后半夜的风硬得刮脸，从窗户破洞钻进来，嗖嗖地往骨头缝里钻。林宇缩在值班室角落，把从更衣柜翻出来的油污工装裹紧了些。睡是睡不着的，耳朵竖得老高，厂房外头每一声铁皮响动，里头老鼠啃东西的细碎声音，都让他心里咯噔一下。
天擦亮的时候，身上总算回了点暖意。骨头架子像散了一样，没一处得劲，那条伤腿更是肿得发亮，伤口边缘泛白，冒着脓点子。
他撑着墙站起来，一瘸一拐地在值班室和旁边车间里摸索。动作放得轻，尽量不留下啥痕迹。这地方不是窝，就是个临时坟包，说掀开就掀开了。
运气不算顶坏。工具箱底下压着半卷灰扑扑的工业绷带，还有个瓶底儿晃荡的消毒水，拧开一闻，冲鼻子，估摸是啥劣质酒精兑的。角落铁柜里还翻出几块压得硬邦邦的饼干，塑料封皮都脆了，天知道是哪年月的存货。
回到值班室，他扯下磨烂的裤腿，伤口在晨光里看着更瘆人。皮肉翻着，沾满了铁锈和灰，化脓的地方黄黄白白的。
他抿着嘴，拿消毒水浸湿了撕下来的内衣布条，往伤口上摁。冰凉的液体杀进肉里，疼得他天灵盖都发麻，眼前金星乱冒，后槽牙咬得死紧。冷汗顺着鬓角就下来了。他眯着眼，手上不停，像给别人清创似的，带着股狠劲儿刮掉烂肉和脏东西，直到见着新鲜的血色。
然后用那工业绷带，一圈紧着一圈，死死缠住腿。手法倒是利落，压力给得匀实，既能止住血，又不至于把腿勒废。干法医的年头，这套动作早刻进骨子里了，只是没想过有一天得往自己身上招呼。
收拾完腿，他又就着剩下那点消毒水，把脸上胳膊上其他小口子胡乱抹了抹。刺挠的疼过去，脑子反倒清醒了点。
他坐下来，把全部家当摊开在地上。
那小半瓶水，几块能硌掉牙的饼干。韩霖用命换来的存储卡，此刻正严严实实藏在他牙缝里。那块刻着怪摇篮的金属片，冰凉地贴在大腿根。刚找到的绷带和瓶底儿消毒水。
还有……他瞥了眼用破布裹好的老旧终端和那堆乱接的电线。这玩意儿，说不定以后还能顶点用。
他捡起那块金属片，指腹反复蹭着上面粗糙的刻痕。摇篮，捆着的链子。这画面在他脑子里转悠一天了。再想起昨晚从数据垃圾里抠出来的“ST_AREA_07_QUARANTINE”，心里猛地一沉。
“摇篮”……怕不是啥好地方。不是开头，倒像个笼子？一个专门用来“关”东西的地界？那ST-07，就是这笼子里的一个“隔间”？
这念头让他后颈发凉。要是“白塔”是乱葬岗，那“摇篮”是啥？育婴房？还是……养蛊的罐子？
他晃晃脑袋，把这些想不通的暂时甩开。眼下最要紧的，是找到那个“隔离区”。数据烂得差不多了，没地图没路标。但他依稀记得，昨晚在那些规整得像八股文的数据流里，好像瞥见过一种重复出现的标记模式，跟能量波动或者环境辐射有关，虽然具体数没了，但那调调，像一种独特的“味儿”。
他得找个还能喘气的、足够灵的环境检测设备，哪怕是个老掉牙的货。这种老工业区，早年怕出事，有些关键地方说不定埋了基础监测点。找到它，试试能不能捕捉到那种特殊的“辐射味儿”，兴许就能指着去“隔离区”的道儿。
这希望渺茫，跟大海捞针差不多。可他现在能想到的，能把那些数字残片和现实连起来的，也只有这法子了。法医的活儿，不就是从最不起眼、最不可能的痕迹里，把真相一块块拼回来么？
他站起身，活动了一下裹得紧绷绷的伤腿。把油腻的工装使劲裹了裹，将那工具包甩到肩上，沉甸甸的压着，反倒生出点奇怪的踏实感。
推开连着车间的破铁门，一股带着霉锈味的冷风扑在脸上。巨大的废弃机床黑影幢幢，在黎明的灰光里蹲着，像一群沉默的怪兽。
他吸了口凉气，一脚踏进了这片钢铁坟地。
眼睛像探照灯扫过四周，不放过任何可能是监测点的标记、古怪的线路，或者样子特别的建筑。耳朵支棱着，想在风里筛出点不一样的电流声。
每一步都落得小心，避开地上的碎铁皮和玻璃碴子。身影在机器残骸的阴影里快速挪动，借着每一个遮挡物隐藏自己。
他像头瘸了腿的狼，在荒地里，循着点几乎闻不见的味儿，摸索着往前蹭。心里明白，自己追着的，搞不好就是个能把他嚼得骨头都不剩的陷阱。
天光勉强从屋顶破洞漏下几道，照出空气里浮沉的灰。
林宇的身影，很快就被吞没在一堆堆生锈的管道和废料后面，看不见了。
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