山是沉默的，路是没有的。
陈渡背着阿青，在密林和乱石间跌撞。汗水流进眼睛，涩得发疼，他甩甩头，视线里只有阿青垂在他胸前、毫无生气的手。那手曾经握过枪，也曾在他高烧时递来清水，此刻却像两片枯萎的叶子。
老者的药膏似乎真的吊住了阿青一口气，但这口气太微弱了，像风中残烛，经不起下一次颠簸。他必须找到那个寨子，找到可能存在的、哪怕一丝人迹。
林子越来越密，光线昏暗。他不敢停，停下来就能听见自己骨头快要散架的声音，能感觉到背上伤口和旧疤一起火辣辣地疼。他只能走，朝着西边，朝着传说中土匪窝的方向。
不知走了多久，也许是两个时辰，也许是一整天，就在他感觉自己快要一头栽倒，再也爬不起来的时候，前面的树木稀疏了些。
他拨开最后一丛带着倒刺的荆棘，眼前豁然开朗。
一片不算宽阔的山坳里，依着山势，散落着几十间歪歪斜斜的木屋。有些已经塌了半边，有些屋顶开了天窗，露出里面黑洞洞的空间。没有炊烟，没有人声，连鸟叫都显得格外稀疏。
寨门是两根歪斜的木柱，上面挂着一块被风雨侵蚀得看不清字迹的木牌，在风里吱呀呀地晃。一条被荒草吞没大半的小路，蜿蜒着通向寨子深处。
这就是黑风寨。一个被时间和混乱掏空了心肺的躯壳。
陈渡的心沉了下去。空的。老者没说错。
但他没有立刻进去。他靠在寨门边的木柱上，喘着气，警惕地打量着这片死寂。风吹过空屋，发出呜咽般的声音。几片烂掉的窗纸被卷起，在地上打着旋。
他歇了片刻，积攒起一点力气，重新背好阿青，踏上了那条荒草小路。
他走得很慢，每一步都踩在厚厚的落叶和腐殖土上，发出沙沙的轻响。目光扫过路两旁的木屋。门大多敞开着，或者干脆就没有门。里面是搬空后留下的狼藉：破烂的桌椅、倾倒的瓦罐、散落一地的说不清是什么的杂物。空气里弥漫着一股木头腐朽和某种动物粪便混杂的气味。
没有人。一个活物都没有。
他走到寨子中央一片稍微平整的空地，这里可能是土匪们往日聚集的地方。地上还残留着几个半埋进土里的石锁，旁边扔着一个裂成两半的磨盘。
希望像被针扎破的气球，一点点漏掉。他原本还指望能找到点遗落的药材，或者至少是个能遮风挡雨、相对完整的屋子。
阿青在他背上轻轻哼了一声，气息微弱。
陈渡咬了咬牙，不能放弃。他朝着寨子最高处、那几间看起来相对完好的大屋走去。
最大的那间，门楣上还残留着一点模糊的雕刻痕迹，像是某种兽头。门虚掩着。他用脚轻轻踢开。
里面空间很大，像个议事堂。正对着门的墙上挂着一幅褪色严重的画，画的是关公，但关公的脸被什么东西划花了，只剩下斑驳的色块。下面一张虎皮椅子歪倒在地，积了厚厚一层灰。两侧摆着些长条板凳，东倒西歪。
他走进去，灰尘扑面而来。他忍住咳嗽，目光快速搜寻。角落里堆着些破烂的麻袋，里面空空如也。靠墙有几个被撬开的木箱，同样一无所有。
看来，寨子散的时候，能带走的都被带走了。
他退出来，又看了旁边几间。一间像是厨房，灶台塌了，铁锅不见踪影，只剩下几个豁口的粗陶碗。另一间像是住处，大通铺上的草席烂成了碎末。
彻底的空。
绝望再次涌上，比刚才在树林里更深，因为这空荡的寨子像一个巨大的坟墓，埋葬了他最后一点侥幸。
他背着阿青，茫然地站在空地上。天光开始变暗，山里的傍晚来得早，寒意开始从四面八方渗透过来。今晚怎么办？阿青能熬过这个寒冷的夜晚吗？
就在这时，他的目光被寨子最边缘、靠近陡峭山壁的一间不起眼的小屋吸引了。那屋子比其他都要矮小，位置也更偏僻，几乎一半隐在山体的阴影里。最重要的是，它的门是关着的。
一丝微弱的、连他自己都觉得荒谬的希望，让他朝那小屋走去。
门是从外面用一根粗木棍闩着的。他放下阿青，让她靠墙坐着，然后用力拔开那根沉甸甸的木闩。门轴发出干涩的“吱嘎”声，被推开了。
一股浓烈的、混杂着尘土和药草的气味冲了出来。
屋里很暗，只有一个小窗户，糊着厚厚的、发黄的纸。借着微弱的光线，陈渡看到这屋里堆满了东西。靠墙是几个顶到屋顶的木架子，上面摆满了大大小小的陶罐、纸包。地上也堆着些麻袋，鼓鼓囊囊。屋子中央有一张简陋的木桌，上面放着戥子、药碾、切药刀等物事。
是药房！
陈渡的心脏猛地跳了一下。他快步走到架子前，挨个打开陶罐的盖子。有的空了，有的里面是早已板结、看不出原貌的药渣。他不停地翻找，手指因为急切而微微发抖。
终于，在一个角落里，他找到一个密封得还算完好的陶罐，里面是褐色的粉末，闻着有股辛涩的气味。他不懂药，但觉得这或许是能用的。
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