天太冷了，他不愿天天洗澡，但不洗澡的日子里，总会烧上一壶热水，把双脚浸进去。
他一边看着电视，一边感受热水漫过脚踝。
就在这时，外头传来“砰”
的一声响——有人推门进来了。
沙发上的身影陷进靠垫里，两条腿随意搭着茶几边缘。
老张转过头，看见玄关处散落的运动鞋。
女儿回来了。
二十岁的年纪，照理该懂事了。
可他总抽不出空来陪她——这些年镜头取代了眼睛， ** 成了最亲密的对话者。
此刻那张年轻的脸绷得像梅雨季的窗玻璃，蒙着层擦不掉的雾气。
“遇上不顺心的事了？”
回应他的是天花板方向翻动的眼白。
老张咽下喉咙里那声叹息，把遥控器音量调低两格。
电视屏幕正泛着暖黄的光，八十年代的街道在像素里苏醒。
这不是他的年代，1988年他已经在片场扛着机器奔跑，汗渍浸透衬衫第三颗纽扣。
可剧里的煤球炉、搪瓷缸、邻居端来的泡菜坛子，都透着股扎人的真切。
画面转到巷口。
头发花白的老人提着网兜出现，说是来探望生病的儿子。
女儿手忙脚乱借来邻居家的收音机，又把借来的毛毯铺在显眼位置。
老人什么也没说，只在离开后，让窗台那盆茉莉花底下压着的东西露出了纸币的边角。
老张觉得鼻腔深处泛起酸涩。
他偏过头，用虎口迅速抹过眼眶。
余光里，沙发上的身影依旧保持着凝固的姿势。
手机在裤袋里震动起来。
他走到阳台，夜风裹着楼下烧烤摊的孜然味涌进来。
听筒那边传来合伙人熟悉的大嗓门，正在说北美发行的事。
老张望着远处写字楼零星的灯光，忽然打断对方：“上次提过的那个编剧……我觉得可以约着聊聊。”
“怎么突然改主意了？”
“刚看了点东西。”
他回头望向客厅，电视蓝光映着女儿蜷缩的背影，“会写亲情戏的人，骨头里都藏着温度。”
电话那头传来纸张翻动的声音。
老张补充道：“不用提我，就说有个民国背景的本子想找年轻人试试水。”
挂断后，他靠在栏杆上点了支烟。
火星在黑暗里明明灭灭，像记忆里母亲往他行囊塞鸡蛋时颤抖的手。
有些爱从来不需要台词，它们躲在动作的褶皱里，藏在转身后那声几不可闻的叹息中。
客厅传来拖鞋摩擦地板的声音。
女儿起身关掉电视，径直走向卧室。
门锁落下时发出清脆的咔哒声，在老张耳里荡出很长的回音。
张伟萍摆了摆手，指尖夹着的烟灰抖落在茶几上。”别琢磨他了，没戏。”
他往后靠进沙发，皮革发出沉闷的挤压声。”那小子眼下是内地电视圈最烫手的人，上个月的飞天奖，最佳编剧和长篇二等奖全让他拿了。
这分量，够坐稳一方山头了。”
他嗤笑一声，端起凉掉的茶喝了一口，“指望他来给我们动笔？不可能。”
他一向跋扈，背靠着那位国师级的人物，圈里能入他眼的人没几个。
但他并不蠢。
风声他听过——那个叫风华的公司在各地悄无声息地置办产业，动作不小。
虽然摸不清具体意图，可这架势绝非寻常。
这种时候，那位姓李的年轻导演怎么可能腾出手来掺和别家的事？华宜那边三番五次递过橄榄枝，不也都碰了软钉子么？张伟萍心里门清：那人年纪虽轻，却绝不是会白白给人送好处的角色，算盘精得很。
坐在对面的老谋子听完，眼里的光黯了黯，随即又释然。
他就是这样的性子，有些温吞，甚至显得怯懦，但骨子里确实是个厚道人。
电视屏幕已经暗了下去，两集连播的剧集结束了。
他起身去端洗脚的水桶，弯腰时瞥见了女儿张沫通红的眼眶。
是刚才看剧时哭的？还是在外面受了委屈？
他动作顿住，心里蓦地一紧。”沫沫？”
他声音放得很轻，“眼睛怎么红了？”
“没怎么，”
张沫别过脸，语气生硬，“有东西迷了眼。”
总算不是丢过来一个冷冰冰的白眼了。
老谋子心头微微一松，甚至涌起一丝难以察觉的欣慰。
他点点头，没再追问。
女儿似乎比刚才懂事了些许，他想，大概是那部剧的缘故吧。
那故事里的亲情，的确能钻进人心里去。
“好，那你早些睡。”
他提着桶，慢慢走出了房间。
门轻轻合上。
张沫转过头，望着那扇关拢的门，一股涩意堵在胸口。
她十六岁就考去了大洋彼岸，在哥伦比亚大学读建筑，后来又经李安导演引荐，进了纽约大学电影学院读导演。
异国他乡，终究是孤单的。
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