他走到第一个人面前。
那个人没有皮肤。脸上的肌肉纤维暗红色的，两根颧骨白森森地凸出来。他的身体上每一块肌肉都赤裸裸地暴露着，血管在肌肉表面凸起如蚯蚓。他靠在一个老人怀里。老人白发白眉，面容清癯，穿着一件青色道袍。老人的手放在那个没有皮肤的人的头顶上，轻轻地摸着。
陈生看着那个没有皮肤的人的头顶。
黑色的雾。浓得像墨汁，里面有三万六千个怨魂在旋转。他从来没有见过这么浓的雾。但他没有害怕。因为他看到了雾里的另一个东西——一根线。白色的线，从雾里长出来，连到那个老人的头顶上。老人的头顶上有一团灰色的雾，很薄，很淡，像快要散尽的晨雾。但那根白色的线连着他的灰雾，把两个人的雾缠在一起，像两根被拧成一股的绳子。
“你叫什么名字？”陈生问。
没有皮肤的人抬起头。他的眼眶里没有眼球，只有两个深不见底的洞。洞里有无数细小的怨魂在旋转，形成了一个微型的漩涡。但漩涡的中心，不是黑色的点——是一个老人的脸。那个老人的脸。白发白眉，面容清癯。
“厉求死。”
“你能看到自己的因果吗？”
“不能。”
“我帮你看看。”
陈生看着他的雾。黑色的雾里，三万六千个怨魂在旋转。他一个一个地看。每一个怨魂都是一个被杀死的人。不，不是被杀死——是被消耗。被当成材料，被用完就扔，被当成药材。每个人的脸上都带着同一个表情——不是愤怒，不是恐惧，是困惑。“师父？是我做错什么了吗？”
他看到了那个三岁的男孩。瘦小的，肋骨根根分明的，眼睛又大又亮的。那个男孩站在一个老人面前，老人伸出手，摸了摸他的头。男孩的嘴角弯了一下，很轻，很淡，像初春湖面上裂开的第一道纹。他在心里微笑了。因为他听到了一句话——“此子能忍。能忍者，可成大器。”
他不知道“成大器”的意思是成为一颗丹药。他不知道“能忍者”的意思是能忍到被抽干经脉还不死。他只知道——有人认可我了。有人看到我了。有人对我说了一句好话。
那个微笑，是金色的。很亮，很暖，像早晨第一缕阳光照在露珠上时，露珠折射出的那种短暂的、易碎的、一碰就碎的金。
陈生看到了那根金色的丝线。从三岁的厉求死的嘴角长出来，穿过七十年的疼痛，穿过三万六千个怨魂的漩涡，穿过没有皮肤的肌肉和裸露的血管，一直连到——那个老人的头顶上。灰色的雾里，那根金色的丝线像一根被遗忘的琴弦，在风中微微颤动。
“厉求死，”陈生说，“你师父的头顶上，有一根金色的丝线。从你的微笑里长出来的。连着他的灰雾。”
厉求死愣住了。“什么？”
“你三岁的时候，听到他说‘此子能忍，可成大器’，你在心里微笑了。那个微笑变成了一根金色的丝线，连着他。七十年了，它还在。”
厉求死的眼眶里流出了两滴液体。不是眼泪，他的泪腺早就烧毁了。是组织液，混着万毒之母和怨魂碎片。它们滴在地上，没有草，没有灰烬，没有花。只有黑暗。但黑暗里，有什么东西在回应。不是声音，是一种——共振。
三万六千个人的痛苦，在同一时刻，振动了一下。像一根被拨动的琴弦。所有的琴弦都是同一个音高。
钟善人的手在厉求死的头顶上停了一下，然后继续摸。轻轻地，慢慢地，像摸一个三岁的孩子。
“求死，”钟善人说，“你听到了吗？”
“听到什么？”
“琴弦的声音。你三岁时的微笑，变成了一根琴弦。七十年了，它一直在响。只是你没有听到。”
厉求死没有说话。他把脸埋进钟善人的怀里，像三岁时一样。他的身体在抖。没有皮肤的身体，裸露的肌肉纤维在灯光下微微颤抖。但不疼了。有人摸着，就不疼了。
陈生看着他们，沉默了一会儿，然后转身走了。
四
他走了很久。穿过坐着的人、躺着的人、蜷缩着的人、靠着别人的人。每个人头顶上都有一团雾，每团雾里都有一根线。有的线连到另一个人头顶上，有的线连到很远的地方，有的线断了，有的线还在。他把每一根线都看了一遍，记住了每一个人的因果。
然后他走到了一个穿着大红嫁衣的女人面前。
那个女人坐在一团火旁边。火不大，但很亮，亮得像一颗心脏。她手里拿着一幅刺绣，很小，只有巴掌大。刺绣的内容是一个女人——穿着大红嫁衣，头戴凤冠，脸上蒙着红盖头。红盖头下面，是一张正在微笑的脸。很轻，很淡，像初春湖面上裂开的第一道纹。
刺绣的右下角，用红线绣着四个小字：“丝尽即我。”
陈生看着她的头顶。红色的雾，很亮，很刺目，像嫁衣一样的红。红色的雾里没有怨魂，有丝线。密密麻麻的丝线，从雾里长出来，像头发，像柳枝，像无数根被风吹动的琴弦。每一根丝线的尽头都连着一幅刺绣。三千七百幅刺绣，三千七百个人。每一幅刺绣里都装着一个人的一生。
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