温暖愣了一下。他在问自己吃了吗。他烧到三十九度，躺在床上起不来，睁开眼睛问的第一句话不是“我好难受”，不是“帮我倒杯水”，而是“你晚上吃了吗”。温暖的心被什么东西狠狠地撞了一下。
她看着他苍白的脸、干裂的嘴唇、还贴在额头上的退热贴，看着他明明自己病得连坐起来的力气都没有却还在担心她有没有吃饭的样子。心里那块柔软的地方被撞得很疼，疼得她眼眶有些发酸。
温暖没有回答他的问题。她只是看着他，轻声说了一句：“饿了吧？我熬了粥，你吃点。”
她的声音不大，但很温柔。
谢景明看着她，没有说话。他的眼睛里有光，那光很微弱，像是快要燃尽的蜡烛最后一跳的火苗，但他在努力地让它亮着。
温暖起身去了厨房。粥一直放在锅里保温着，她盛了一碗，又从小冰箱里端出两个小碟子——一碟是自己腌的萝卜，切成了薄薄的片，淡黄色的，带着醋和糖的味道；另一碟是凉拌的黄瓜，拍碎了，拌了蒜泥和香油。都是清爽的小菜，配粥正好。
这是她在谢景明睡着的时候做的。她坐在床边守着他的时候，脑子里一直在想——他醒了会饿的，他一天没吃东西了，光喝白粥太寡淡了，得有点小菜才行。所以她趁着他还睡着的时候，轻手轻脚地回了自己的房间，翻出冰箱里的萝卜和黄瓜，切了，拌了，装进小碟子里，又轻手轻脚地端了过来。整个过程她几乎没有发出任何声音，怕吵醒他，又怕他醒了的时候自己不在身边。
她把托盘放在床头柜上，坐到床边，端起粥碗，舀了一勺，吹了吹，送到谢景明的嘴边。
谢景明看着那勺粥，又看了看温暖。她的脸上没有戴口罩，整张脸完整地暴露在了昏黄的灯光下——眉形细而淡，眼尾微微上挑，鼻梁小巧而挺拔，嘴唇是淡淡的粉色，没有涂任何东西，但很好看。比照片里好看，比他在猫眼里偷看到的好看，比他想象过无数次的样子都要好看。
他张开嘴，吃下了那勺粥。粥已经凉到刚好可以入口的温度了，不烫不凉，米粒煮得软烂，在嘴里慢慢化开，带着一股朴素的、粮食本身的甜味。
温暖又舀了一勺，送到他嘴边。他就那样一口一口地吃着，目光一直没有从温暖脸上移开。他吃得很慢，不是因为不想吃，而是因为舍不得把目光从她脸上移开去吃粥。他想把这一刻记住——她坐在他床边，端着粥碗，没有戴口罩，头发有些凌乱，眼睛里有专注和认真，还有一丝她可能自己都没有意识到的温柔。
“好吃吗？”温暖问，和上次一样的问题，但这次她不是在客气，她是真的想知道。
“好吃。”谢景明说，和上次一样的回答，但这次他的声音不哑了，字也说得更清楚了。
两个小菜，腌萝卜和拌黄瓜，她也一筷一筷地夹给他。他吃得很安静，她喂得也很安静，房间里只有瓷勺碰到碗沿的轻微声响，和两个人交织在一起的呼吸声。
吃到一半的时候，谢景明忽然伸出手，轻轻地握住了温暖的手腕。他的手指有些凉——烧退了之后的余温散尽，体温还没有完全恢复正常。
温暖的动作停了一下。她抬起头，对上他的目光。
那双眼睛，和之前不一样了。
以前他看她的眼神是温和的、有分寸的，那双眼睛会笑，会说话，会让她觉得舒服和安全，但她从来不敢仔细去看里面装的是什么。因为一旦仔细看了，她就会发现那双眼睛里的东西，比她愿意承认的要多得多。
可现在的他不再掩饰了。
那双眼眸里盈满了专注、开心，和喜欢。
不是那种铺天盖地的、让人喘不过气来的、偏执的喜欢，而是一种更安静的、更深层的、像是一棵树在地下默默生长了十几年终于破土而出的喜欢。他看着她，就像看着这世上唯一值得他看的东西。所有的伪装、克制、耐心、等待，在这一刻全部卸下了。他不想再藏了，也藏不住了。
温暖的脸，在他的注视下，一点一点地红了。
先是耳根，然后是脸颊，然后是脖子。她的睫毛微微颤了一下，眼睛看向了别处，不敢再和他的目光对视。她的手还端着粥碗，但手指已经有些不稳了，碗沿轻轻磕在瓷勺上，发出一个细小的、清脆的声音。
“温暖。”
简单的两个字从他嘴里说出来，和从别人嘴里说出来的感觉却完全不一样。
温暖没有应，她只是低着头，看着手里那碗还剩一小半的粥，耳朵红得像要烧起来。
“暖暖。”
他换了一个称呼。
温暖的手指攥紧了碗沿。
“做我女朋友吧。”
温暖的心跳在这一刻停止了。不是夸张，是那种真实的、像是被什么东西猛地攫住了的、连呼吸都忘了的停滞。她听到自己的血液在耳朵里轰鸣的声音，听到心脏在被停滞之后又猛地反弹回来的剧烈的、失速的跳动。
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