B区的过道亮得晃眼，墙是那种惨绿惨绿的颜色，顶上一排吸顶灯散着冷光。消毒水的气味混着药味，浓得直冲脑门。林宇拖着那条不中用的腿，顺着墙上指示牌慢慢往前挪。
医疗点在二楼。他找着楼梯口，铁台阶擦得能照见人影，扶手冰凉的，摸不着半点灰。上楼时伤腿吃不住劲儿，他得一手攥紧栏杆，一步一步往上捱。楼梯拐角挂着面镜子，他瞥见里头的人影——头发打绺，脸上还挂着没擦净的血痂，衣裳破得像个要饭的。在这干净得过分的地界，他扎眼得像是米缸里的老鼠。
二楼走廊静得吓人，两边一扇扇门都关得严实，门牌上标着诊室号。走廊尽头有个半圆台子，后面坐个穿白大褂的年轻女的，正低头瞅着什么亮晶晶的屏幕。
林宇凑近时，女的抬起头。她脸上没啥表情，眼珠子在他身上滚了一圈，最后钉在那根钢管上。
看伤？声儿平得像晾衣绳。
林宇点头。
身份卡。
没带。
女的皱皱眉，手指在屏幕上划拉几下。外头进来的？
她从台子底下掏出个巴掌大的铁盒子：手摁上来。
盒子面冰得激灵，绿灯闪了几下。
临时通行证，管三天。女的递过来张薄卡片，左拐第三间，清创室。
清创室里亮得人睁不开眼。墙雪白雪白的，当间摆着张铺一次性布的铁床。好些叫不上名的铁疙瘩闪着待机的幽光。个戴口罩的护士正在摆弄器械盘，听见动静转过来。
躺上去。护士指指铁床，声儿隔着口罩发闷。
林宇放下钢管，费劲地爬上床。铁床的凉气透过薄布往肉里钻。
护士掀他裤腿时顿了顿。烂肉暴露在无影灯下，红肿的皮肉间汪着黄脓。
咋拖到现在？护士一边准备家伙一边问。
林宇没吱声。
清创比黑市大夫那儿讲究，但也更没人味儿。护士手法准得快，镊子刮腐肉时带着股机械劲儿。消毒水浇上去的刺痛依旧钻心，但林宇咬着牙没动弹。
这伤得有个把礼拜了。护士包扎时说，再晚两天，腿就废了。
她收拾完器械，在墙上的电子屏戳了几下：天天来换药。临时证只给开基础消炎药，想要好药得找大夫开方子。
林宇坐起身，试着动了动腿。疼还在，但那股烧心的胀痛轻了点。
谢了。
护士已经转身收拾器械，像没听见。
他拄着钢管挪出清创室，那张临时卡硌在手心。三天。他只剩三天。
走廊里不知啥时候多了个人。是楼下见过的蓝工装，正靠对面墙上，像在等人。
见林宇出来，男人直起腰，脸上又堆起笑。
弄妥了？
林宇没接茬，只盯着他。
男人也不在意，凑近几步压低嗓：要帮忙不？我知道哪儿能弄到好药。
啥条件？
上道。男人笑笑，帮我送个东西。就这栋楼里，不远。
林宇盯着对方眼珠子。那眼里带着笑，却看不透底。
送啥？
小包裹。男人从工装兜里掏出个火柴盒大的纸包，送到C区仓库，给个叫老陈的。
为啥找我？
因为你缺药。男人把纸包递过来，而且你够不惹眼。
纸包轻飘飘的，捏着像空的。林宇没接。
咋知道你不是下套？
男人耸耸肩：可以不信。但你这伤等不起。
走廊尽头传来脚步声。男人把纸包塞进林宇手里：想好了来B-107找我。今儿个有效。
说完转身扎进旁边楼梯间，没影了。
林宇杵在原地，瞅着手里的纸包。轻得很，几乎没分量。他捏了捏，里头像是个小硬块。
伤腿隐隐作痛，提醒他时间不多。他收起纸包，拄着钢管慢慢往下走。
每挪一步，都能觉着临时卡在兜里拍打大腿。三天的期限像悬在头顶的刀，蓝工装的提议，可能是解药，也可能是砒霜。
他得知道更多。关于这地界，关于，也关于这个突然冒出来的蓝工装。
迈出医疗点大门时，外头的灯光刺得他眯起眼。内三区的白天黑夜没明显分界，永远是这种匀净、冰冷的光。
他在门口顿了顿，然后起身往反方向走。那男人说的C区仓库，得先去探探路。
甭管咋样，他得在腿脚彻底废掉前，找着自个儿要的答案。
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