王秋明的脸，唰一下白了，比梭鱼湾头顶的月光还白。脚下一软，差点真崴了第二下。他没敢再往这边看，被队友几乎是架着拖进了球员通道。
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风带着咸腥灌进球场通道，吹得人透心凉。谢晖靠在冰冷的瓷砖墙上，棒球帽檐的阴影盖住了半张脸。外头“谢晖下课”的吼声浪一样拍打着墙壁。我爹拎着那个沉甸甸的工具箱，影子被通道顶灯拉得老长，一步步走过来，铁皮箱子角蹭着墙，发出刺啦刺啦的轻响，在空旷的通道里格外瘆人。
谢晖肩膀几不可察地绷紧了。
我爹在他面前站定，没说话。工具箱“咚”一声墩在两人之间的水泥地上，震起一小片浮尘。他掀开盖，里面家伙似儿泛着冷硬的光。他看也没看谢晖，弯腰，从最底下那层摸出个裹了好几层塑料袋的饭盒。塑料袋子窸窸窣窣剥开，一股子霸道鲜香猛地炸开——是焖得透透的海凉粉，上面铺着厚厚一层炸得焦脆金黄的虾皮和辣椒油。
“趁热乎，” 我爹把饭盒往谢晖怀里一塞，塑料盒子还烫手，“压压惊。” 他声音粗粝，像砂纸打磨生锈的铁皮，“外头那帮小子，喊破天也就图个痛快。这球市根儿上的病，” 他下巴朝地上那敞开的工具箱点了点，里面锉刀、刮刀、锋利的挑针静静躺着，“得靠真家伙，一点一点，刮掉烂肉，挑出脓根，把歪了的骨头…正过来。”
他弯下腰，粗糙的手指在一排修脚工具上划过，最后停在那把最厚实的刮刀上，指肚摩挲着冰冷的钢口。
“脚正了，” 他抬起头，浑浊的眼珠子第一次直直看向谢晖帽檐下的阴影，海蛎子味儿的口音斩钉截铁，“鞋，才不会歪！”
通道外，“下课”的声浪不知疲倦地翻涌。谢晖抱着那盒滚烫的海凉粉，塑料盒子烫得他指尖发红。他低头看着饭盒里红亮亮的辣油，又看看地上那把寒光凛凛的刮刀，喉结艰难地滚动了一下。远处球场隐约传来终场哨声，短促，尖利，像一把刀子划破了凝滞的空气！
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