她只是吐了。
而艾娃，接住了。
一滴。一滴。一滴。
那些带着颗粒感的、凉而涩的画面碎片，从韩秋那根手指里渗过来，一滴一滴地渗进她那根死透了的金属手指，渗进她早麻木的右臂神经，然后炸开在她脑子里。
不是整的。是碎的。像打翻了的拼图盒子，让风刮得满地都是，大部分还缺了角。
可艾娃一片一片地捡。
——天花板。天花板。天花板。她从醒来到现在，瞅见最多的就是这片天花板。上头有几道纹路，哪道最深，哪道在某个特定角度会反光，她都记得。数过，数了很多遍。没事干，也动不了。只能数。
——喊声。隔着七八层湿棉被的喊声。不是喊救命，是喊一个名字。她记不清那名字是啥了。只记得喊了很久，久到她把那声音的调子刻进了骨头里。后来那声音没了。她已经想不起来那声音长啥样了。只记得应该很重要。
——手。自个儿的手。在画。短弧，短弧，短弧。长弧，长弧，长弧。短弧，短弧，短弧。不晓得在画啥，也不晓得画给谁。只是觉着必须画。手指很疼，指甲边儿的血干了又渗，渗了又干，一层一层摞成黑褐色的痂，边缘闪着细弱的金属光。
——然后，有啥东西挨上来了。凉的，硬的。挨在她手指侧边上。
——她压了过去。一毫米。也许半毫米。挨上了。
——挨上了。
艾娃把最后一片碎片捡起来，攥在手心里。
她低下头，看着那两根并排挨着的、灰败的金属手指。
韩秋不晓得她是谁。韩秋从始至终都没能瞅见她的脸。韩秋只是在彻底消失之前，把最后几帧自个儿攥住的画面，顺着这根快断气的金属线路，拼命地、盲目地、没指望地，往外“倒”。
倒给空气，倒给舱壁，倒给这片死寂里任何可能存在的、会接收的耳朵。
倒给她这根挨上来的、冰凉的、不晓得是谁的金属手指。
然后她挨了回来。
用尽全身力气地，挨了回来。
艾娃把额头从舱壁上挪开，直起身子。
右胳膊还是木的，金属手指还是死的，全身那点儿力气早他妈一个世纪前就折腾光了。她不晓得自个儿还能撑多久，也不晓得接下来该咋整。
她只晓得，韩秋把她最后几帧画面交给了她。
她不能让它们白交。
艾娃把目光从那两根手指上挪开，挪向这片死静的舱室，挪向那些已经咽气儿或者快咽气儿的破烂。
汉森。医疗兵乙。医疗兵甲。
三个“感应器”。两个彻底哑了，一个只剩下凝固的姿势。
可她刚才分明透过韩秋的记忆碎片，“瞅见”了另一种可能。
天花板。
韩秋从醒来到现在，视线所及最多的，就是那片灰白的、爬满细密纹路的天花板。她数过那些纹路，晓得哪道最深，哪道在某个特定角度会反光。她被困在这具动不了的身子里，啥也干不了，只能数天花板。
那上头，一定有她没注意到的玩意儿。
艾娃仰起头。
舱室的天花板离她大概两米五，灰白色，跟舱壁一样糊着那种慢悠悠流动的暗银色物质。但比舱壁薄，有些地方甚至能隐约瞅见底下的原始金属皮。光不晓得从哪个犄角旮旯嵌着的、要死不死的照明源打过来，把天花板切得明一块暗一块。
她开始数。
不是数韩秋数过的那些纹路——她瞅不见韩秋视角下那些具体的纹理，不晓得哪道最深，哪道反光。
她数的是异样。
任何跟周围环境不一样、不该出现在这“消化腔”统一拍子里的细处。
一道比周围更深的竖印子。不是能量烧的，也不像机械刮的，边儿过于规整，近乎存心划的直线。
——韩秋画过无数遍的短弧长弧。会不会在她瞅不见的地方，也留下了印子？
一个几乎让银色物质完全盖住、只剩针尖大一丁点裸露的暗灰色原点。位置在天花板正中偏左，那点裸露的金属皮上，好像有极微小的凹坑。
——那是她无数次盯着天花板时，目光落得最久的那一点？她会不会用意识，也试着在上面刻过啥？
一片银色物质流得明显比其他区域慢半拍的椭圆地带。边儿模糊，像一锅快开的水里，某个点温度偏低，生成的局部滞流。
——那是“腔体”感知系统的盲区？还是某种架子上的薄弱处？
艾娃仰着头，脖子酸得快断了，眼前一阵一阵糊黑。可她不敢低头。她怕一低头，就再鼓不起劲儿重新抬起来。
她盯着那片天花板，盯着那道竖印子、那个原点、那片滞流地带。
她不晓得这些东西有没有用。她甚至不确定它们是韩秋留下的痕迹，还是“腔体”自个儿长出来的、无关紧要的细处。
可她得赌。
法医勘验现场，最常对实习生念叨的一句话是啥？
“拿不准的，先记下来。存疑的，别碰。所有的信息，在你找到能解开它的那把钥匙之前，都是垃圾。可钥匙往往就埋在垃圾堆底下。”
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