老人看见了阴九幽。
他停下了脚步。
灰白色的眉毛动了一下。极轻微的一动，像两片枯叶被风吹了一下。
“有人在走。”他说。声音很温和，像教书先生念书时的语调，不快不慢，不高不低，每一个字都念得很清楚。
阴九幽看着他。
“你也走。”
老人点了点头。他把铁箱放在白骨堆上，铁箱落下的地方，白骨被碧绿色的液体腐蚀出一个凹陷，铁箱稳稳地嵌了进去。他拍了拍铁箱的盖子，像在拍一个孩子的头。
“走了很久。”他说，“从北荒走到中州，从中州走到东域，从东域走到南荒，从南荒走到这里。走了很多年。记不清多少年了。”
他从袖中取出一只葫芦。不是青玉葫芦，是一只普通的葫芦，表皮干裂，颜色发黄，上面刻着两个字——“慈悲”。葫芦口塞着一截木头，木头是黑色的，是血浸透之后干涸的颜色。
老人拔开木塞，仰头喝了一口。液体从葫芦口溢出来，是碧绿色的，和铁箱缝隙里渗出来的液体一模一样。碧绿色的液体顺着他的嘴角流下来，流过皱纹，流过下巴，滴在灰白色的袍子上。袍子吸收了液体，颜色从灰白色变成淡绿色，然后又变回灰白色。
他把葫芦递给阴九幽。
“喝吗？我自己酿的。用九十九种至毒之物，加三千童男心血，以活人魂魄为柴，文火慢熬八十一年。一滴可解百毒，两滴可生白骨，三滴——”
他笑了笑。笑容很淡，像冬天窗玻璃上结的第一道霜。
“三滴，能让你看见你心里最想看见的东西。然后永远留在那个画面里，再也出不来。”
阴九幽没有接。
老人也不在意，把葫芦塞回袖子里。他蹲下来，打开铁箱的盖子。铁箱里装着一团东西。不是肉，不是骨，是一种介于肉和骨之间的东西——血肉已经被抽走了所有的骨骼，只剩下一团软烂的组织，堆在铁箱底部。但组织表面有呼吸。一起一伏，一起一伏，极缓慢极缓慢，像冬眠的蛇。
铁箱里传出声音。
极细极轻，像风吹过破竹管。
“杀……了……我……”
老人把手伸进铁箱里，动作很轻很柔，像在抚摸一件易碎的瓷器。他的手指触碰到那团组织的时候，组织剧烈地抽搐起来，不是因为痛——是因为恐惧。一种超越了痛觉的、深入骨髓的、把整个魂魄都冻住的恐惧。
“别怕。”老人的声音温柔得像在哄孩子入睡，“为师不会让你死的。你的母亲还在为师手里，你若死了，为师就把你母亲炼成人皮灯笼，挂在为师的山门口，日夜不灭。”
组织停止了抽搐。
老人把手抽出来，关上铁箱盖子。他从袖中取出一方白帕，仔仔细细地把手指擦干净。擦完之后，他把白帕叠好，收回袖中。整个过程从容不迫，像一位老中医在给病人诊完脉之后收拾器具。
他抬起头，看着阴九幽。
“你体内有东西。”他说。
幽绿色的瞳孔里，鬼火亮了一下。
“六块碎片。拼成一个环的三分之二。环的中心是空的，刚好能放下一颗心脏。”
阴九幽看着他。
“你怎么知道。”
老人笑了。这次是真的笑了——皱纹往两边咧开，露出牙齿。他的牙齿很白，白得不像一个老人的牙齿，像瓷烧的，像骨头打磨的。
“因为我也有。”他把手按在自己心口，“不过我的不是碎片。是丹。九幽血丹。用三千童男心血为引，融入九十九种至毒之物，以活人魂魄为丹火，淬炼九九八十一年方成。丹成之日，万尸谷方圆百里的所有生灵全部化作血水。”
他按在心口的手用力一抓。手指陷进灰白色的袍子里，袍子下面传出什么东西跳动的声音。砰、砰、砰。不是心跳，是丹药跳动的声音。九幽血丹在他心口里跳动着，每一次跳动，他的瞳孔里的鬼火就会亮一下。
“我炼了无数颗丹。”他的声音变得轻了，轻得像自言自语，“九幽血丹、碧落黄泉丹、碎腑丹、锁魂丹、化骨丹、万蛊噬魂丹、血婴丹。每一颗丹，都需要一个活人做药引。我炼了无数颗丹，用了无数个活人。”
他低下头，看着自己布满皱纹的手。
“但我从来没有用自己炼过丹。”
他把手从心口拿开。袍子上留下五个指洞，透过指洞能看见下面的皮肤。皮肤是灰白色的，半透明的，能看见皮肤下面有什么东西在流动。不是血，是碧绿色的液体。碧落黄泉液。
“我在想。”他说，“如果用我自己炼丹，会炼出什么来。”
阴九幽看着他。
“你可以试试。”
老人抬起眼帘，幽绿色的瞳孔对准阴九幽。
“不急。”他把铁箱提起来，重新提在手里，“先让我看看你的幡。”
他伸出手。手指悬在万魂幡上方，没有触碰，只是悬着。指尖和幡面之间隔着一寸的距离。一寸的距离里，有什么东西在流动。不是灵，不是念，是更细微的东西——是两个人身上散发出来的“势”，在无声地触碰、试探、纠缠。
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