第一章 雨夜入荒村
李峰是个自由撰稿人，常年靠着写些乡土怪谈、悬疑短篇糊口。二零一六年盛夏，南方连日暴雨，城市里闷热得像一口密不透风的蒸笼，他写稿卡壳半月，脑子里空空如也，烦躁得夜夜失眠。编辑催稿催得紧，说再交不出一篇够分量的乡村鬼故事，合作就要终止。
朋友老周得知他的窘境，随口提了一句自己老家，浙西深山里一个叫落魂村的地方，早就没人住了，荒了十几年，传说多得能堆成山，绝对够写一篇吓人的。李峰一听就来了精神，当即收拾背包，揣着相机和笔记本，转了三趟车，又在泥泞山路上步行两个多小时，终于在天黑前摸到了落魂村的地界。
雨还在下，细密的雨丝被风卷着，打在脸上凉丝丝的，却带着一股挥之不去的霉味。村口立着一块歪歪扭扭的青石碑，碑上“落魂村”三个红字早已斑驳，被雨水泡得发黑，像是凝固的血。李峰抬手抹了把脸上的雨水，举着手机照亮，只见村子依山而建，全是黑瓦黄土墙的老房子，一栋挨着一栋，密密麻麻挤在山坳里，却死寂得可怕。
没有狗吠，没有鸡鸣，没有人声，甚至连风吹过树叶的声音都显得格外诡异。
所有房子的门窗都残破不堪，黑黢黢的窗口像一只只空洞的眼睛，死死盯着他这个不速之客。屋檐下挂满了干枯的荒草和蛛网，墙角爬满了墨绿色的苔藓，踩上去滑腻腻的，散发着腐叶和泥土混合的腥气。
李峰心里莫名发慌，下意识攥紧了手里的登山杖。他不是第一次写鬼故事，也不是第一次去荒村采风，可从来没有一个地方，像落魂村这样，刚踏进来就浑身发冷，后颈像是被一只冰凉的手轻轻贴着，汗毛根根倒竖。
“有人吗？”他试探着喊了一声，声音被雨水吞掉大半，只传来几声空荡荡的回音，在破旧的房屋间绕来绕去，听得人头皮发麻。
没人回应。
他沿着泥泞的村道往里走，脚下时不时踩到软乎乎的东西，低头一看，是腐烂的木头、干枯的动物尸骨，还有些辨不出模样的碎布。雨水在地上汇成细小的溪流，卷着黑色的泥沙缓缓流淌，偶尔能看到水面上漂浮着几缕苍白的头发，顺着水流打旋，看得他胃里一阵翻腾。
走了约莫十分钟，他在村子中央找到一栋相对完整的老宅子。这是一栋两层的土坯楼，木门半掩着，门框上贴着的春联早已褪色腐烂，只剩几片残破的红纸挂在上面，被风吹得簌簌作响。宅子门口有一口废弃的老井，井口被一块破石板盖住，边缘爬满了青苔，井绳早已朽断，垂在井边，像一截干枯的肠子。
李峰实在走不动了，雨越下越大，浑身都湿透了，冷得牙齿打颤。他想着先在这里凑合一晚，等天亮了再采风拍照，于是推开了那扇吱呀作响的木门。
门轴转动的声音刺耳又老旧，在死寂的村子里格外突兀。
屋里比外面更暗，一股浓重的霉味、腐味和淡淡的腥气扑面而来，呛得他连连咳嗽。他打开手机手电筒，光束扫过屋内，只见堂屋空荡荡的，只有一张破旧的八仙桌，几把歪倒的椅子，墙角堆着几个破麻袋，里面不知装着什么，鼓鼓囊囊的。
地面是夯实的黄土，被岁月踩得坚硬，上面落满了灰尘和蛛网，墙角还有几滩深色的污渍，像是干涸的血迹，被雨水浸润后，隐隐泛着暗红。
李峰找了个相对干燥的角落，放下背包，拿出干毛巾擦了擦脸和头发，又掏出干粮啃了几口。雨水顺着屋顶的破洞滴下来，落在地上，发出“滴答、滴答”的声响，节奏单调又诡异，像是有人在一下下敲着木鱼。
他越听心越慌，总觉得这屋子里不止他一个人。
下意识抬头看向二楼，楼梯是木质的，腐朽得厉害，踏板上全是裂缝，黑洞洞的楼梯口，像是一张张开的嘴，要把人吞进去。手电筒的光扫过去，只看到漫天飞舞的蛛网，还有一些模糊不清的黑影，蜷缩在楼梯拐角。
“谁在上面？”李峰壮着胆子喊了一声。
依旧没有回应，只有雨滴声和自己剧烈的心跳声。
他安慰自己是太累了，加上环境阴森，才会胡思乱想。索性关掉手电筒，缩在角落里闭目养神。可刚闭上眼睛，耳边就传来一阵细碎的声响，像是有人在轻轻走路，脚步声很轻，很慢，光着脚踩在黄土地上，没有一点声音，却能清晰地感觉到，那脚步正在一步步朝自己靠近。
李峰猛地睁开眼，手电筒慌乱地扫过四周。
空无一人。
只有风吹过门缝的呜咽声，还有雨滴落地的滴答声。
他咽了口唾沫，手心全是冷汗，再也不敢闭眼，死死盯着门口和楼梯口。不知过了多久，困意席卷而来，他的眼皮越来越沉，意识渐渐模糊，就在半梦半醒之间，他忽然感觉到，有一只冰凉的手，轻轻搭在了自己的肩膀上。
那手冰凉刺骨，没有一点温度，像是刚从冰水里捞出来，指尖细长，指甲缝里还沾着黑色的泥垢和几缕苍白的头发。
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