他迈步向前，刚踏出一步，地面又是一震。
这一次不同。不是震动，而是某种机械结构在运转。甬道两侧的矿石忽然齐亮，红光交织成网，映照出墙上新浮现的刻痕——那不是文字，而是一幅图：七柄刀围住一人，那人背对画面，衣角翻飞，正是武当道袍样式。
林风停下脚步。
“这是……北斗刀阵的变式？”他眯眼，“但他们对付的根本不是外敌，是自己人。”
上官燕走近几步，目光落在图中央那人身上。她忽然伸手，指尖轻轻抚过那道背影的轮廓。
“你看这里。”她声音低了几分，“他的右手……少了一根手指。”
林风一怔。
他想起牧民老人那只残缺的左臂，还有那枚刻着半个“武”字的铜牌。线索一点点拼起来，指向一个不敢轻信的答案。
“莫声谷没死。”他说，“但他被人当成死人埋了三十年。”
话音未落，甬道深处再次传来动静。
这次不是刀气，而是脚步声。
沉重，缓慢，一步一顿，像是拖着什么极重的东西。每走一步，地脉脉动就应和一次，仿佛整个峡谷都在为那人呼吸。
林风握紧剑柄，血顺着手腕流到剑镡，滴落在地，发出轻微的“嗒”声。
上官燕依旧站着，没有后退，也没有拔剑。她只是抬头望着那幽深阶梯，眼中映着红光，像燃起了火。
脚步声越来越近。
第一级台阶上，出现了一只脚。
靴子破旧，沾满干涸的血泥，裤管卷起，露出小腿上一道蜈蚣似的旧疤。再往上，是绷紧的膝盖，颤抖的大腿，然后是一只握刀的手——骨节粗大，虎口裂纹纵横，掌心有一块厚厚的茧，形状不像常年握刀磨出来的，倒像是被什么烙铁烫过。
那人停在第三阶，没再往下。
刀尖拄地，低垂着头。
“三十年了。”他的声音沙哑得几乎听不清，“没人敢来这儿。”
林风没动。
“可我们来了。”他说，“而且，你知道为什么吗？”
那人缓缓抬头。
一双眼睛在黑暗中亮起，赤红如炭火。
“因为你们不信命。”他咧了咧嘴，嘴角扯出一道狰狞的笑，“就像当年那个傻道士一样，非要把真相挖出来。”
林风笑了。
“那您猜对了。”他举起剑，剑尖指向对方，“我也不信。”
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