汗水从她的额头、颈后、腋下渗出，迅速浸湿了棉质睡衣。不是运动后的热汗，而是一种冰冷的、黏腻的冷汗。她感到一阵剧烈的恶心，胃部抽搐着，喉咙发紧。
“艾琳？”
身边传来一声含混的、带着睡意的轻唤。
艾琳的身体猛地一颤，这次是真实的、对突然声音的反应。她转过头，动作僵硬得像是生锈的机械。
索菲侧躺着，面对着她，眼睛还没有完全睁开，睫毛在昏暗的光线中投下浅浅的阴影。她的头发散在枕头上，几缕深棕色的发丝贴在脸颊旁。她没有立刻伸手触碰艾琳——昨晚的经历让她学会了谨慎——只是用那双半睁的眼睛看着她，目光里是纯粹的、尚未被任何杂念污染的关切。
“你又做噩梦了？”索菲的声音很轻，几乎像是气声。
艾琳想摇头，想说“不是噩梦，我没做梦”，但喉咙被什么东西堵住了。她只是张了张嘴，没有发出声音。
索菲没有等待回答。她缓缓地、以艾琳能够看清每一个动作的速度，伸出手，不是去碰触艾琳的身体，而是轻轻地覆在她紧抓着床单的手上。索菲的手掌温暖而干燥，与艾琳冰冷潮湿的手形成鲜明的对比。
“听，”索菲说，声音依然很轻，但多了一种刻意的、平稳的节奏，“是电车。第六区的早班车，总是这个时间经过。”
她在帮助艾琳确认现实。用具体的、日常的细节，把那片沼泽般的恐惧一点点填平。
艾琳的指尖在索菲的手心下微微抽搐了一下。她想抽回手，因为这种温暖让她感到一种尖锐的不适——就像冻伤的手突然靠近火源，那种灼痛。但索菲的手没有施加压力，只是静静地覆盖着，给予一种可供选择的连接。
“还有鸟，”索菲继续说，目光转向窗户，那里天色又亮了一些，靛蓝中开始透出灰白，“你听，麻雀开始叫了。巴黎的麻雀起得比面包师还早。”
确实有鸟叫声。细碎的、叽叽喳喳的，从窗外的屋檐下传来。艾琳的听觉开始从那种单一的、对危险信号的监听中解放出来，捕捉到了更多层次的声音：远处不止一辆电车，还有马车车轮碾过石板路的轱辘声，某个早起店家拉开卷帘门的哗啦声，更远处码头传来的汽笛鸣响——塞纳河上的驳船开始了一天的航行。
这是一个活着的城市苏醒的声音。不是战场的死寂或轰鸣。
艾琳的呼吸终于开始放缓。她意识到自己刚才一直屏着呼吸，肺部因为缺氧而隐隐作痛。她长长地、颤抖着呼出一口气，然后吸进新的空气。这一次，空气里的味道清晰可辨：薰衣草，旧木头，索菲身上淡淡的皂角清香，还有从她手心传来的、令人安心的暖意。
索菲感觉到了她手掌的放松。很轻微，但确实存在。她没有立刻移开手，而是开始用拇指非常轻缓地摩挲艾琳的手背，沿着那些凸起的血管和肌腱，一遍又一遍。
然后，她开始哼歌。
不是完整的歌曲，甚至没有具体的歌词。只是一段简单的、重复的旋律，带着古老的、摇篮曲般的调子。艾琳听出来了，这是布列塔尼地区的一首民谣，讲述的是渔民在暴风雨后平安归家的故事。索菲的祖母来自布列塔尼，她小时候常常听祖母哼唱。
索菲的声音不高，几乎像是自言自语的呢喃。旋律很平缓，没有太大的起伏，就像一个温柔的钟摆在规律地摆动。她一边哼着，一边继续看着窗外渐亮的天光，仿佛她哼唱的对象不是艾琳，而是这个正在苏醒的清晨本身。
这是一种非语言的锚定。用声音，用触觉，用具体的时间点，把艾琳正在飘散的感官一点点拉回地面，拉回这个房间，这张床，这个确切的“此刻”。
艾琳闭上了眼睛。不是出于疲惫，而是因为眼眶突然涌上一阵酸涩。她没有哭——眼泪似乎已经在过去几个月的某个时刻流干了——但那种想哭的冲动本身，就是一种情感的回归。恐惧开始退潮，留下的是另一种东西：羞耻。
为刚才的失控羞耻。为自己的身体背叛了理智而羞耻。为让索菲看到这样的自己而羞耻。
索菲的哼唱停止了。她转过头，看着艾琳紧闭的眼睛、微微颤动的睫毛，还有额头上那层细密的冷汗。她没有问“你还好吗”，因为她知道答案。她只是轻轻地说：“天快亮了。你再躺一会儿，我去准备早饭。”
她准备抽回手，起身。
“不。”艾琳的声音突然响起，沙哑得像是沙砾摩擦。
索菲停住了。
艾琳睁开眼睛，目光终于聚焦在索菲脸上。那眼神里有疲惫，有残余的惊悸，但也有一种固执的、近乎偏执的决心。“我起来。我帮忙。”
这不是请求，也不是商量。这是一种宣告。仿佛起床、帮忙、做点什么“正常”的事，是对抗刚才那种失控的唯一方法。她必须证明自己还能功能正常，还能融入日常生活，还能是那个可以“帮忙”的艾琳，而不是一个被噩梦和闪回困住的伤员。
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