那张画着歪头蝴蝶的涂鸦，像一块烧红的烙铁，烫在我的掌心，也烙在我的视网膜上。
指尖残留的铅笔划痕粗糙而真实，仿佛小满刚从墙上撕下它时，还带着她指腹的温度与微微的汗意。
小满那句“他没来，衣服先到了”的真正含义，此刻如同一把淬了冰的尖刀，剖开了我所有自欺欺人的侥幸。
刀锋划过耳膜，我甚至听见了一声细微的、玻璃碎裂般的“咔嚓”——那是我最后一丝幻想崩塌的声音。
顾昭亭没有来，但代表着“顾昭亭”这个身份的符号——那件我再熟悉不过的碎花睡衣，已经被人精心布置，穿在了另一个“模型”身上。
布料摩擦皮肤的触感、领口那颗歪斜的纽扣，我都记得。
可现在，它被套在了一个我不认识的躯体上，像一场无声的亵渎。
他们甚至闯进了我的私人空间，动了我的东西，像一群悄无声息的白蚁，在我看不见的地方，早已将我的生活蛀空。
抽屉的滑轨变得松动，床头柜的划痕多了一道，连空气都变了味——那股熟悉的、属于我的薰衣草护手霜气味，被一种陌生的、略带铁锈味的化学剂取代。
门外巡夜的脚步声，是老吴那独有的、略带拖沓的节奏。
每一步都像踩在生锈的弹簧上，发出轻微的“吱——嘎”，然后停顿，再“吱——嘎”。
他似乎在走廊的另一头停顿了片刻，像是在确认什么。
我屏住呼吸，连心跳都压低了频率，仿佛肺叶也被这死寂冻结。
每一秒的寂静都像一根弦，在我紧绷的神经上不断拉紧，几乎要崩断。
我不能再等了。
所谓的“修复师”随时可能出现，他们一旦到来，我就会像那张被撕碎的“梳头图”一样，被彻底清除，不留痕迹。
我必须拿到小满提示的那个东西，那或许是我唯一能证明这一切不是我臆想的证据。
当老吴的脚步声终于消失在走廊尽头，最后一点回音也被厚重的墙壁吞没后，我几乎是连滚带爬地扑向隔离间的门。
我将耳朵紧紧贴在冰冷的铁门上，金属的寒意顺着耳廓渗入颅骨，仿佛有细小的冰针在耳道里游走。
确认再没有任何动静后，我转动门把手，预想中的阻力没有出现，一声轻微的“咔哒”声后，门……开了。
一道细长的缝隙透进走廊昏暗的光线，惨绿的应急灯光像腐烂的苔藓，缓慢爬过我的脚背。
我的心脏猛地一沉，随即被一股更深的寒意攫住。
这不是疏忽，这是放行。
是猫爪下被玩弄的老鼠，被允许在迷宫里多跑一段路，好让观赏者获得更多的乐趣。
他们算准了我会出来，甚至为我敞开了通路。
我没有退路，只能一头扎进这个为我铺设好的陷阱。
脚踝的肿胀传来阵阵尖锐的刺痛，像有烧红的铁钉在骨缝里来回刮擦。
但我顾不上了。
我咬着牙，将身体的重心压在另一条腿上，一瘸一拐地挪出房间。
走廊里空无一人，只有应急灯投下惨绿的光，将我的影子在地上拉得又细又长，像一个挣扎的鬼魂。
墙壁上有些奇怪的划痕，像是用指甲或硬物反复抠挖出的符号，排列成不规则的螺旋，仿佛某种未完成的仪式标记。
天花板角落的通风口栅格微微松动，偶尔传来一丝极轻微的“嗡”声，像是某种微型设备在低频运转。
我记得这条路，无数次在脑中模拟过的路线。
修复室的侧廊，通向西翼的生活区，许明远的房间就在那里的尽头。
我脱下鞋子提在手里，赤脚踩在地砖上。
冰凉的触感从脚底板直冲天灵盖，瓷砖表面的微小颗粒硌着足心，反而让我更加清醒。
我小心翼翼地踩着每一块瓷砖的正中心，避开那些可能会因为压力不均而发出细微声响的接缝。
空气中弥漫着一股消毒水和陈旧灰尘混合的气味，还夹杂着一丝若有若无的霉味，像是从墙体内渗出的潮湿。
安静得可怕，我甚至能听到自己血液在血管里奔流的声音，像一条暗河在耳中低语。
西翼尽头的那扇门虚掩着，门缝里透出的不是光，而是一股熟悉的、令人不安的气味。
淡淡的樟脑味，混着一丝若有若无的檀香。
这是许明远的标志。
他总说这是“净化仪式”，能洗去一天工作中沾染的“负面能量”。
以前我只觉得他故弄玄虚，现在想来，他要净化的，或许从来都不是能量，而是像我这样“不稳定”的活人。
我侧身闪进房间，心脏狂跳得几乎要从喉咙里蹦出来。
房间里收拾得一尘不染，所有物品都摆放得井井有条，像手术室一样精准而冷酷。
我的目光没有丝毫停留，径直扑向墙角的那个老式木质衣柜。
根据小满的涂鸦，东西就在第三层。
我蹲下身，拉开抽屉的动作尽可能轻柔，指尖触到木料表面细微的裂纹，像干涸的河床。
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