落地窗前的纱帘少见的没有拉起，外面的世界此刻毫无遮挡地铺展在她面前。灰白色的天空，灰白色的楼群，灰白色的街道，整个A市像一幅褪了色的画，所有的颜色都被冬天抽走了。
温暖捧着茶杯，看着窗外。
她在想今天直播间里的那些人，想那些弹幕和礼物，想自己最后说的那句“谢谢”和“以后不会再开了”。她不知道自己以后是不是真的不会再开直播了——也许是一时冲动，也许是深思熟虑，也许过段时间她就会后悔。
但她更知道一件事。
今天的她，和初来这个世界时的她已经不一样了。
几个月前的她，连出门见编辑都要做五分钟心理建设。而今天的她，面对十万人的直播间，虽然她最终还是选择了离开，但她在里面待了那么久，弹了曲子，还说了一声“谢谢”。她没有逃跑，没有崩溃，没有在那些人面前失态。她只是安静地、从容地——至少在表面上——做完了她想做的事情，然后关掉了直播。
这不是失败。
温暖把茶杯放到一边，把腿上的羊毛毯往上拉了拉，缩进椅子里。
外面的天色暗下来了。冬天的傍晚来得早，才五点多钟，路灯就亮了。橘黄色的光落在地上，把残留的雪照得暖暖的，像是被什么东西温柔地包裹着。
温暖看着那些灯光，忽然觉得，也许未来有一天，她还会再开直播。
但不是现在。
可能是很久以后，也可能没有以后。
而在A市的另一端，谢景明在那个灰色的头像亮起来的时候，正好在看手机。
大年初五的下午，他没什么事做。父母出门拜年了，大哥在公司开会，家里只剩下他和几个阿姨。他在自己三楼的房间里，躺在床上，手机举在身前，百无聊赖地刷着。朋友圈里没什么好看的内容，短视频刷了一会儿就觉得无聊，游戏暂时也不想打。
然后便是平台的通知弹了出来。
您关注的“warmmm”正在直播。
谢景明的手指在那个通知上停了一瞬，然后点了进去。
谢景明进来时，直播间里已经有很多人了。弹幕刷得飞快，礼物飘得满屏都是，比他上次点进去看的那个几分钟视频，热闹了不知道多少倍。画面和他之前看到的一样——一双手，一小截桌面，没有脸，没有房间，没有任何特色、多余的东西。
还是那双手。
谢景明看着那双放在键盘上的手，没有说话，没有发弹幕，没有送礼物，他只是安静地围观。
他听到弹幕里不断有人让主播再弹一首，看到礼物一个接一个地刷过去，看到那些试图用金钱和流量引起主播注意的、喧闹的、急切的、充满了各种欲望的行为。
他看到主播在屏幕上打字：“不用送礼物，谢谢大家。”，但却没有人相信。
并且弹幕里便开始出现不满的声音，看到有人说“装什么装”，看到有人说“不弹就直说”，看到直播间从一片期待变成了一片混乱。然后，他看到了那双放在键盘上的手，慢慢地、慢慢地收拢了手指，十根手指微微蜷在掌心里，像一个不知道该放在哪里的人。
谢景明盯着那双蜷起来的手，注意到那双白皙、细嫩的手在发抖。
不是那种剧烈的、明显的颤抖，而是很细微的、像是被什么东西冻到了一样的、几乎要放大了看才能注意到的抖动。指尖在画面里微微地颤着，像两只受了惊的、不知道该飞向哪里的小鸟。
谢景明皱了一下眉。
他说不上来为什么，但那种细微的颤抖让他觉得不舒服。他好像看到了一只猫被逼到了墙角，耳朵贴着脑袋，尾巴夹在腿间，全身都在发抖，但还在努力地让自己看起来不那么害怕。
这个主播确实和之前见到的其他主播不一样。
这不是一个游刃有余的、习惯了被关注的人。反而是一个正在害怕，却依旧勉强自己坐在那里，不习惯被人关注的人。
谢景明不知道为什么，忽然觉得这个主播有点可怜。
而这个让他感到可怜的主播——这个连手都在发抖、被人群和期待包围着、明明想逃却还坐在那里的主播——她正准备弹琴。
谢景明看着屏幕上那双再次搭上琴弦的手，听着那段全新的、比除夕那首更加动人的旋律，听着那种安静的、像一场仪式一样郑重的告别之意。那琴声穿过屏幕，落在他的耳朵里，落在他的心脏上，落在那个他以为早就已经麻木了的、对什么都不感兴趣的、空洞的内核上。
他不知道为什么，忽然觉得眼眶有些涩。
不是想哭。他没有想哭的理由。他什么都不缺，什么都有，没有人对他不好，更没有什么值得他难过的事情。可那琴声里的告别之意，像是一个他不认识的人在对他说“再见”。他明明不认识她，也不知道她长什么样，可那个“再见”却让他觉得——好像有什么很重要的东西，正在从他眼前离开。
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