橡树街的四月，空气里浮动着紫藤花的甜香和一丝不易察觉的焦躁。二楼书房，IBM ThinkPad 760ED的风扇在汪言指尖下发出老牛拉破车般的嘶鸣，屏幕上打开的文档标题冰冷——《The Pursuit of Happyness：Final Shooting Draft》(已经过克里斯·加德纳授权)。窗外，纽约的春天正肆意泼洒着新绿，却丝毫透不进这间被剧本和票房数据填满的屋子。
“叮铃铃——！”
刺耳的电话铃声如同索命咒，第N次撕裂书房的宁静。汪言眼皮都没抬，伸手精准地按下免提键。下一秒，弗兰克·古斯塔那标志性的、混合着焦虑与谄媚的大嗓门便炸了出来：
“汪！我的财神爷！我的点金手！《当幸福来敲门》的剧本我拜读了一百遍！上帝啊，这简直就是为奥斯卡评委量身定做的催泪瓦斯！政治正确？它简直是政治正确他妈！种族、阶层、单亲父亲、美国梦……完美！太完美了！我们什么时候开机？！男主角呢？男主角定了吗？丹泽尔·华盛顿？- 劳伦斯·菲什伯恩？只要你说，我现在就去敲他们家大门！不！我去给他们家花园除草！”
汪言慢条斯理地合上笔记本，发出“咔哒”一声轻响，盖过了古斯塔的聒噪。他端起手边早已凉透的咖啡抿了一口，目光扫过窗外庭院。那里，十二岁的刘艺菲正穿着嫩黄色的背带裤，蹲在刚抽芽的紫藤花架下，小心翼翼地给一株刚栽下的柠檬树苗浇水。阳光穿过稀疏的叶片，在她专注的侧脸上投下跳跃的光斑。几个月前的瑞士远行似乎在她身上留下了某种印记，让她褪去了几分孩童的懵懂，添了些许少女的沉静，但那份对汪言的依赖，却像藤蔓般缠绕得更紧。
“弗兰克，”汪言的声音透过免提，平静无波，“剧本还在打磨细节。男主角……不急。”
“不急？！汪！我的祖宗！”古斯塔的声音拔高了八度，带着哭腔，“现在全好莱坞都知道你汪大导演要拍新片！冲奥！狮门股票因为这消息涨了15%！投资人天天堵我办公室门口！你再不开机，他们就要把我生吞活剥了！男主角怎么能不急？！没有男主角我们怎么发通稿？怎么预热？怎么让那群奥斯卡老古董提前流下感动的泪水？！”
“让他们流。”汪言语气淡漠，目光依旧追随着庭院里那个纤细的身影，“时机到了，自然有人会哭。现在，安静点，弗兰克。我的柠檬树需要浇水。”
“柠……柠檬树？！”电话那头传来古斯塔疑似被口水呛到的剧烈咳嗽声，以及什么东西被打翻的稀里哗啦声。
汪言没再理会，直接切断了通话。世界清净了。他推开落地窗，带着春日微凉气息的风涌入书房，冲散了电脑的燥热和古斯塔带来的焦灼。
“汪言哥哥！”茜茜听到动静，抬起头，脸上沾了点泥巴，眼睛却亮得像洗过的葡萄，“快看！我的小柠檬树！艾米丽老师说，等它长大了，就能结出酸酸甜甜的柠檬！到时候我给你做柠檬水喝！”她献宝似的指着那株还不到她膝盖高、在春风里瑟瑟发抖的小树苗。
汪言走过去，蹲下身，视线与她齐平。十二岁的少女，眉眼长开了些，婴儿肥褪去，下颌线条有了柔和的弧度，像含苞待放的花骨朵。那份纯粹的依赖依旧，却多了点狡黠的小心思。比如现在，她眨巴着大眼睛，看似在说柠檬树，小手却悄悄拽住了汪言的衣角。
“好，等它结果。”汪言笑着，用拇指蹭掉她脸颊的泥点，“不过，茜茜公主的柠檬水，会不会比古斯塔叔叔的电话还酸？”
茜茜立刻皱起小鼻子，做了个夸张的嫌弃表情：“才不要跟他比！古斯塔叔叔打电话的时候，眉毛都挤在一起，像……像被柠檬酸到的猴子！”她模仿着古斯塔打电话时抓耳挠腮的样子，惟妙惟肖。
汪言忍俊不禁，揉了揉她的发顶。少女身上淡淡的青草和阳光的味道，混合着泥土的清新，像一剂最有效的舒缓药，瞬间抚平了因古斯塔而起的烦躁。茜茜的依赖，不再仅仅是孩童式的粘人，更像一种无声的锚定，将他牢牢系在这方宁静的庭院，提醒他重生的意义远不止于票房与奖杯。
接下来的日子，汪言仿佛真的沉入了“慢生活”的节奏。剧本打磨到了吹毛求疵的地步，每一句台词，每一个场景转换，都反复推敲。剧组筹备在狮门不计成本的投入下高效运转，从摄影指导到美术设计，全是汪言凭借前世记忆钦点的、未来证明过实力的幕后精英。古斯塔每天至少一个电话轰炸，内容从哭诉投资人压力到推荐男演员名单（名单长度足以绕狮门大楼三圈），再到对汪言“消极怠工”的痛心疾首。
“汪！威尔·史密斯怎么样？《独立日》多火！《黑衣人》更是票房炸弹！他够有名，形象正面，演个励志爸爸绝对有说服力！”古斯塔在某个清晨的电话里，声音嘶哑，显然又是一夜未眠。
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