墨滴落，滚向血。
血晃了晃，没接，也没拒。墨停在离血三寸处，凝成一小滩，像跪着的人，头低着，手捧东西，不敢上前。
第五天，药铺老人来。
不识字，只会哼祖传药谣。他站在手印前，闭眼，哼一段走调的调子。“啊啊啊”地唱，像风吹破窗。可那声音里有种东西，像是从地底传来的回响。唱完就走，头都没回。
第六天，瘸腿邮差来。
把一封没地址的信压在手印边，信封上画了个歪月亮。旧信封，边角磨破，像翻过无数遍。放下就走，拐杖敲地，一声，一声，像心跳。
第七天，没人来。
长老一个人站在废墟中央。天阴，云厚，风停。他以为等不到了。低头看那滴血，忽然觉得它像颗种子，埋在空气里，等着人唤醒。
正午，墨血忽然颤了。
不是抖，是胀。像里面有东西在呼吸。边缘泛出一道光，淡，金中带红，像天刚亮时的第一缕。光绕着血转一圈，然后——映出影子。
不是一个人。
是无数人：写诗的学生，刻字的工人，哼歌的老人，贴纸的情侣。他们的手都朝黑石，嘴在动，没声，可影子里的字清清楚楚：“我们接着写。”
长老不动。
他知道，这不是召回，不是复活，甚至不是回应。这是选择——刘斌还在某处，没散，没灭，只是沉在诗的缝隙里，听人间还有没有人说真话。只要还有人写歪诗，念错句，哼走调的歌，他就没死。
光退了。
血恢复原样，还悬着。
长老转身，走。到废墟边，停下，从袖里掏出一张纸，展开，是昨夜写的诗。他没看，直接撕了。纸片飞，几张沾风，飘向黑石。
有一片，轻轻搭在手印边上。
上面写着：“你不在了，可诗还在吵。”
风起。
纸没飞远，落在墨血正下方，像垫着什么。
血不动。
可风停的刹那，那滴墨血——
往下沉了半毫米。
那一刻，黑石上的墨丝停了。掌印的裂缝微微张开，像嘴，像在笑。远处，废弃电话亭里，一部老式电话突然响，铃刺耳，响三声，断了。
同一时间，城市另一头，盲人歌手在街头弹琴。手指抚弦，忽然换了一首没人教过的曲子。调子生涩，却带着某种熟得发烫的韵。路人停下，有人听出来，那是刘斌早年一首被禁的诗，没发表，只在小圈子里传过。
歌手不知道自己在唱什么，他只觉得，这旋律一直藏在心里，今天才找到出口。
地下铁最深的隧道里，一节废弃车厢墙上，有人用血写了一行字：“诗不是用来镇压的，诗是用来点燃的。”字未干，灯光下，竟微微发烫。
长老回到家，点了一炉香。香灰落下，堆成小山。他盯着灰，忽然低声念：“诗不镇门——门自诗焚。”
香灰一颤，裂开一道缝。
他笑了。
他知道，那滴墨血不会一直悬着。它在等，等足够多的声音，等足够多的真话，等足够多的人不再怕说错。
等它落下的那天，不是完，是开始。
此刻，风又起了。
纸片被卷起，擦过墨血边缘，像一次轻触。
血还悬着，可那一丝下沉，已像种子破土，像心跳重新开始。
人间的诗，还在吵。
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