后厨里，灯火如豆。
顾渊并没有像往常那样大张旗鼓地准备食材。
他只是取出了那个从鬼市淘来，装满了【三途河畔沙】的小罐子。
又从储藏柜深处，拿出了几片在秋雨后采摘，经过特殊风干处理的【落叶之魂】。
还有一小瓶，用清晨第一缕阳光照射下的露水，与百年乌米研磨而成的【光阴墨汁】。
【墨染春秋】(灵品)
这道菜，并不真的是一道用来果腹的菜肴。
它更像是一幅流动的画，一首凝固的诗。
顾渊拿起一个洁白的瓷盘，像是对待一张宣纸。
他用那瓶光阴墨汁，在盘底缓缓勾勒。
笔触轻盈，如烟似雾。
画的不是山水，也不是花鸟。
而是一段时光的切片。
那是一个被秋风吹起的衣角，是一片落叶在空中打旋的轨迹，也是一行尚未写完的诗句。
然后，他将那些三途河畔的金色沙砾，轻轻地撒在墨迹之上。
沙砾与墨汁融合，发出细微的“沙沙”声，仿佛是岁月流逝的叹息。
最后，他将那几片落叶之魂，点缀其间。
当这道菜完成的那一刻。
整个后厨，都漫开了一股淡淡的书卷气和墨香。
那味道，不浓烈，却悠远绵长。
让人闻之便心神宁静，仿佛置身于一座古老的藏书阁中。
……
大堂里。
周墨静静地坐在那里，双手交叠在笔记本上。
他的目光，并没有看向任何人，而是有些失焦地落在虚空中的某一点。
苏文给他续了一次茶，他礼貌地道谢，声音温和得不像是一个被执念困扰的人。
那个跟他拼桌的学生，已经吃完了饭，但他并没有走。
而是有些好奇地看着这个奇怪的大叔。
“叔叔，您是作家吗？”
学生指了指那本厚厚的笔记本，忍不住问道。
周墨回过神，看向那个满脸稚气的学生，笑了笑。
“算是吧。”
“以前写过几首诗，不过…都没什么人看。”
“诗？”
学生挠了挠头，“现在的确很少有人读诗了，大家都喜欢看短视频，看爽文。”
“是啊。”
周墨轻轻摩挲着笔记本粗糙的封面。
“这个时代太快了，快到容不下一首慢慢读完的诗。”
“但这并不代表，诗就没有意义了。”
他的声音很轻，却透着一股子倔强。
“有些东西，只有慢下来，才能看得清，只有写成诗，才能记得住。”
学生似懂非懂地点了点头，虽然不太明白，但他觉得这个大叔说话挺有道理的。
就在这时，顾渊端着那盘如画一般的【墨染春秋】，走了出来。
“您的菜。”
他将瓷盘轻轻放在周墨面前。
周墨看着盘中那流动的墨色山水，和那几片仿佛随时会随风飘走的落叶。
眼神瞬间就变得深邃了起来。
他没有立刻动筷。
而是先闭上眼，深吸了一口那股淡淡的墨香。
“好香的墨…”
他喃喃自语。
这股味道，让他想起了很多年前，那个总是充满了墨香和书声的下午。
那是他创作灵感最充沛的年纪，也是他最快乐的时光。
“请用。”顾渊淡淡地说道。
周墨睁开眼，拿起勺子。
他没有去破坏那副画面的整体美感，只是轻轻舀起了一勺混合着墨汁与金沙的汤羹。
汤汁入口。
并非想象中的流质，倒像是一口吞下了深秋清晨的雾气。
初尝是一股淡淡的苦涩，像是陈年墨锭在舌尖化开，带着岁月的沉闷。
但紧接着，三途河畔沙带来的颗粒感在齿间爆裂，炸开一丝丝回甘的微甜。
先苦，后甜，如饮陈酿，如读旧书。
无数个被遗忘的画面，像电影一样，在他的脑海里开始回放。
他看到了年轻时的自己，坐在简陋的出租屋里，对着窗外那一轮明月，写下了第一首诗。
那时候的他，虽然穷困潦倒，但眼里却有光。
他也看到了自己拿着厚厚一叠诗稿，跑遍了全城的出版社，却一次次被拒之门外的落魄。
“什么年代了，还写诗！”
“去去去，这种东西现在谁看啊？”
“我们要的是爽文，是快节奏，懂吗？”
出版社编辑不耐烦地将他的手稿扔了回来，纸张散落一地。
那时候的他，虽然备受打击，但心里却有火。
他还看到了，那个陪着他一起吃苦，一起做梦的女孩。
她总是会在他写完一首诗后，认真地念给他听，然后告诉他：“这是世界上最美的诗。”
可是后来…
画面一转。
那个总是笑着鼓励他的女孩，躺在病床上，脸色苍白如纸。
“阿墨，这个世界太吵了，没人听得见你的诗…”
“答应我，先活下去，好吗？”
那是她对他说的最后一句话。
为了这句话，他封笔了。
他烧掉了所有的诗稿，剪掉了长发，穿上了西装，成了这座城市里，最普通的一名社畜。
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