忆里的夜晚总飘着烧酒与烤物的气味，街边摊档的灯火能亮到凌晨。
如今她更愿意待在租来的小房间里，屏幕的光映在脸上明明灭灭。
几部循环播放的剧集成了她最熟悉的伙伴——那些关于格格、饭店、吵闹一家人的故事，还有最近让她着迷的《我叫金爱玲》。
剧中那个头发蓬乱、身材走样、动不动就瞪眼骂人的女主角，被恋人抛弃后竟遇见了体贴多金的追求者。
朴珍溪将膝盖抱在胸前，指尖无意识地摩挲着睡裤的布料。
三十二岁的数字像枚生锈的图钉，每次父母越洋来电时都会被重新按进耳膜。”找个对象吧。”
母亲的声音总在最后变成叹息，“就算不是家乡人也好。”
她讨厌那些话。
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