“……”
所有的声音，所有的愤怒，所有的辩解，都在这一瞬间被彻底抽空。陈默像一尊突然被切断电源的机器，僵在原地，连呼吸都停滞了。手机从汗湿的手掌中滑落，“啪嗒”一声掉在冰冷的水泥地上，屏幕瞬间碎裂，蛛网般的裂痕蔓延开来，彻底吞噬了那微弱的光亮。整个世界陷入一片死寂的黑暗。
怀孕了。
这三个字，像三颗冰冷的子弹，精准地击中了他早已千疮百孔的心脏。不是他们的孩子。是薇薇和别人的孩子。那个未来，那个他曾短暂幻想过、又因无力承担而陷入巨大恐慌的未来，那个需要昂贵奶粉和安稳生活的未来，终究是别人的了。他那些可笑的、笨拙的、最终沦为一场闹剧的“努力”——刷单被骗的几十块，熬夜啃旧书的徒劳，对着手机歇斯底里的咆哮——在这一刻，显得如此荒诞，如此渺小，如此…无足轻重。他像个舞台上用力过猛却彻底演砸了的小丑，所有的挣扎和嘶吼，在观众离场后，都成了回荡在空旷剧场里的、无人欣赏的噪音。
他慢慢地、慢慢地蹲了下去，蜷缩在冰冷的水泥地上，手机碎裂的屏幕就在眼前，映出他自己模糊而扭曲的脸。肩膀开始无法抑制地耸动，喉咙里发出压抑的、野兽般的呜咽，像濒死的哀鸣，在死寂的城中村出租屋里，微弱地回荡。那点被周婷转述的“房租”，像一记最响亮的耳光，扇灭了他最后一丝妄图证明什么的火星。他连被“施舍”的资格，都显得如此狼狈。那栋他以为自己终于开始试图扛起的“未来”之楼，原来从未有过地基，就在这一句话里，彻底化为了齑粉，只剩下他一个人，跪在废墟里，连哭泣都显得多余。
后半夜，他像个游魂一样回到了保安亭。惨白的灯光依旧，监控屏幕上的光点依旧。同事老张靠在椅子上打盹，发出轻微的鼾声。陈默默默地坐到自己的位置上，拿起桌上那本卷了边的、沾着油渍的过时考编教材。他盯着那些早已看厌的、毫无意义的字句，眼神空洞。过了许久，他慢慢地、一页一页地，开始撕书。纸张撕裂的声音在寂静的深夜里格外刺耳，呲啦——呲啦——像某种缓慢的、绝望的凌迟。撕碎的纸片被他随手扔进桌角那个套着黑色塑料袋的垃圾桶里，很快堆起惨白的一小堆。
老张被声音吵醒，迷迷糊糊地睁开眼，看到陈默的动作，愣了一下，嘟囔了一句：“小陈，发啥疯呢？不考啦？”
陈默没有回答，也没有停手。他撕得很慢，很仔细，仿佛在进行某种庄重又残忍的仪式。当最后一页纸被撕下，揉成一团，准确地投入垃圾桶时，他停下了动作。保安亭里只剩下换气扇单调的嗡鸣和垃圾桶里那堆惨白的碎片。
他抬起手，看着自己粗糙的掌心。指甲缝里，那圈洗不掉的、顽固的黑色油垢，在惨白的灯光下，清晰得刺眼。像一道永恒的、卑微的烙印。
他盯着那污垢，看了很久，很久。然后，慢慢地、缓缓地，将手掌翻转，盖在了自己脸上。粗糙的皮肤带着油污和灰尘的气味，紧紧贴着口鼻。黑暗和一种令人窒息的、混合着机油、汗酸和劣质烟草的味道，瞬间将他淹没。他维持着这个姿势，一动不动。肩膀不再耸动，喉咙里也没有了呜咽。只有指缝间露出的、微微颤抖的睫毛，泄露了一丝丝无法言说的死寂。
保安亭冰冷的卷帘门外，城市的黑夜依旧深沉。偶尔有车辆驶过，灯光短暂地扫过紧闭的门缝，又迅速消失，如同从未出现过的幻觉。那扇沉重的金属卷帘门，像一个巨大的、冰冷的句号，将里面那个被油污和绝望覆盖的身影，与外面那个喧闹不息却又与他毫无关系的世界，彻底隔绝。
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